|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Преддверие влагалища.Преддверие влагалища.Автор: Бабанин
[ принято к публикации 20:42 29-05-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 1733]Сейчас — семь двадцать восемь Придет Она, мы примемся играть. Вы думаете, я срифмую «осень»? Или банальное «сопеть», «кровать», «ебать»?! На воротник залупу всем поэтам! Рифмованные мысли — ложь вдвойне Все беззащитны перед этим летом Все дышит жизнью, будто пуля на войне Она придет, немного опоздает Откроет дверь своим-моим ключом А в полночь уведет в чертоги Рая А утром: «Я ушла… Прощай! Чом-чом» И будет, словно рыба, сердце биться Все медленнее, тише — тук-тук-ту... Ночь с ней, как с Клеопатрой, повторится «Потом, когда-нибудь...» — крик в Пустоту Теги:  0 
Комментарии
#0 00:54 30-05-2012Rust
немного спотыкляво, но в целом нормально. и да, покажусь аццки банальным, но тема ебли таки не раскрыта Спасибо, Раевская! Только ты меня и выпускаешь. Без тебя — не жизнь, бля буду! признание Бабанина невольно заставило нервничать Она придет, немного опоздает Откроет дверь своим-моим ключом. Хуёво, выебал-невыебал, не знаю. Был пьян и помню только лишь, чом-чом. Я жду восьми.. Сейчас — семь сорок. Блягство!.. hemof, не поверишь, но я был ямщицки пьян, когда она пришла. Не подвиг — оплошность! Спасибо Господу Богу, моим родителям, Раевской, Пизда и… мне… Мне-то за что? Да чё уж там. Поверю. Да чё уж там. Поверю. хорошо И будет рыба на окне клубиться протухшая, но гонки не о том как, я хотел с ней в анус надолбиться но только пять, и чищу я кондом!!! Она придет, я в это все не верю Открою двери ей своим ключем. А ейный заберу. Им хуй измерю. Измеренный вчера моим врачом. Он мне сказал: «Дилемма, „или или“, Вы выбирайте резать или шить». Сначала резали, потом зашили, Теперь осталось при зашитом жить. Стих корявый. Название-явно ради пиара. Хемоф-а чо у тебя почти все комменты задваиваются? Мы все тебя с первого раза хорошо понимаем. до песды. Чом-чом, блеа последние строчки во всех катренах хуевые. Все шалишь, Бабанин. Пора бы и делом заняться. 06:31 30-05-2012 сам в шоке, волшебство, бля рубрика снова бесконечное я-мне-меня забабанил хуйпоймичо Я жду восьми, а на часах двенадцать, Где крошит время маятник часов, Но, чёрт возьми, как хочется ебаться, И режет пах резинка от трусов. На воротник залупу всем поэтам! Когда я зол, то вовсе не поэт, Однако, очень жарко этим летом, Хочу окрошку, пиво и минет. Пробило пять… ебическая сила, Мне подождать, каких-то три часа, Вибрирует залупа, как мобила, Отказываясь верить в чудеса. Всё, нету сил, хотя и полвосьмого, Все рассужденья эти ни о чём, Зажав в ладонь любимого, родного, Тихохонько в сторонке чом-чом-чом. детский писатель Шнобель, умри, лучше уже не напишешь! А еще «детский писатель»… Тебя бы превентивно за педофльство. Не бзди, шучу. Понравилось. бабанена фпрокуроры или по крайности — в прокуратуру Ирма «Все шалишь, Бабанин»? Ирма — да, шалю. «Мне скучно, Бес». Че делать? Подскажи — к твоему мнению я прислушиваюсь! Да ну. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
