Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Жизнь стоит не дороже хорошего анекдота

Жизнь стоит не дороже хорошего анекдота

Автор: Безнадёгин
   [ принято к публикации 00:06  03-04-2012 | Шырвинтъ | Просмотров: 460]
Она хотела быть со мной в радости, а я мог дать ей лишь безумие, я вообще забыл, что такое эти проклятая радость. Наш небольшой мирок сплетеный из жеваных зубочисток в дешевых кафе, освещенный светом из окон последних троллейбусов легко проломился и посыпался впрах разбомбленый тополиным пухом.
У нас не было шансов. Не было никакого будущего, кроме того что наступало каждое утро и тянуло меня щупальцами из небольшой комнаты студенческого общежития на работу. Это именно будущее заводило будильники, оставляло на тумбочке деньги на проезд и говорило «Знать меру» когда я наливал очередную дозу алкоголя. Я никогда не понимал этого «знать меру», как можно узнать меру безумия или импульса? Как можно не знать меру? Какая вообще мера может лежать на этих волнах бытия которые бьются у самых нервных окончаний ног? Если ты знешь меру- ты наверняка мертвый, и это лучший вариант, потому что в другом случае ты просто существо из этого жирного фарша нулевых который стер с людей лица и размазал эту субстанцию по аватарам соцальных сетей. Никакой меры, никакого вчера, никакого послезатра и сегодня. Только следующий день, который уничтожит твое настоящее и сделает тебя несчастным ли счастливым, и так пока не умрешь. Впрочем, я не об этом.
Я хотел вспомнить о тебе. Вспомнить то, что должно было остаться от кинувшейся на амбразуру памяти. Какое-то кровавое месиво, фрагменты второсортного чувства, ревность и ненависть в диком танце над зияющей пустотой. Память всегда бьет из-под тишка по болевым точкам. Смешно. Я до сих пор обарачиваюсь на женщин похожих на тебя, и мечтаю чтобы я ошибся, потому что увидеть тебя выходящей из машины или садящейся в нее или в компании с очередным эрзацом нашего с тобой прошлого было бы невыносимо противно и гадко. Гадко.
Я не смог взять тебя, просто не смог. В тот период времени я разучился получать людей. Разучился брать их в руки, ощущать на ладонях патоку их чувств. Я не говорю о сексе или копании в душе. И то и другое на поверхности. Можно использовать тело, можно выебать человека и очутиться на той стороне ее зрачков. Можно подсмотреть пароль от почты и прочитать все самое грязное, что скрывается за семью печатями. Но так было нельзя. Я должен был получить тебя вместе со всем этим грязным, что оставалось несказанным. А я не смог. Я не взял твой неправильный выговор, свойтвенный этим местам, не взял твое прошлое, о котором ты не хотела рассказывать, одуванчики превратились в иней и никто больше не рисует на стекле предосторежений. Свобода от последствий, шаткое равновесие двух невменяемых, торчачих среди ночи на скользкой зимней крыше.
Я заигрался. Такое бывало и раньше. «Раньше было лучше»- старая призказка русских неудачников подавившихся мизерной пенсией. Но теперь я не хотел бы, чтобы было как раньше. Раньше не было этих песен которые иногда звучат из динамиков в комнатах старых подруг, раньше не было неба, то небо было нужнее, тот воздух был сырее, а те запахи, ну разве нужны мне сейчас те запахи, запахи тлеющей надежды и твоего шампуня?
Освободиться досрочно и быть выброшенным в дикий ураган за воротами теплой тюрьмы- именно это и называется «угар», «свобода», «война». Можно сколько угодно перебирать четки совершенных ошибок, можно пялиться в потолок, выпуская дым сигареты в затхлый воздух чужой квартиры, можно ощущать чужие волосы на пальцах и потом опускать руки к влажной груди, выходить на кухню и смотреть на черный город, чтобы ждать когда тебя позовут обратно. Все это можно, но в войне всегда есть победители, а я не хочу побеждать. Я хочу притвориться. Притвориться параллизованным убогим позовчерашним. Хочу примерить на себя маску какого-нибудь героя культового сериала и хорошенько пожить.
Кто-то из предыдущих жильцов этой комнаты нарисовал на стене разделенные крылья, вероятно между ними когда-то висела фотография девушки. Кто-то из предудыщих проектировщиков этого города придумал что можно умещать в одну комнату трех жильцов, а на этаже размещать 60 комнат, чтобы люди варились в этом диком котле. Кто-то, кто никогда не ошибается, запустил по весенней канаве растаявший снег, на котором когда-то были следы человека, нарисовавшего два разделенных крыла над фотографией девушки.
Что ж, жизнь стоит не дороже хорошего анекдота, пиво должно быть холодным, а люди не должны запоминать детали. Все сходится. Все как у людей. Как у людей, которых однажды не станет.


Теги:





0


Комментарии

#0 10:53  03-04-2012дважды Гумберт    
генримиллеровщина. на амбразуре памяти обломалсо читать
#1 10:56  03-04-2012Безнадёгин    
стыдно признаца но не читал миллера
#2 11:28  03-04-2012Гельмут    
написано про своё и для себя. поэтому трудночитабельно и скучно.
#3 11:57  03-04-2012Чёрный Куб.    
Понравилось.
#4 11:58  03-04-2012ПОРК & SonЪ    
Ща почитал что есть ещё, крепкий автор, непременно буду следить за творчеством
#5 12:00  03-04-2012ПОРК & SonЪ    
Бледь сука БЛЯЯЯЯТТТЬЬЬ -несюда камент гггг прости автор
#6 12:04  03-04-2012ПОРК & SonЪ    
А по этому произведению — мутно
#7 13:56  03-04-2012Игорь Пластилинов    
это не литература. это обычная терапия. будучи когда то на практике у одного хорошего клинического психотерапевта ученика самого Брно, я видел как он практиковал среди шизиков терапию творческим самовыражением, подобных трактатов у него было как говна за баней. в основном конечно же полная поебень, но были и настоящие хорошие авторы(если можно их назвать таковыми) так что лечись Безнадёгин, ничо страшного.
#8 16:18  03-04-2012Шева    
Позабавил камент Пластилина.
#9 18:16  03-04-2012Игорь Пластилинов    
а чо такого то Шева?
#10 20:34  03-04-2012Ирма    
Миллера очень отдаленно напоминает.
Автор заметный.
#11 20:53  03-04-2012Шева    
Пластилин: все нормально, согласен с тобой. Подарили как-то картину кота, нарисованную там таким челом в процессе выздоровления. Через три месяца отдал или выкинул — глянешь- страшно.
#12 23:09  03-04-2012Mika    
Гельмут +1
#13 23:13  03-04-2012hemof    
12:00 03-04-2012
Скажи, куда камент. Интересно.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
15:03  23-05-2017
: [16] [За жизнь]
Уехать в деревню, не сложная тема
Смотреть, как колышется летняя рожь
Кормить двух собак, сок березовый делать
Да ждать, когда грядки зальет новый дождь.

Когда подустанешь - ты щучкой на сено
И думаешь жизнь многогранна под час
Как Пушкин ты в ссылке, а лучше Есенин
В зубах две соломки, да мягкий матрас....
12:06  20-05-2017
: [11] [За жизнь]

Я не схожу с ума, всё это ложь -
Поклёпы, наваждения, неправда
Но только лезет, гадко лезет, всё ж
С очков упавших чёрная оправа

Простой пример: Я стал настолько плут,
Настолько, что в упор не замечаю..
Я ссу на пол, на стены, ссу я флуд
А годы жизни калом отмечаю

Не видно дна в зеркальной пустоте
В него гляжусь, и смыслом наполняю
Но чую тянут, тянутся ко мне -
С железным звуком, страшные трамваи

Я не схожу с ума - вхожу в режим
А что не интересно,...
18:46  19-05-2017
: [29] [За жизнь]
Я плавил лед в московских лужах,
И горьких слез искал в дожде.
Мне не нужны. И я не нужен.
Здесь все не то и все не те.

Я растворялся в шуме ветра,
Мне скрипка пела в темноте.
Я был, желающий Деметру,
Крестьянин, спящий на траве....
08:06  19-05-2017
: [56] [За жизнь]
Снова отлив.
Берег вскроется бритвами глаз,
Серый хрусталик на дне станет зрячим на час,
Окаменеет отвергнутый небом калым,
Белого моря хрусталь переплавится в дым.

На́ берег спустятся из облаков чужаки
Драить песками до блеска свои котелки,
Гранками вымерших книг подберут и сожгут -
Белый от соли плавник и крошащийся трут....
01:16  15-05-2017
: [12] [За жизнь]
Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза.
Поэзия жмется, не в силах заплакать,
Россия живет в ожиданьи мороза.

История врет земноводным в угоду,
И воры застыли в объятьях народа,
Забывшего ад сорок первого года,
Поющего гимны победы и оды....