Про любовь

Автор: О Херов Он любил ее. Слепо, безумно даже.
Наколол ее имя на левом предплечье.
Никто не ожидал что его так размажет.
Это произошло в обычный пятничный вечер.

Они жили вместе без малого пять лет.
Она эти пять лет совсем не любила его.
Без нее его жизнь была подобна петле,
Без нее он был голым среди полярных снегов.

Он даже мысли подобной боялся, как рака.
Она не любила его. Совсем. Врала, мерзко так...
Я слышал что она любила трахаться в сраку.
Еще маму, деньги и своего кота.

Она была красивой. Снаружи.
Он был слеп. Уже пять лет как.
И как - то пятничным вечером обнаружил
Страницу вырванную из ее дневника.

" Я не люблю его. Не любила. Не полюблю уже."
Его словно связало в тугой узел.
Хотел убить себя. Истребить. Сжечь.
Или убить ее. Но испугался, струсил.

Заплаканный, голый, стоял под горячей струей.
Пытался собрать сердце, заворачивая в обмотки.
Орудуя ножом, срезал кожу с именем ее.
Вместо наркоза хлестал из горла водку.

Он не чувствовал боли. Точнее чувствовал, но иную.
Сидел обхватив голову на кровати, мокрый.
Она как обычно, спокойно открыла входную
И испугалась, услышав из комнаты дикий окрик.

Сцена получилась короткой. Он молча показал ей страницу.
Молча и холодно влепил ей четыре пощечины.
Кровь с плеча стекала в район поясницы.
Она все поняла. Собрала вещи быстро очень и

Ушла. Он снова присел на кровать.
Неделю бухал отключив телефон. Один.
И каждый вечер уже нарубившись в дрова,
Брал в руки срезанную кожу и шептал: - "Уйди..."