Понарошку

Автор: hoogin "Это подрыв основ!" - лязгает экранный сноб,
обсуждая прогноз погоды. Аудиторию бьёт озноб,
и я тоже выхожу из дома перебрать рассыпанный сноп
лучей над горящей шапкой
вывесок и взглянуть, как в зеркало, в мигающие глаза витрин
с колбасой, диваном, газетой и манекеном в пальто внутри.
Смеркается. С аллей и бульваров ржавчина облетает на пустыри,
и я тоже ни шатко
ни валко поворачиваю по́ ветру. Но, в нём сколько ни полощи
обрывок дороги, из петли не сделать лассо, пращи,
и постоянно впереди синеют - один говорит - плащи,
другой - макинтоши,
а по мне - не заевшее дежа вю, скорее - промозглые небеса.
Осень - зрелое время, и его запасаешь, не написав
пару сонетов о далёкой возлюбленной, а взвесивши на весах
с мешком луковиц либо картошин,
ведь рот не дотягивается до своих, куда там - чужих ушей.
Замерзают не-дни без букв, потому что осталась уже
последняя, и, словно к зимней одежде, к иной душе
примеряется не по росту,
на вырост. Хотя перед стужей вполне естественна нагота
природы, исполняющей пляски ли смерти, танцы ли живота,
и, в согласии с ней, о том не твердит, но твердеет вода,
конечно же - понарошку.