|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Стихи от автора 
Стихи от автораАвтор: Серафим Введенский
[ принято к публикации 09:51 09-04-2017 | Саша Штирлиц | Просмотров: 542]Я еле-еле шёл с работы, подустав за сорок тысяч лет следить, подобно надзирателю, за качеством съестных котлет, где мухи, будто бы гарнир, отдельно подаются на обед. И на пути, у входа в метрополитен, стоял бухой поэт, прохожим голося: «Стихи от автора! От автора стихи!» размахивая книжечкой своей, сродни разносчикам газет, но люди мимо шли, им дела нет, ни до стихов, ни до бухих. И я, приобретя с толпой один на всех единый серый цвет, был занесён, клокочущим потоком, в Марианское метро, а за кормой остался алчущий, бухой, растерянный поэт, который наизнанку выворачивал в бессилии нутро. Одновременно было завидно и по родному жаль его, как жалко агнца на заклании, где все веганы средь волков, поскольку под кроватью у меня лежит, поверх добра всего, в пыли тираж моих «стихов от автора, от автора стихов». Теги:  5 
Комментарии
это ж реально стёб, ты что, ОЖ, сам то в полудурка не превращайся Рубрика, гг я не о стёбе... причом стёб, если у него коряво написано? скажем "высыхала пятница, как мокрый след"... "высыхала" тут ни вжопу... еслиь типа, высыхала медленно, как пятно на матрасе...или еще как... а "приобретя... серый цвет"... он што, купил еге штоли? или приобрел посредством трения о серый народ?..... он ковряво и неграмотно пишет, именно об этом я и говорю.. вот еслиб я так коряво писал, то мне простительно, яж а литинститутов не заканчивал... а ему нет.. ему за это только в рыло надо, тряпкой "Стихи от автора" - страшные люди. Не надо их жалеть. Они могли бы и работать пойти. Вот ты же, Серафим, работаешь? А они - трутни. Так шта забей на них. Высылала пятница как мокрый след(с) = женщина как цветок. Мокрый след босой ноги на асфальте высыхает быстро. Капля смешиваясь с массой именно приобретает цвет. Зоебис строки. Тведолобу тока доебаца + нормально, помоему мавлон... если блядь след останется, то куда тогда пятница денется, остролобый ты наш? умник у серафима есть привычка наворотить, а чтоб смысл сошелся - дело десятое... вот к чему так отождествлять образ, через цукахари прогнувшись, когда можно сделать то же самое, но попроще и изящнее? вот еслиб пятница усыхала как шагреневая кожа.. в ноль.. тогда былоб и верно по смыслу, и следа не остатолось бы... ссанного на матрасе стертый там рускем блядь по белому написано высыхала пятница как мокрый след. высыхала проходила испарялась. Чо ты мудришь то лукаво? глистов блядь в чистой жопе ищиш. так след, он и есть след, чтоб остаться... на то и след... тычо? вот пройди по по полу мокрыми лапами и утром глянь... следы останутся.. в томто и дело нувот сравни... А на доске недели выгорала пятница, как солнца след. .... тут вот все верно по смылу или догорала ты курнул? мне вот на все ошибки в принципе плевать.. но если коверкается смысл.... я такое не терплю По-моему, Серафим не совсем понимает этот жанр широких столбиков. Здесь отсутствие напевности должно замещаться энергетикой и нетривиальностью каждой строчки. А так вообще не торкает Еше свежачок
Мы в заточеньи собственных иллюзий
Того, что можем и чего нельзя Лишь страх один в несокрушимый узел Связует все преграды бытия Но жжёт в груди огонь неудержимый Желания стать с Богом наравне И с ним навеки слившись воедино На небе править, как и на земле И вот из поколенья в поколенье Мы узел, жаром силимся спалить Но смерти беспристрастный перст забвенья Без устали рвёт жизней наших нить.... А в Неаполе дождь, тёмен лик небосвода И дрожащей капелью заплыло окно. Ты хорошего ждёшь, как у моря погоды И не знаешь куда подевалось оно А оно улетело на север — к Курилам Где его сапогами шлифованы льды Где этиловый спирт называют мерилом За алмазные копи, и сердца труды Эта звёздная пыль оседает на коже И безумно блестит под лучём фонаря....
Дали слово, дали боль.
Рана сыпет в рану соль. Человек так много хочет за свою простую роль. Сбит прицел, забыта цель. Зеленеет только ель средь унылого пейзажа, где размыта акварель. Жизнь торопится вперёд, как на взлетной самолёт....
Когда-нибудь Акела промахнется.
В троллейбусе ему уступит место тот, чей отец не знал Георга Отса: "Садитесь..." - безразлично и нелестно. И, губы закусив, Акела сядет, поскольку поясницу не растер он вонючей мазью на змеином яде, и надо б сесть, не то подстрелит скоро - артрит, подкарауливший в засаде.... Городская казна опять пуста На дорогах рекой сверкает лёд И гуляет молва из уст в уста Что голодными встретим «Новый Год» А потом — словно звёзды на Рождество На порогах появится шпана И к дверному глазку приставив ствол Прохрипит: «Открывай — пришла жена!... |
нудочегож ты косноязычный... что пишет... ну хуйево знает... пиши по татарски уже, штоли...
говно, короче