Чехов

Автор: Качирга На берегу рыбак в китайском спортивном. Ловит своё отражение на чуть бликующую, скорее угадываемую лесу. Посидит, постережет, вглядываясь зорким, монгольским от речной ряби взглядом. Отражение замрёт играючи – ну, пробуй! Рывок –рябь по воде. Опять сорвалось. Отражение молча смеётся, извиваясь. В другой раз в шутку подцепит на кончик лески метнувшуюся бликом в траву рыбку.
Я курю. В свежем воздухе пахнет костром из дешевого табака. Запах потрескивающей сигареты надолго, цепко зависает над головой. Июнь, дело к полудню. День ещё не перевалился на жаркий бок. В густой тени ещё влажно. Вторая, третья затяжка. Вкус становится резким, отчётливым.
На другом берегу-город, томящий псевдовесёлых горожан под пыльными тентами кафе, раздающий солнечные оплеухи медленным, как кошки, прохожим. Трубы завода, на рассвете похожего на мавзолей, сколиозная улица, взбирающаяся от моста в гору. Густо взбитые облака.
Лёгкое, приятное остолбенение. Я весь –зрение и слух. Нейроны стайкой жизнерадостных мальков вспыхивают, освежая мозг. Пахнет прелой, цвета вяленого табака листвой. Взгляд вновь цепляется за плывущие завихрениями сливок облака.
Я вижу профиль Чехова. Облаком очерченное пенсне, характерный, знакомый с детства контур лица, волос. Провожаю его взглядом. Черты становятся более резкими. Чехов будто наливается гипнотической вескостью, более осязаемо тяжелым, слегка пугающим. Воображение прорисовывает черты. Я отвожу взгляд, наверное сглатываю пересохшим горлом.
Опрокидываю в глотку бутылку с холодным лимонадом. Пузырьки мягко гасятся на слизистой. Снова поднимаю глаза. Чехов тут!!! Такое может и на испуг пробить.
Что есть трип? Медитация на розовый закат в тропической бухте? НЛП-шное мысленное притягивание к себе каких-либо приятных следствий? Воздушный змей, парящий в недосягаемом небе? Тяжелый свинцовый дирижабль? Куда открываются окна? Я управляю змеем или он водит меня как куклу на нитке? Розовая лагуна –лагуна или щель между портьерами на вторичный рынок чужих желаний? Где лошадь а где телега?
Иногда я склоняюсь к вторичной, дежавю-шной, секонд-хендовсой версии. Иногда к первой. Качели.
Но профиль Чехова –гипнотически-веский, запечатлелся во мне.
И та же сколиозная уличка под горку. Ленивый как кот летний день, маскирующийся в подзаборной тени. И качели эти ментальные, как весы. Хочешь –качни одну тарелку мизинцем. Хочешь – другую. Или оставь как есть. Как захочешь так и ………..