По Контуру
Автор:
[ принято к публикации
02:31 19-03-2013 |
Na | Просмотров: 2715]
По контуру ступая — в никуда
ты видишь вещь как есть,
и даже если вещь уже не та,
и более не здесь,
ты отмечаешь контур от неё,
остаток от неё.
Ты, контур, вещь – отныне вы втроём.
Отныне вы втроём – утрём глаза,
точней, смахнём слезу,
не возражай усопшая слеза -
ты ни в одном глазу.
Три пары глаз умножить если на
распятье древа сна
поймёшь – всему начало тишина.
Начало – тишина, сдави виски,
и голову в песок
упрячь. Скажи: «чарующее сгинь,
мир без тебя не плох».
Не лезь бессильной тварью на рожон,
всяк человек пижон,
не зная контура от вещи он смешон.
От вещи он. Смешон, неотличим
почти, в путях земных,
архангелов и крылья и мечи
уже занесены
над ним. Удел – паденье в пустоту,
виденье в пустоту,
он жизнь прожил, но он прожил не ту.
Да, он прожил не ту, а контур прав,
он очертил и всё,
чтоб мог заметить ты, что в зеркалах
не длится этот сон.
Могильный прах и чёрные цветы,
последние цветы.
По контуру ступая в никуда – из ниоткуда ты.
- Просто у Гарри Поттера маленький член,- сказал мальчик-с-пальчик. И на этом сказка закончилась.
А потом пришли санитары и растащили дерущихся. Впрочем, дерущихся было двое, остальные создавали подобие кучи. Но санитары справились и с этим....
Хочу, чтобы ты разорвал горло и вдавил туда своё дыхание, чтоб кашель рвался твоим именем, а кровь плевала твой смех. Вбей силуэт в череп, расти внутри, войди целиком и растворись — как яд, как нож в мягкой плоти. Стану зрением, раной, проклятием; каждый вдох превратится в твой стон, каждый удар сердца — в твой удар....
Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́.
С Успенья солнце засыпает.
И недописаны стихи
о лете, пролетевшем мимо,
о том, как нефть бурлит в земле,
о том, что тень неизлечима.
И ночь увязла в конопле
тех быстрых ласк, обид и грусти....
Вечер упал мне на плечи плитой.
Серый , угрюмый , железобетонный.
Свет постепенно сменяется мглой,'
спутницей ночи пронзительно чёрной.
В древнем лесу притаился погост,
небо цепляя кривыми крестами.
Я на погосте , на том, частый гость....
В полнолуние я из дома ни-ни. Сижу под столом и вою как волк, одиноко и протяжно. Песня моя не меняет. Мотив один и тот же, о том, что жизнь - говно, все бабы - бляди и солнце - ебаный фонарь.
Луна будто стучится в окно. Ломится. Кажется её вот-вот разорвёт и она разродится множеством маленьких щербатых лун, которые будут также назойливо светить....
