|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - Корма. Корма.Автор: Чёрный Куб.
[ принято к публикации 20:31 07-02-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 382]Игла патефона пашет пласты и платформы Венскими вальсами, скрипом шагов потолка, Чаем и снегом засыпаны сны, и притворны Вопли голов, уходящих на дно молока. Колокол мозга катает рулонами вату, Рубит тоннелями стены тяжёлый состав. Ищет наживку для ловли ковшом экскаватор В людных скоплениях жира, на важных местах. Теги:  2 
Комментарии
#0 03:42 08-02-2012norpo
Хотя бы в рифму и то хорошо. -1 от норпы. это хуета почище той хуеты будет. эта вовсе не хуета Ван, ты чего, никто и не говорит что это хуета. ну, и я не сказал. вот опять. штож тя так штырит бро? не, ну у меня тож бывает так, но отпускает все же иногда. слово звонкое. тока как-то впустую опять намахал вроде сабелькой. пиши красиво Чёрный Куб хороший. Нихуясебе. В смысле — тоже понравилось. в помпеях помпадуры в помпеях дураки клюют картошку куры плешь чешут старики нет дела до помпеи ни мне и ни тебе в помпее правят геи барак кричит бебе я маковку посыплю маняной из вулкана повою утром выпью горилки из стакана и прочитаю с помпой тебе стих о помпее в котором рифма рампой брюлловым сладко веет Еше свежачок
Тео стоял рядом со своей каретой и курил длинную женскую сигарету. всё, что смог раздобыть этим утром. небо безоблачное. расстройств никаких. дел тоже. разве что потом заехать в одно место. но можно и в другой раз. или без него справятся. так даже лучше, чтоб без него....
ОМм… ЧАНДРАя… НАМАха…
прости меня дурака за всех поэтов прости буду здрав коль готов отгрести оплеуху за все изголения над тобой под тобой это стихотворение ; ) ОМм… ЧАНДРАя… НАМАха… пожалей ты меня дурака не от жизни хорошей и ума РАzооmА мы такие какие есть пожалей нас убогих окажи нам честь : ) ОМм… ЧАНДРАя… НАМАха… успокой меня дурака луноликой моею женой действие тоже (н не то же, но тоже хуzнакакое): Та же «комната». Всё та же компания: Блымая нарисованными глазами на столе сидит «я»; справа – прикуривая от окурка новую сигарету, облокотившись на столешницу стоит смерть; слева: на расшатанном белом табурете, в луже пепла, сидит рождение.... Утро как-то не задалось. Смартфон лениво пискнул будильником и, захрипев, отключился. На зарядку. Ноль процентов исключали посидеть с ним в сортире, лениво листая ленту фейсбука. Ни свежих заметок о том, как хорошо быть Викой Самсоновой, ни утреннего каклосрача, ни анекдотов – прямо скажем, удар по эрудиции Сани был налицо....
Ты на парапете сидишь, ноги книзу свесив, тебя окружают скопища крыш высоток. Есть версия, жизнь - это только одна из версий, одна из иллюзий выспренной позолоты. А на горизонте лучи - колесницы спицы, они абсолютной надёжностью тешат взор твой, их шлёт бытие, словно в ящик почтовый письма, чтоб ты захотел уточнить, что за горизонтом - чтоб ты захотел удивиться.... |
