***

Автор: Егор Вольски Вечером, нет, скорее ночью,
Иду домой довольный от подруги.
Впереди я вижу стаю, точно волчью,
Но вот вместо лап, у них ноги, руки.

Я хочу их просто обойти
Без лишних слов и размышлений.
Но они встали на моем пути,
И я встал без лишних телодвижений.

Они обступили меня, встали в круг,
Я смотрю им в глаза, они блестят от боли.
Я прям вижу, сколько вкусили они мук,
Потеют от страха мои ладони.

Они молча вперились в меня взглядами,
Словно ждут, когда я побегу.
Нет, мне кажется, что они не были гадами,
Чтобы они не сделали, думаю, я их пойму.

Я молчу и они молчат в ответ,
Если побегу, думаю, это будет последний мой куплет.
Осторожно достаю пачку сиг из кармана,
И протягиваю ее им, чувствую себя, как герой романа.

Они молча вытягивают из пачки по одной сигарете ,
Я весь дрожу от страха и пачка дрожит.
Может для них я все-таки благодетель?
А может простой белорусский жид.

Молча закуривают, в пачке еще сигарета,
Ее достаю и дрожащей рукою подношу я ко рту.
Мне бы дождаться рассвета,
Мне бы пережить темноту.

Но вдруг один из них подал голос,
Он корявым фальцетом пропел мне спасибо.
Я почувствовал в душе какую-то гордость,
И спокойно в ответ сказал им, счастливо.

Они расступились и дали пройти,
У меня на сердце отлегло лишь у своего дома.
Я знаю, что они для меня не враги,
Им просто мрачная бедная жизнь до боли знакома...