От Осени и до Любви.
Автор:
[ принято к публикации
12:57 15-10-2014 |
Антон Чижов | Просмотров: 1406]
Я адски устал от осени и от любви.
И то, и другое - премерзкая мёрзлая мерзость.
Мой друг не у дел. Печально и тихо завис.
Когда-то был резким-пререзким. Дерзким-предерзким.
Всему есть предел. Предоплата и бредописец.
Я Вам говорю, как придворной пурги лютописец.
Мой друг не у дел. Завис между прошлым и здесь.
Надеюсь, что Ваши друзья где-то рядом тревожно зависли..
Зависли.. Висят.. И без зависти смотрят сквозь сита
на нас, пока могущих что-то пролепетать.
Я знаю, что рядом с ними где-то висит та,
чей рот был жестоко оторван от торта и ото рта.
И все б ничего, но меня преследует привкус
холодных опарышей с ноткой прогнившей листвы.
Хотелось б кого-нибудь взять и немного потискать.
Хотелось бы.. Но, я помню, что где-то есть Вы..
Мутен взгляд рыбы выброшенной на берег,
или уловленной на крючок.
Крючок предлагает ей верить, и -
щёлк/шёлк
разверзается водный/,
хрясь -
выворачивает губу;
благословенна сахарная зевота
умиротворяющая в забудь,
переводящая трепет в адажио,
медленней/медленнее расходится круг
знавших друг друга,
и каждого подташнивает,
и не выходит
вглубь....
Когда голубь летит вертикально вверх,
прямиком, и никак иначе -
Я постигает музыку сфер
и решает свои задачи.
А Оно как летело, без маски во ржи,
так и есть без дорог тревоги.
Сверх-Я открывает свои гаражи,
и Фрейду целует ноги....
Жил-был филолог один
Класть говорил, не ложить
Вот же больная скотина
Спешу я вам доложить
А я ложил и ложу
И даже больше хочу вам сказать:
Я филологу докажу
Что всем на это класть поебать
Люди, по сути, просты
Им что класть, что ложить-
В сущности до пизды
Им бы до завтра дожить....
Январь послал крещенские морозы куда подальше. Женщинам некуда выгуливать свои соболя. Непривычно видеть крыши и карнизы без снежных сугробов и гигантских сосулек. Старый жилой фонд выглядит еще более обшарпано в тускло-сером пейзаже межсезонья. Толпы туристов в центре города месят ногами снежную кашу и матерятся....
А он курил и дым свивался в строки,
в забвении глаз задумчивость храня.
В нем был трагизм от Александра Блока,
В нем был цинизм от собственного “я”.
А он курил привычно сигарету.
Она звездою гасла не лету.
Провинция не видела просвета....
