|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - ВыпьВыпьАвтор: Чёрный Заяц
[ принято к публикации 13:19 24-07-2019 | Антон Чижов | Просмотров: 1399]Сквозь закатов пламя Прилетает птица Выпь С жадными очами. Прогоняет недосып, Не сидит на месте: - Выпь! - кричит она, - Выпь, выпь! Грамм хотя бы двести! У неё на шее шарф, Золотые бусы. - Выпь! - кричит, - на брудершафт! Выпь, да и закусим! Мятый книжный корешок, Бабушкина брошка. - Выпь! - кричит. - На посошок! Выпь и на дорожку! Огурец в когтях кривых, Мятная конфетка. - Выпь! - кричит. - За молодых! - Выпь! - кричит. - За предков! Наливает глаз хмельной, Чёртова синица. Как бы мне с такой кумой До весны не спиться. Теги:  10 
Комментарии
#0 13:43 24-07-2019SF
sss Блеск. Ггг ПрекрасТно. угу. плюс. только она цапля. ну маладец чо Да ну нахуй. Прекрасный стих. Ну вопщем смишно. Я сегодня сильно выпью С залетевшей птичкой выпью, Чтобы утром в черепе Угнездился перепил. Зиндан жжот Огурец в когтях кривых, Мятная конфетка красиво сказано... ещё один пропал автор. куда все деваются? Чёрный Заяц забухал С рыбаком зинданом Речка водка хлеб уха Облаков сметана Им бы не было цены, Если бы .. да хули.. С той рыбалки пацаны Оба не вернулись + Прекрасно. не сказать, чтоб уж очень, но хорошо. из рекомендаций: 1. последний куплет я бы написал так: "Наливает глаз хмельной Колдовской водицы. Как бы с эдакой кумой До весны не спиться?" Хотя, первую строчку можно покрутить, например: "Граммов триста пью хмельной" 2. "Мятый книжный корешок" - не подходит к перечислению того, что есть у Выпи. "Золотистый платья шёлк" - по-моему, так лучше. "Золотистый платья шёлк, Бабушкина брошка." - т.е., брошка на шёлковом платье. Еше свежачок
Хочу, чтобы ты разорвал горло и вдавил туда своё дыхание, чтоб кашель рвался твоим именем, а кровь плевала твой смех. Вбей силуэт в череп, расти внутри, войди целиком и растворись — как яд, как нож в мягкой плоти. Стану зрением, раной, проклятием; каждый вдох превратится в твой стон, каждый удар сердца — в твой удар....
Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́. С Успенья солнце засыпает. И недописаны стихи о лете, пролетевшем мимо, о том, как нефть бурлит в земле, о том, что тень неизлечима. И ночь увязла в конопле тех быстрых ласк, обид и грусти.... Вечер упал мне на плечи плитой.
Серый , угрюмый , железобетонный. Свет постепенно сменяется мглой,' спутницей ночи пронзительно чёрной. В древнем лесу притаился погост, небо цепляя кривыми крестами. Я на погосте , на том, частый гость.... В полнолуние я из дома ни-ни. Сижу под столом и вою как волк, одиноко и протяжно. Песня моя не меняет. Мотив один и тот же, о том, что жизнь - говно, все бабы - бляди и солнце - ебаный фонарь. Луна будто стучится в окно. Ломится. Кажется её вот-вот разорвёт и она разродится множеством маленьких щербатых лун, которые будут также назойливо светить.... Я вскочил что дурной спозаранку
Зашифровывать тайные мысли Понимая что просто не надо Вместо букв ставить грязные числа Неожиданно вспомнилось детство От прочитанных книг шибко пёрло Выходил я в ту пору пробздеться Обмотав тёплым шарфиком горло А потом как бы всё потемнело Всё померкло.... |
