|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - намалюй мне, молю...намалюй мне, молю...Автор: urodets
[ принято к публикации 04:36 17-04-2015 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1530]Лоб и локоны, и лукавый лик. Прикасайся кистями ласково К полотну, как в степи ковыли Льнут и гладят случайно голые Икры, бёдра. И в пламя брось! Было-не-было - бодро из полымя Вспрянет феникс рассветных рос... Либо луг с люцерной и лютики, Либо летний пейзаж любой - Золотое не выльется в лютое Или в лютом не сгинет... Теги:  -7 
Комментарии
#0 10:06 17-04-2015Шуруп
Ну, вообщем без стога сена не найдешь хрена. из пламя, бодро из полымя, люцерна, лютики и вымя Намалюй мне, (молю!), углем ли, маслом ли Лоб и локоны, и лукавый лик.(с) и своди меня в своды красные под путан, своди, фонари холю ногтей и ондулясьон - молю! полстиха ничё вроде, а дальше херня. концовка вообще слита, хоть бы рифму к "любой" подобрал. Но вроде так и ниче, но как по мне перемудреное. Эталон херни. Короч: она была педагогом и попросила, а он не понял и нарисовал блядство непотребное,, а потом как Гоголь сжёг, от смущения, а она сгорев, возродилась Фениксом и превратилась в холст с ботанформами, в коих лишь целомудренные пестики и тычинки - можно в букваре публиковать. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
