Важное
Разделы
Поиск в креативах


Прочее

За жизнь:: - Достучи до небес, ебиомать

Достучи до небес, ебиомать

Автор: евгений борзенков
   [ принято к публикации 09:09  21-07-2014 | Лидия Раевская | Просмотров: 3649]
«Если хуем не доебал – яйцами не достукаешь…» Таким нектаром мудрости поделился однажды со мной один харизматичный буддийский монах-расстрига в период рассвета своего падения. Он был прав, этот грешник с блаженной улыбкой, хоть я и не до конца понимал тогда, что он имел в виду. Время шло, и бег за тем, что когда-то «не доебал» принимал порой комичные и жалкие формы, что не позволяло мне в полной мере проникнуться любовью к себе, или к иным формам сумасшедшего белково-нуклеинового бытия вокруг.

Но позвольте, какова же любовь…

Где-то в свободолюбивой Норвегии родители ебут своих детей. Они принимают дальновидные законы, чтобы, повзрослев, дети имели возможность ебать их. Чтобы сыновья трахали матерей, отцы – дочерей. Внуки – своих стариков и грэнд-мутэр. Это их национальная традиция. Вы знаете, иногда перекормленные собаки сходят с ума. На них нападает бешенство. С жиру. Чтобы почувствовать себя немного живыми, некоторым народам, видимо, необходимо стать на четвереньки, и переплюнуть собак. В то же время они и знать не хотят, что в какой-то украине, в это же время, в одном с ними голубоватом воздухе вполне живых людей рвут на куски при помощи железных осколков, мин, пуль, зубов.

В чехарде обжигающих новостей, похожих на репортажи о восстании психов в «жёлтом» доме, как-то вовсе безболезненно, прилипшим к каблуку катяхом мелькнёт известие, что некий субъект с погремухой Орлуша, омерзительно-стареющий гламурный педераст из Ма-асквы благополучно высрался на чьи-то свежие раны, не имея на то ни причин, ни даже патента целителя. А может это потому, что он просто русский? Ну, тогда конечно. Большая русская зелёная навозная муха, наловчившаяся жужжать рудиментарными крылышками в такт своему чавканью. Поэт в России больше чем гавно? Смотря какой…

Этот мир требует любви. И она где-то зреет, в глубоких шахтах. Я прямо вижу, как томятся переполненные любовью, боеголовки, тускло отсвечивая маслянистыми боками в сырой темноте, как застоялась чудовищная прыть в их скованных, затёкших от неподвижных десятилетий, могучих телах.

Давно пора, малыши. Таким людям, как в Норвегии, требуется много любви. Да и всем остальным окаклившимся «орлушкам».

Миру – мир. И расщеплённый атом.

Я люблю или нет, ведь далеко не мизантроп, но как-то так получается, что правильнее всего наблюдать человеков в толчее, на перекрёстке, в час пик. Или на пешеходном переходе. Я предпочитаю припарковаться мордой в тротуар и видеть, как разноцветные, полновесные и лёгкие, старые и молодые, аккуратные и расползающиеся по швам, уродливые, пахнущие, с жирными липкими пальцами, со шлейфом приятных духов, ковыляющие, целующие любимого в ухо в прыжке, практически все одновременно разговаривающие по мобилкам, несущие на себе грязную пыльцу витрин, подоконников, с засаленными задницами, вытертыми о кресла авто и маршруток, с корявыми пнями во рту и ослепительным блеском эмали – я наблюдаю, как все они голыми ногами, юбками, джинсами, сумками обтирают моё бампре, бампрэ моей машины, и радуюсь, ибо радостно сие. Они бьются ногами в узком проходе, поднимают лица с готовым осуждением и слова справедливого упрёка, уже готовые слететь с языка как плевок, – шипя прикипают к их губам, когда они встречают мой взгляд сквозь полутень лобовика, мой прозрачный, цвета обескровленного осеннего неба взгляд. Я смотрю на них и мне все равно, кто из нас по какую сторону. Так случилось, что сейчас играет что-то попсовое. Я курю и пускаю дым в окно. Люди идут под музыку, исподволь пританцовывая. Я заставляю их вытворять чёрт знает что. Я «ломаю их полностью». Они ломают меня. Мы вместе ломаем комедию.

Когда-то во времена психо-активных веществ все было проще. Я вгонял себе под шкуру дежурную торпеду, располагался напротив вот такого оживлённого тротуара, и с минуты на минуту ждал просветления. Или наоборот – располагался, потом вгонял. Потом приход. Разницы ноль. Откровение, словно литургия, служба. Сладкая колючка проходила по ногам, сквозь резиновый коврик, пробираясь к сердцу, и ангелы всегда начинали петь снизу, из-под земли, а мне все казалось, что сверху. И я все знал, весь расклад с самого начала, но так блаженен самообман.

До какой-то поры люди оставались людьми, потом нечто происходило. Не с ними, со мной. Я начинал их… понимать, что ли. Не любить же, разумеется. Может, сочувствовать. В моей голове тогда не укладывалось, как можно каждый божий день волочить за собой огромный, чудовищно тяжкий, бесконечный состав своих преступлений. Состав, где ты сам себе локомотив, и ты тянешь эти громыхающие вагоны, по прямым рельсам, куда-то за ебучий горизонт, и знаешь как свои ногти каждый сантиметр пути. Знаешь, что никогда ничего не будет нового, интересного, неожиданного, - все известно, все старо, все предначертано. С утра привычное – встал-поссал-посрал-пожрал-отработал-пожрал-выпил-засадил-заснул…. Я честно старался понять всех их, что их держит на этих рельсах, чем привлекателен этот скотский быт, этот вечный жевательный рефлекс. Я так и не смог найти ответ, и может поэтому затеял свой личный бунт.

Я просто сошёл с рельсов и уселся у дороги. Где мне было знать тогда, что наркотики это тоже путь, и рельсы ещё те… С которых не сойти.

А сейчас, сейчас я просто пишу. В последнее время нравится вот такая форма, непритязательная, без сюжета, без мысли. Пускай это своеобразная терапия, ведь когда стучишь по клаве, не так дрожат пальцы, и звон стёкол в окне почти не отвлекает, и новости новости новости. Где-то грохочет, и ты убеждаешь себя, что это просто гром, на этот раз это просто гром, это гром. Сейчас вместо бомб пойдёт простой дождь…..

Но идёт почему-то «Град».

В самом деле, это рассказ, пускай не про ботиночки, но я не знаю, что там в конце. Может мы вместе что-то придумаем? Ну, подскажите мне. Или вы ждёте, что напишу, как вчера бомбили город? Как стремительно опустели улицы, как мы с женой ночью всерьёз подумывали, чтобы спуститься в подвал? И как были смущены самой этой идеей и старались перевести все в шутку, пряча глаза друг от друга? Как лихорадочно искали спички и свечи, держали в руках документы, смотрели на лампочку, боясь, что та мигнёт…

Да ну нахуй. Это было вчера. Сегодня рассказ о другом. Вот, например, представьте, года два назад на этом самом месте возле этого магазина я видел бабу, которая пила водку из горла. Нависали грозовые тучи, вот-вот влупит дождь, я как раз принял причастие в правильной аптеке где мне любезно даже дали запить, подъехал на эту парковку, переждать дождь и спокойно переварить желатин бело-зелёных капсул. И тут такая картина – обрушился ливень, а эта пожилая баба, босиком, как ни в чём не бывало, раз за разом прикладывается к бутылке. Она пошатывается, держась рукой за перила, в ней совершенно ничего – ни остатков былой роскоши, ни шарма, ни куска подходящей плоти. Сплошь обветренный вторяк. А я чувствую, как трамадол постепенно проникает в клетки, как скрипнуло кресло под теряющим вес моим телом и ловлю в себе странную мысль: что мне с ней делать? Куда мне деть эту бабу? Как её слепить?

Что вы мне посоветуете?

Написать, как я её снял, отвёз в просадку, оттянул… Это уже надоело. Это гадко и гнусно. Или вот… какой-нибудь треш. Затащить, раздеть, издеваться… Кровь, боль, крики… мороз по коже… Хух. Может, что-нибудь веселее придумать? Интересно, осталось в этой жизни хоть что-то весёлое. Ведь где-то же есть счастье. Помогите мне… что мне с ней сделать?

Пока я размышлял над её судьбой, баба допила водку, швырнула бутылку, огляделась. Кроме нас с ней на улице людей не было. Я сидел в машине с включенными дворниками. Дождь шпарил, потоки воды огибали колёса, дешёвое платье облепило дешёвое изношенное тело бабы. Она откинула мокрую прядь со лба, задрала платье и присела добавить в лужи своей воды. Поссав, она с трудом поднялась и прошлёпала по лужам, с отчаянным наслаждением загребая ступнями волны и гоняя их перед собой.

Ну, что тут ещё сказать. Дальше достукайте сами.

До небес.


Теги:





16


Комментарии

#0 09:52  21-07-2014евгений борзенков    
Лида, душа моя....
#1 10:29  21-07-2014Шева    
О наболевшем.
#2 12:48  21-07-2014allo    
пиши ещё
#3 13:08  21-07-2014Стерто Имя    
понравилось
#4 14:02  21-07-2014Иван Бездомный    
Я знаю как боятся самому когда постоянно думаешь, что завтра, что-то сделаешь не так и тебя больше не будет...будут конечно какие-то разговоры о том, что ты был ахуенным чуваком, верным товарищем и все, что в таких случаях еще говорят...но вот как это бывает когда кроме тебя еще рядом в таком же положении находятся твои самые близкие...я не знаю...и ебать мой хуй не хочу знать!...Жека ты чувак...Мужества тебе старик...мужества и здравомыслия...мужества, чтобы оставаться в здравом уме и здравомыслия, чтобы в этом самом здравом уме принимать быстро правильные решения...а еще Жень...боятся не заподло...особенно за тех за кого ты в ответе...
#5 14:03  21-07-2014Иван Бездомный    
вот какая пизда натыкала блять минусов?
#6 15:24  21-07-2014евгений борзенков    
вопщем, не поминайте лихом
#7 15:33  21-07-2014MAXXIM    
я не понял, Орлушу слили что ли?
#8 16:55  21-07-2014Парфёнъ Б.    
спасибо. заебись. не пропадай
#9 18:51  21-07-2014Уся Ваткин    
актуально
#10 22:42  21-07-2014hemof    
борзенков молоток, ещё пишет

я уже всё, нихуя не пишется, может когда-нибудь в другой жизни

плюсую
#11 00:26  22-07-2014ГринВИЧ    
живи долго, борзенков.
#12 15:24  22-07-2014Илья ХУ4    
братуха, есличо, соберешся сьебывать оттуда, цынкани!
#13 22:37  22-07-2014Фенечка Помидорова    
да. +
#14 09:01  23-07-2014Renat-c    
Понравилось.
#15 10:05  23-07-2014Седнев    
Прекрасный рэп

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
21:19  02-04-2025
: [7] [За жизнь]
Стою намедни трапезничаю. Замутил лёгкий перекус в виде омлета из трёх яичек и рубаю. На часах две минуты до полуночи, то есть то самое времечко Судного Дня.Тут слышу крики в подьезде. Я последний кусок пихаю в уста свои сахарные и бегу к глазку.

Там значит соседи из 39 квартиры в полном составе, Лёха главарь семьи, его супруга, имярек не помню и дочка лапочка, Алёнка как шоколадка....
За окном едва за минус, кружит мокрый снег, в некоторых окнах мелькают разноцветные огоньки. Пожалуй, это всё, что напоминает мне о празднике. До наступления следующего года два часа, а настроение у меня ниже среднего…

Я встречаю этот Новый год в полнейшем одиночестве, за бутылкой водки и оливье, которое сообразил на скорою руку из всего, что было в холодильнике....
21:18  20-03-2025
: [28] [За жизнь]

Нормальный базарчик.
Фунт лиха, пуд соли,
На языках мозоли. 
Головы рыбьи с душком,
Свиные ноги пучком.
Национальный бес ребром.
Плати серебром,
Золотом, алюминиевыми ложками,
Медным тазом,
Нефтью, газом,
Жизнью....
21:22  09-03-2025
: [7] [За жизнь]
Становится грустно и страшно
Когда зацветают сады
С опаской гляжу, безучастно,
На белую пену слюды

Мерещится мне признак скорби,
В цветении яблонь и груш,
И чудится звон колокольный,
И кладбищ вечерняя глушь

Как страшно скончаться весною,
Средь майских набухших садов
Поникнуть, упасть головою,
Средь теплых и сильных ветров

Весна это праздник забвенья
Весною встревожен поэт
Во сне сочиняет, до бденья
Зачем?...
10:16  07-03-2025
: [5] [За жизнь]
Эта зима,
которая нас не отпустит,
она доедает меня, мучает.
Ночью, без сна,
встречаюсь с настырною грустью.
Лента, короткие видео, скучно.

Эта капель,
подразнит в обед и остынет.
Вечер, скрипят сапоги, умирая....