|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Дядя ЛёшаДядя ЛёшаАвтор: черсков
[ принято к публикации 22:33 16-06-2013 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1532]Дяди Лёши нет. Азартно пил и наконец упился - Забавный и неугомонный дед, Когда-то отмотавший за убийство. К подъезду гроб спустили. Ожил двор. Народ собрался — ахи, охи, всхлипы... Я слышу пиццикато — перебор Когда-то им самим рождённой скрипки. Мне первому её он показал - Поглаживал по грифу, чуть не плача: - Эх, помнят руки, погляди, пацан, Почти готова, завтра буду лачить... Рыбачил, забывая всё и вся... С весёлым пролетарским красноречьем Рассказывал, как чудо-карася Измором брал на нашей чудо-речке. Ладонью вытирал с обложек пыль, Давая мне читать романы Яна... Он много пил, конечно, крепко пил, Но странно — я его не помню пьяным. Он счастлив был, что ночи здесь тихи, Что изредка они ему крошили, Как хлеб для птицы, горькие стихи, Его стихи… Но он любил чужие. Сегодня тянет холодом с реки. Придёт сентябрь. Потом — другое лето. Но запертые горькие стихи Останутся кричать в тетрадных клетках. Теги:  8 
Комментарии
Да уж не круче меня. Минус. Супер. Предпоследняя строфа особо. Вообще, сегодня прям праздник какой-то. Что за ник такой? Букву не пропустил, когда регился? Кстати, пиццикато - приём игры на скрипке щипком. А назвать щипок перебором не совсем правильно. я услышал музыку поэзии отлично + Спасибо, Брат! Йенс, ты прав, конечно. по большому счету в этих приемах много общего, но пиццикато и перебор - разные вещи. Ну так уж получилось.) с ником все нормально - это фамилие мое. Арнольд, красава Маша, рад, что понравилось! "Его стихи… Но он любил чужие." (с) Скромность и порядочность. Вот что ценно в наше время. За хороший стих грех не поставить полюс. :-) Хорошие стихи. Я б сказал даже шикарные. Вот так и все уйдем... Останется,в лучшем случае такая память. светлый стих. Спасибо автор. Порадовал. Сука ты. (Понимаю.что случайно, но в очень личное) охрененно Да ни хера я не сука, просто у меня тоже личное Спасибо, друзья Это на редкость заебатый стих. молодой Розембаум Еше свежачок «… где-то между Кремлем и Курским вокзалом…» А. С.
«Друг, мой друг, где же мы? Где, в каком переулке? Мы с тобою в Москве или в месте другом? Нам осталось всего полбутылки, полбулки, Больше чтоб не жалеть ни о чём, ни о ком. Как же нас занесло в эту мертвую пропасть, Где ни шага, ни вздоха - кругом мусора?...
…Как ни странно, подвели руки.
Хотя на то, что руки после зимы ослабели, Комов обратил внимание уже давно. В общем-то с тем комплексом упражнений, которые он традиционно, по давно устоявшейся привычке, делал через день с гантелями и пудовой гирей, Комов справлялся без проблем....
да, я уйду, конечно же уйду
и раздражать вас более не буду я заберу с собою маету и пепельниц невымытую груду. Я выпаду из стенки кирпичом под музыку бессмертного Пинк Флойда и тут никто, конечно, не причем, это закон…забыл какой…какой-то.... В посёлке дальнем вдруг пропел петух.
Я в одиночестве, в огромном поле. Петух пропел и звук его потух. Погасну также я, по божьей воле. Овечье стадо в поле прилегло. Чужды они, как инопланетяне. Нет никого. И сгинуло село. И камень мучит на душе и тянет.... Крылья отца
Мне приснился отец, и ему - сорок пять. Петергоф, Эрмитаж,- там любили гулять. Мне одиннадцать лет, непоседа - пацан, И примерил я крылья искусства отца: Я бродил за Ватто на ходулях из мальв И макали шашлык с Пиросмани в ткемаль, Раскурил у Дали фимиам я в зрачке, По усам разбежался и взмыл на Пхукет.... |
Стихи живые очень
Плюс