Обстоятельства.

Автор: Плодимер Пиздюков Всё те же также путают слова,
Сдирая скуку судорожным воем,
В надежде вдруг их чем-то удостоят.
Хотя б в коментах. Большее – едва ль.
Всё гаже мир за проклятым окном.
Всё уже круг друзей и интересов.
Рука, давно освоенная бесом,
Кривые строки гонит об одном.
Достала жизнь. Лениво помереть.
Привычка жить не требует усилий.
Великий маг словесности Василий
Саму возможность сдаться и стареть
Лишает смысла. Катит утро в ночь.
И очень может что-нибудь случиться.
Дурное сердце вечно в дверь стучится
И не пошлёшь, как прочее всё, прочь.
Проклятье-мусор - скопище химер.
Тащиться в лом, но это неизбежно.
Осенний ветер ластится небрежно,
Плюётся, студит, - мокрый изувер.
Зато вдохнуть практически легко.
Ветрюга рвёт «удавки» да «корсеты»,
Шуршит листвой и лепит на «штиблеты»,
Кусает ноги, сволочь, сквозь трико.
И где-то мысль осталась на потом.
А где та боль, с которой нету сладу?
Иду, бреду. Мне ничего не надо.
И нет проблем. Без мусора. В пустом.