|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Проходимец
ПроходимецАвтор: Психапатриев
[ принято к публикации 14:37 03-11-2004 | Alex | Просмотров: 865]Высунув наружу языки Гордое оборванное племя Лезет, сатанея от тоски Cкаля сквозь искусанные губы Челюсти изрытые цингой Прут они шагая друг по другу Ног не ощущая под собой Цель их неизвестна даже Богу И конца не пережить пути Проклятой, бессмысленной дороги Никому не суждено пройти Без разбору, лаясь и кусая Матерясь картинно и скуля, Согнанные судорогой в стаю Вы оставьте место для меня Да, я с вами, злые проходимцы Плоть от плоти, хлебом и вином. Наши кем-то проклятые лица Чей-то Бог давно смешал с дерьмом Из толпы отчаянных мерзавцев Я не выделюсь не статью, ни челом Так же разрывая всех на части По телам полезу напролом… Теги:  2 
Комментарии
#0 15:24 03-11-2004Симон Молофья и Мясные зайки
нормально чета мощща прет из этого чувака. хорошо! ай молодец! токо не надо больше с утра про похмелье, плз. думайте о четателях и их психическом здоровье! Так это же золотая лихорадка на Клондайке! есть натуральная эмоция мда... действительность, хуле. непозитив. но, позиция, однако. хорошо Чюю цилишу. ахуенно. читать фсем. Еше свежачок Об осени, сменщице лета,
В хандру загоняющей нас, И сказано было, и спето Немало, точней – до хрена. Точнее ещё – ДОХРЕНИЩЕ, «Как грязи» – совсем хорошо. Так что же и мне в эти тыщи Невинный не вставить стишок? А ну, потеснитесь, поэты, Я здесь, октября на краю, В анналы осенние лепту Внести собираюсь свою.... Жизнь ломала и калечила,
И швыряла листья дней. Утро мудренее вечера. Утром видно всё ясней. Если с веток сыплет кружево И ложится на виски, То печалиться не нужно нам. То не повод для тоски. И дружить не надо с водочкой.... Это такая осень. Чёрных ночей прохлада
Резкие взгляды, нервы и площадная брань Вот я почти на пороге. Не уходи. Не надо. Есть три часа до рассвета. Куда ты в такую рань? Слушай, прости. Не мы ли строили эти замки? Сами того не зная, знали все наперёд....
Беспризорные дети, волчата, зверьки,
что играли словами в пристенок и строку отпускали, как птицу с руки, покоряя горячих шатенок и блондинок холодных, но только на вид, и брюнеток, и рыжих, и всяких... Чем сегодня поэзия вас удивит, если книги грустят в автозаках, отправляясь на свалки в черте городской, там прибежище литературы, где вороны прокаркают за упокой для какой-то припадочной дуры, что когда-то читала стихи дурака - вот история детских печалей....
Улиточный туман переползает вброд
в три дома хутора, пустеющие сёла, y церкви никого, её беззубый рот глотает прихожан нездешнего посола. Сезон унылых дач, когда уже с утра бутылкой о стакан позвякивает сторож, но что-то в сторожах от ключника Петра, и спорить с ним грешно, его не переспоришь.... |
