|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Очень Сраные Дела
Очень Сраные ДелаАвтор: штурман Эштерхази 1.День застрял толчёным стеклом между век. Ночью надёжно заперт в кладовой бессонницы. Чувствуешь себя, как брошенный размерзаться в раковину хек. Не хватает только мёртвой любовницы. 2. Отсюда - привычка жить без особых примет, в надежде на то, что очередной день будет судный. Скоро февраль подошлёт своих торпед, и тогда, пиздец, как придётся трудно. 3. Утро накорябает за окном свои серые абстракции, распихает по углам то, что было накануне поломано. Вот и приходится брать от жизни всё, что по акции - вместо светлого будущего - светлое нефильтрованное. 4. Играешь с безразличием в нарды на интерес, катишься по наклонной из ниоткуда в очередное никуда. Коротко на латыне: maxime cacatae res - очень сраные дела, господа... Теги: ![]() 10
Комментарии
#0 10:48 27-01-2018Лев Рыжков
Грусть-прегрусть. Да, чего-то накатило. Зима за горло взяла Чотко #2 Угу. Ну ничо...через четыре дня февраль, а в нём всего-то каких-то двадцать восемь дней, ну , а там, и до марта рукой подать, да хорошо.. кроме последнего куплета.. вопервых обе фраза одинаковой длины "maxime cacatae res - очень сраные дела, ", авовторых, это дерьмовый перевод с латыни.. ггыы.. вот, кстати, "cacatae" и есть "дерьмо" второй и третий пиздаты. кстати, давно пытаюсь понять зачем автор срёт такими высокими горками. Да, Возьми Боярышник! Нахуй Тебе пиво? Жопой Крутят Барышни, Жизнь вокруг игрива. отличный сплин + мне уже не собрать осколки разбитых зеркал глаз Луна точно выстрелила из двустволки один раз сижу и рассматриваю калейдоскоп цветов - от чёрного до серебристого мёртвый полицейский подвешен коп- коп-коп... - капают яйца разбитых черешен и уже наплевать что сзади подкрался врач из тех чьи дела так и не пересмотрели он режет горла всех моих неудач и варит волосатые чебупели самородком в кухне стоит смрад кристально - прозрачный кусок вони а волк что по телеку носится накурен и рад что жертва с ушами ушла от погони есть только музыка её и включи у каждой ноты есть свой аутентичный цвет и на красивом брелоке ключи от замка что некогда был античным но то лирика а милиционэр протух и уже соседи тарабанят в двери и такая печальная радость во рту что хочется чтобы они начинали верить а не просто стучать костяшками часто - часто пусть один из них самый способный наберёт 007 или шифр микробный и мент уберётся к себе в участок прости, автор, едва остановился.. # 7 - зайебок #5 Шульц, люблю, знаете ли, высоко какать))) заебис. третий особенно Мне первый лёг. Остальные - увы Великолепно. отлично Третий и четвёртый как родное. Остальное с натягом. Про хека и мертвую любовницу понравилось Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |

