|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ГородГородАвтор: Грузинский газэлист Махнадзе
[ принято к публикации 13:46 07-12-2011 | я бля | Просмотров: 1285]Дымом котельных и смрадом машин. С первым прохожим иду на свиданье, Путь поглощая подъездных вершин. Свет фонарей многоликое солнце, Тень во все стороны, словно двойник. Жизнь городская за тусклым оконцем Хрупкий покой, как надежду хранит. Где то собаки залаяли резко, Видно, луну заприметила мгла. Жизнь моя выглядит малым отрезком В общей кривой от угла до угла. Теги:  1 
Комментарии
#0 01:54 08-12-2011Лев Рыжков
Частушки. Но настроение типа есть. ага, какоето умиротворение окутало. противоречивая смесь уничижительной слабости и защищенности одновременно. Бывает, да, накатывает такое. У меня на отходняках обычно… гут хороший стих. "… залаяли резко," -- а если не «резко» то это как? бгг. в остальном душевно. русский, это второй езыг у аффтара? воздержусь тогда, чотам… под настроение видимо надо читать. у меня щас не такое. не легло. спасибо, что оценили Rust, не резко — это наверно уууУУУ Город пернул на прощанье Дымом дизельных машин Задремали в ожидании Тени длинные в тиши Забрехали шавки резко Прет прохожий от угла Я достал трубы отрезок - Ну-ка, дядя, дай бабла! не плохо. Ну, Вааааня... Я три раза перечитала — ничего не поняла. А вроде трезвая. Лида, надо читать утром 5 раз и на сон 5 раз. Как мантру. Пробивает кого — то иногда Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
