|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - МирМирАвтор: кусок говна
[ принято к публикации 13:51 09-03-2022 | Лев Рыжков | Просмотров: 825]В этом мире любовь погибла. Остаётся куча мерзот. Нет ни флага любви, ни гимна. Мир уходит, как старый друг. Ничего его не излечит. Я тяну к нему реки рук, Обнимаю его за плечи. Месяц март ему светит вслед, Но не греет его лучами. Мы дружили с ним много лет. Он глядит на меня в печали. Он уходит в поля, в леса, К горизонту с прощальным звоном, За пониженные небеса Задевая своим помпоном. Только там на исходя дня Он поссыт за старым бараком. Лишь он скроется, и меня Крышкой гроба придавит - мраком. А враги закричат мне: "Бис!" (Но уже не услышу звука) "Шут гороховый, в рот ебись! Наконец-то ты умер, сука!" Теги:  1 
Комментарии
#0 13:52 09-03-2022Лев Рыжков
Какие-то враги. Пора старому под капельницу. Лев, юноша, а я уже за твоё здоровье беспокоюсь, не перетрудись Концовка - огонь! Две крайние строчки. с РК согласен, это про этап взросления или у кошки четыре ноги +, очень эмоционально! Василий, за корни хватайся и за луной смотри Вася пиши, нормально получается. и аккуратней быкуй, отлетает по первой на поворотах мама не горюй! поддержу Василия в его борьбе за мир! Мерзот, какое то иностранное слово. Или очень русское) А чо, нехило выдал + привычных голосов нехватает. Васявыходи! Где уже там у тебя враги? Всем бы в твоём возрасте быть такими бодрыми. Еше свежачок "Володю доставали из пизды лебёдкой" — Володя горько усмехнулся,
прочитав чей–то комментарий, оставленный кем–то на каком–то уставшем форуме. Разумеется, речь шла не о нём, а каком–то абстрактном володе, который в языке с артиклями непременно получил бы артикль, этимологически происходящий от числа "один".... - Просто у Гарри Поттера маленький член,- сказал мальчик-с-пальчик. И на этом сказка закончилась. А потом пришли санитары и растащили дерущихся. Впрочем, дерущихся было двое, остальные создавали подобие кучи. Но санитары справились и с этим.... Хочу, чтобы ты разорвал горло и вдавил туда своё дыхание, чтоб кашель рвался твоим именем, а кровь плевала твой смех. Вбей силуэт в череп, расти внутри, войди целиком и растворись — как яд, как нож в мягкой плоти. Стану зрением, раной, проклятием; каждый вдох превратится в твой стон, каждый удар сердца — в твой удар....
Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́. С Успенья солнце засыпает. И недописаны стихи о лете, пролетевшем мимо, о том, как нефть бурлит в земле, о том, что тень неизлечима. И ночь увязла в конопле тех быстрых ласк, обид и грусти.... |
