Воздух

Автор: Разбрасыватель камней ® Там, видишь, снова лежит она,

Обведена световым пунктиром,

Прошита стёклами от окна

Осиротевшей, пустой квартиры.



Смеётся плитками фрески дом,

Креплёный плесенью и годами, —

Мол, вот такие принцессы в нём -

На зависть, редко, но выпадают.



Зайчонок солнечный, светлый бес

Играет с локоном, как с морковкой.

И нитки музык текут с небес,

В узлы свиваются над парковкой,



Где всею страстью дыру зашив,

Провал вселенский укрыв заплатой,

Промеж бесчувственных тел машин

Лежит искомая мной когда-то



В других бесчисленных городах,

В иных мирах бестолковых будней.

Гудят сирены и провода,

Молчат в истерике счастья люди.



И я, поддавшись чутью толпы,

Бегу по тонкому, беспокоясь

О том, что вечность назад забыл,

Заплёл, забил, зачеркнул строкою,

А тут вдруг вспомнил, но опоздал,

Промчался мимо в ревущем скором...



Сорвался «криком» лица с моста

На парапете сидящий Ворон.



Был воздух сладок, как никогда.

Пилось светло, и дышалось легче.

И небо звонкое, и вода,

И разогретые зноем плечи —

Вот всё, что вспомнилось. Так давно

И так наивно... Приснилось это

Той самой женщине, что в окно

Ушла по ярким ступеням лета.