На выход

Автор: Корень Белкина Помню ночью пришёл однажды
Дядька странный с бензопилой.
Хмуро бросил: "Привет, Наташкин,
Всё, на выход, давай, за мной".

Я ему: " Смерть ведь это же тётя,
Да. Она - это женский род".
Рассмеялся: Да ладно, чё ты?
Он - она -ни один тебе чёрт".

"Ну, пошли, коли нам попутно.
Вещи, видимо, не нужны .."
"Да не сцы ты, придёшь под утро.
Поживёшь ещё до весны.

Слушай, что ты всё время ноешь?
Кто обидел или за так?
Разобраться, так жизнь - помои.
Нафиг сделал я вас? Дурак".

"Так ты бог что ли?" (Охренела)
Нифигасе, куда пойдём?"
"Понимаешь, такое дело,
Видишь, вооон тот крутой подъём?

Вот. Гора. На горе, ты в курсе
Было что, ну да не о том,
Ваше "Господи Иесусе"
Разрослось, словно снежный ком.

Ты скажи (может что не понял)
Почему меня нужно звать,
Если страшно вам или больно,
Надоело, на всё нас рать?

Вы - проблемные баламуты.
Всё вам мало и всё не так.
Для чего научил вас буквам?
Вы ж не поняли ничерта.

Вот чего ты всё время гложешь?
Ничего. ... да.. а почему?
Потому что ты дура тоже.
Ладно, топай за мной, к нему ..."

Он пошёл, я стою на месте.
Оглянулся. В глазах смешок.
"Что? Боишься? Хм, интересно..
Значит здесь тебя хорошо .."

"Подожди". "Ну, чего ещё- то?"-
Брови хмурит, уйти спешит.
"Почему ты с пилой?" " Работа.
Я устал отпускать грешки.

Тётка Смерть захворала, бедняга,
Постарела, сдала кочерга.
Я пойду, мне пора, однако,
Возле рая травы до черта".