Фантик
Автор:
[ принято к публикации
14:10 02-09-2019 |
Антон Чижов | Просмотров: 1006]
Мела метель, фонарь качался,
Все люди кутались в шарфы,
И фантик мило кувыркался,
Спускаясь наземь с высоты
А я смотрел на Ваши окна,
Из темноты двора густой,
Мороз вокруг кряхтел и охал,
Во всю трудился надо мной
Мои конечности немели,
Сопля сосулькой завилась,
Под тонкой войлочной шинелью
Дрожало все... Слезился глаз
Лишь звуки нежные рояля
Струясь из Вашего окна ,
Меня безумно согревали,
Качая в теплых ебенях
Кружился фантик ароматный,
Фонарь мотался, ветер дул,
А я вмерзал в сугроб косматый ,
Мечтая, как в тепле Вам вдул...
Что Вы играли? Моцарт? Шуберт?
А впрочем мне ли вспоминать?
Мне Вас хотелось просто грубо
Толкнуть на теплую кровать
И отодрать, как пьяный дворник,
Что бляхой по утрам блестит,
А нынче что? Наверно-вторник...
И фантик все не долетит...
А завтра полк покинет город
Уйду и я , таков приказ...
И я дышу прощально в ворот:
Мне никогда не встретить Вас!
Я Вас не знал и Вы не знали,
Как был я мыслями грешЁн,
Вы просто Моцарта играли,
А я случайно... Мимо шёл...
Рояль затих, окно уснуло,
Ваш фантик все же долетел,
Я улицей ушел сутулой
А вслед фонарь скрипел, скрипел...
Наверное другой бездельник
Опишет это все потом:
Всю эту ночь, фонарь с метелью,
И да! ... Аптека за углом...
Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм?
Но от мыслящего тростника
Есть во мне мой божественный разум.
Оттого-то мне машут деревьев вершины,
Просто, без приглашения, сами;
И подмигивают без причины
Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета
Сны заканчивать пора
Пересматривать в согретом
Бодром городе с утра,
-Говорит весна ласкаясь
-Зря ль нагнала теплоты.
Сам лети как будто аист
За улыбками мечты.
-Ты весну поменьше слушай,
-Напевает крепкий сон,
-Если ты меня нарушишь
И помчишься на поклон
Поскорей мечте навстречу,
То получишь ты взамен
Снова лишь пустые речи
О намётках перемен....
Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка,
Душу бессмертную упорно горбатил я
На каторге поэтического языка.
Я готов доработаться до мозговой грыжи,
До стихов, которые болью кровИли б,
И, как Маяковский, из роскошного Парижа
Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;...
Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий.
Как будто не до конца ещё умершая Москва,
Опять стала нежной, влюблённой и красивой.
Да нет, не бывает таких неожиданных передряг.
Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой,
Где ходили выгуливаться столько детей и собак,
Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам....
На деревьях снег клоками.
А дороги все во льду.
И себя, как на аркане,
К месту службы я веду.
Я тащусь коровой в стадо.
Я качусь, как снежный ком,
Потому что очень надо
Заработать на прокорм.
Как закончу долгий день я,
Наяву ли, иль во сне
Очень странные виденья
Пробуждаются во мне:
Будто я готовлю снасти
Летним утром на пруду,
И ловлю в нём рыбу-счастье
Золотую — на уду....
