Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Литература:: - Эпелепсирущие меады Главы с 1 по 5

Эпелепсирущие меады Главы с 1 по 5

Автор: Данил Кравченко
   [ принято к публикации 13:34  30-09-2004 | Alex | Просмотров: 428]
Я увидел ее и понял - это она. Вернее они. Эпилепсирующие миады. Странно было встретить ее-их в это время, в этом городе. Сколько столетий прошло с тех пор как поклонение Дионису исчезло с лица земли и вот в Киеве, в начале двадцать первого века такая встреча.
На первый взгляд ничего особенного - две девушки и молодой человек выходят из подземного перехода и направляются к дороге. На улице жарко. Солнце греет и печет, и душит воздух. А воздух в свою очередь душит людей. Отвожу взгляд от солнца и упорно, как и все окружающие, продолжаю делать вид , что меня ни что не душит. Однако холодный квас и сигареты лишь подчеркивают присутствие удавки на моей шее.
И вот тут я понимаю, что она это и есть она, а точнее они. На пару секунд я теряю девушек и парня из поля зрения, а когда возвращаюсь взглядом к ним, то уже попадаю на вакханалию.
Она дернулась. Стаканчик кока-колы выпал из ее рук и покатился по асфальту, оставляя пузырящийся шлейф тонизирующего напитка на милость безжалостного солнца. Почему-то я сразу подумал об эпилепсии. Девушка упала на руки парню, и ее тело стало биться в смертельном танце. Так, наверное, умирают люди в агонии, так, наверное, плясали миады. Хочется крикнуть, чтобы держали ей голову, но я молчу. Я - человек. А человек человеку, как известно - волк. И все таки я зачаровано гляжу на эту картину. Трасса на Житомир, люди с бесстрастными лицами и тут явный сбой в механизме. Неладно что-то в Киевском муравейнике.
Пора было ехать на работу.
2
Утро было довольно-таки обычным. Я выплыл из обрывков сновидений и ничего не понял. Это у меня всегда так, что по утрам я ничего не понимаю. Открываю глаза и удивленно смотрю на все это. Иногда, даже подозрительно. Ничего не понимаю. Такое ощущение, что все крутилось, вертелось, а в момент, когда я открыл глаза - замерло и выжидает моего шага. Но я банален до чертиков и утро начинается с ворчания, зачастую с матами.
Джинсы как обычно были на меня велики, поэтому пятками я ступал на внутреннюю часть штанин. Потеревшись рукой о свою слегка колючую рожу закурил первую сигарету. Утро не предвещало ничего. Особенно - хорошего.
Интересно все таки, когда мы спим, мы умираем или нет? Просыпаешься взрослым младенцем, с кучей ужимок, уловок и прочей дребедени. Голова чиста, но ты уже готов дать отпор этому миру. Не знаю как кто, а я с утра - как чистый лист. (Покуда к ощущениям не добавилось осознание) Сон - это явно не прошлое, не реальность и не грядущее. Иное, новое состояние души и тела. Смерть сознания и воскрешение подсознания. Исходя из мысли Пруста, что "смерть-это в первую очередь отсутствие", между сном и смертью можно провести параллель.
Ладно, для утра итак слишком много мыслей. Планы на сегодня, как таковые у меня отсутствовали. Да: надо было выпить пива, побродить по этим улочкам, с кем-нибудь созвонится и встретится, но это не наполеоновские планы. Докурив сигарету, решил, что можно и позавтракать. Завтрак мой (за исключением сигарет) разнообразием не баловал: кофе и пара бутербродов. Остановившись возле книжной полки, решил выбрать себе компанию. Выбор пал на маленький, темно-зеленого цвета томик с надписью: Джон Китс. Ого! С утра нас тянет на романтику. Посмотрим, как будет дальше. (..."все чушь, я был болен, когда писал это")
Интересно, здоров ли я?
3
После обеда я наконец-то сел за свой письменный стол. Ручка, тетрадь, две бутылки и сигареты - мой необходимый набор.
"Калигула говорит Фрейду:
-Правда ли, что половое влечение к своим родственникам является извращением?..."
Стоп. Сюрреализм сюрреализмом, но как же история. Хотя этим двум есть, о чем поговорить.
Безусловно, о сексе. «...Безусловно (?!).Это называется - инцест. (Идиот, какой инцест! Инцест это уже не влечение, а действие)... О, я этим очень часто занимаюсь! (А может и нет. То, что Калигула был не в себе, еще не значит, что он постоянно занимался с сестрой всякой херней) ...Вам не мешало бы записаться ко мне на прием. Не думаю. Это столь же приятно, как и ненавидеть евреев. ( Прям вижу заголовки газет: "Сенсация! Калигула первый антисемит?" или "Ницше заимствует идеи Калигулы", или "Римский император- фашист!")...Вы перечитали Ницше.(Или Калигула спер все у Фридриха.) Мне гараздо больше нравится Гитлер.( Вот вам и заявление.Вот программа действий.Теория хорошо, но практика лучше.Практик Калигула предпочитает практика Гитлера.Тираны?Сумасшедшие?Может комплексующие реваншисты? Нет.Маловато похожего. Масштабы эксперементов разные)
4
Незнакомая улица.Дома странные, другие.От сигарет першит в горле,но я подкуриваю еще одну.Город и мой, и не мой однавременно.Что я нашел в этом городе? Что потерял в нем?Одназначно много и того и другого.Город который встечал меня как победителя и встречал как последнего бродягу.Город в котором я любил и меня любили.Город, который растворялся в пачке стрептоцида и бутылке портвейна.Странный, непонятный, но любимый и ненавистный однавременно город.И здесь я живу.И буду жить после смерти. Возможно.
Странное это всетаки чувство опьянения.Пьянеть от пива, от любви к единственному любимому человеку.Пьянеть от свободы.Каждый раз когда я напиваюсь, я близок к помешательству и просветлению однавременно. Мой мозг отключается, уступая глазам и чувствам.В этот момент , нет ничего важнее того, чем я дышу. А я дышу всем. Сотнями глаз , смотрящими на меня и мимо меня; пустыми улицами и прокуренными кухнями; каждым словом, жестом и каждой таблеткой в моей руке.Я становлюсь экзистенцией.Я существую. Однавременно параллельно и перпендикулярно этому миру. И любое вмешательство в этот мир, есть еще один гвоздь в нашу с ним крышку гроба, ибо мы с ним до конца. иначе не может быть, но есть...
И тут я очнулся. Седоватый дым стелился под потолком. В моей руке зажат стакан с неестественно-красной жидкостью, во рту сигарета. Стол заставлен пустыми и полными бутылками, засыпан пеплом, несмотря на пепельницы. Лица, лица, лица.Веселые от пьянства и уставшие от жизни, расплывшиеся от похоти. И я посередине. Что я делаю? Что я делаю на этом карновале полудурков и святых? Как и те и другие допустили, чтобы все это случилось? По возрасту девушки, по физиологии женщины, а по душе - бляди, пытаются хотеть всех. Даже меня, но мне это не нужно. Мне нужно чтобы меня никто не трогал; чтобы бурая жидкость била мне в голову и все.Не хочу блядства. Какая-то из меад берет меня за руку; она хочет. НЕ меня, не кого-то конкретно, а просто хочет. Блядство.Потолок начинает идти кругом, лица плывут. Меня тошнит.А ей все равно. Ей нужен секс , она не читала ни Фрейда, ни Сартра и поэтому ей все равно. Но я то не из них; не блядь. Меня просто так не возьмешь.
Я закуриваю и с трудом выдавливаю из себя что-то вроде : "Пройдемся, крошка?" Какого хрена? Это я сказал? Уже стою. Пью залпом красную жидкость и тону в сигаретном дыму. Меня ведут. Музыка бьет по ушам и по желудку. Она начинает лезть ко мне в джинсы , но я смеюсь пьяным, слегка истеричным смехом. Ей все равно- она меада. Но тут появляются силы; отталкиваю ее, забирая бутылку пива. Глоток-другой и я в колее. Я- опять я. И ни кто несделает из меня мясную куклу, напичканую транзисторами. Нирвана.
5
Какая кому разница проснулся я или нет? Но телефон продолжал звонить и остановить этот поток звуков было невозможно. Для меня так точно. Голова была... Нет, скорее все мое тело было большой головой. Эта похмельная тупость всегда меня порожала, хотя именно с похмелья порой рождаются самые смелые и невероятные мысли. Телефон заливался в моей голове, так как она (голова) разрослась до огромных размеров квартиры; неизвестным способом деления превратилась в коробку с отделениями. В этот момент я был подобен амебе- влачил такое же никчемное и неосознанное существование. Видел и чувствовал, но осозновать ЭТО все было не под силу воспаленному от алкоголя мозгу. Телефон замолкает, закрываю глаза.
Еще не рассвело.Одинокий парк. Знакомый город , бывал здесь пару раз. Иду молча, курю. На одной из лавочек сидит человек; с интиресом читает книгу.( Что он видит в этих потемках?) С лева от него небольшая церквушка,за ней ворота. Зеленого цвета и стоят без забора, без малейшего намека на продолжение их существования.Они сами по себе, двери. Подхожу к человеку и понимаю , что он- это я. Я-он откладывает книгу и смотрит на меня.
- Что за этими дверьми?
-Это ворота.
-А все же?
-Ничего. Еще одни двери.
-А...
-Там много дверей.
-Если пройти...
-Ничего не изменится.Форма изменится, а суть останится.
-Тогда я пошел.
-Попробуй.
На обложке большими буквами написано : Марсель Пруст " В поисках утраченного времени"...
(Зазвонил телефон.)
Я прошел через ворота.( Звуки исчезли)
Мне было чертовски много. Наверное. Но сколько я себя помню - я здесь. А с тех пор как я начал думать и соображать , уверенно считаю дни, месяца, года. Так вот, с того самого дня как я попал сюда , прошло пять лет, четыре месяца и тринадцать дней. Все мои записи веду на шероховатой, уложенной из красного кирпича стене. Я беру гвоздик и рисую палочку- это день. Мой день очень похож на эту черточку.Хотябы потому, что я весь день провожу в этих шести стенах. Почему шести? Да потому что потолок и пол тоже выложены красным кирпичем; из-за этого иногда теряюсь где стены, а где потолок и пол.Однажды я даже начал ползти по стене, но быстро бросил это занятие, потому что выше себя мне не залезть.Да и ненадо. Здесь даже скучно.Очень скучно. Чтобы хоть как-то развеселится, приходится постоянно что-то придумывать. Иногда я пою, иногда рисую на стене.Но самое любимое занятие - простое убийство времени. Я измеряю расстояние от стенки к стенке, от угла к углу. Оно почти всегда одинаковое - девятнадцать кирпичиков, но иногда я ошибаюсь и выхожу на цифру двадцать семь кирпичиков. Хотя это не важно. Да и мне все равно скучно. Вообще я не понимаю, как можно жить в этой шестистенной, каменной коробке, без окон и дверей, и без единого лучика света.
(Зазвонил телефон) Открываю глаза.
Мир и не подозревал, что есть пять часов. В данный момент было четыре утра, пяти еще не было.Но я знал , что пять есть, а точнее будет. Будет через десяток сигарет, прочитанных страниц. Скоро начнет светать, а я еще на улице. Или уже на улице. Последнее, что помню это сон, если то был сон. Хочется спать. Разучился я спать в подьездах и на улице. Раньше бывало уйду из дома, поброжу и засну где-нибудь в подьезде. Теперь - не так. Чувствую что могу, что надо, а что могу и что надо не пойму. Не пойму до самого утра. А утро - это смерть ночи. Это уже наша эра, другая жизнь.Ночные боги бомжей и прочих уступают свое место богам человечества- христианству и гуманизму. Наверное поэтому я люблю ночь и ненавижу день.
Этой ночью я почти не пил: так, три-четыре бутылки пива; поэтому мое сознание работает. Нет, я далеко не сознательный гражданин, сын и человек; просто осознаю то, что во сне невидится спящим. Они не видят смерть старого и рождение нового дня. Я же присутствую в этот торжественный момент. Никакого участия, никакого содействия, но присутствие и осознание. Большего мне не надо. Я увидел это и со спокойной душей могу одним из первых входить в новую жизнь. Жизнь людей, машин, денг и шума. А впрочем... Начало положено, можно идти спать.


Теги:





0


Комментарии

#0 14:25  30-09-2004Sandal    
Не советую.
неасилил однако

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
13:57  19-08-2018
: [43] [Литература]
Был разбужен ни храпом, ни ветром -
Алексей Алексеич Машков
И не дружным прерывистым пердом,
Разрывающим тайну оков

Он разбужен был полной луною
Что светила из грязных окон
Та что глаз свой, прекрасный, воловий,
Разместила на влажный балкон

Вся бригада накушавшись браги,
Как один нахлебавшись ея,
Не проснулась от лунной той тяги
Сей чудесный момент проебя

Лишь Машков, бригадир, был разбужен -
Сладкой мукой, волшебной луной
3начит правда од...
09:42  14-08-2018
: [9] [Литература]
Первым к точке сбора пожаловал Василий Плазмов. Вскоре подтянулся и Сережка Моржиков. А вот Лёлю ребятам пришлось подождать.
Сутулый Василий посасывал кончик галстука. Сережка курил папиросу и исподлобья поглядывал на эфемерных прохожих. В его голове как будто что-то никак не укладывалось....
23:59  10-08-2018
: [10] [Литература]
Коты обнюхивают клей на щелях, в коридоре, в помещениях, куда ведут своих приятелей дешёвые мамзели, стоящие рядами на панели, с припаркованной Газелью, в которой Алексея попросили поменять руль, тормоза, педали и сцепление, да и всё остальное тоже бы не помешало вытрясти из этой нахлобухи, под тянущие звуки как в порнухе из системника с винтом размером в гигабайт, куда ядрёный телетайп шлёт пошлые команды ватага за ватагой, бомжи под эстакадой в ржавой банке доваривают свою манагу, мохнатыми ушами шевеля, ...
09:01  09-08-2018
: [17] [Литература]
Куда девались стайки алкашей,
стеклянных войск былинные герои?
Неужто жизнь их выгнала взашей,
в неровные ряды метлой построив?
Я не воспринимаю город мой
без этих добрых, милых сердцу граждан -
носителей духовности простой,
готовых поделится ею с каждым....
12:43  08-08-2018
: [17] [Литература]

Скоро Осень, снова пожелтеют листья,
Рухнут листопадом, с ветром полетят,
А у нашей Тани поседеет пися,
Тане в эту пору стукнет шестьдесят

Все лицо в морщинках, как у обезьяны,
Груди, словно гроздья, свисли до земли,
Осень как ты любишь времени изъяны,
Как ты обнажаешь грусть былой любви

О любви к Татьяне я жалеть не буду,
Слезы расставания высохли давно,
Таня оформляет в «Альфа-Банке» ссуду,
Повернуть пытаясь дней веретено....