снег

Автор: Куб. Путь, на котором нет запасных путей. 
Путь, на котором все перекрёстки мнимы. 
Каждый охотник знает — в толпе людей 
Кто-то фазан. Путь, 
При котором местность — скорее фон, 
Нежели фактор скорости и комфорта, 
Неочевидно явлен в себе самом. 
Можешь — иди. Не хочешь — не иди. Вот 
Стадион. Люди бегут, кричат, 
Спорят с арбитром, дружно желают смерти. 
Помню, проснулся и удалил тот чат. 
Помню, что убегал — догоняли. 

Понял — не убегаю, а мы бежим. 
Плакал, смеялся, ел бересту и хвою. 
Понял двоичность кода : вот я один — 

Вот 
меня 
нет. 

Вместе — совсем иное — 
Не очевидное, но — о-ся-за-е-мо-е. 
(Думаю, что берёста, не береста.) 

Думаю : Ё-моё. Бытие — мое. 

Путь, на котором лёд вместо моста 
Может быть кровлей, кровом, кромешным сном, 
Родиной, хлебом, сказкой, игрою тени, 
Если не примешь лёд просто мостом, 
Частью пути. Вне каталога мнений. 
Вне прейскуранта. Вне оболочки. Пусть 
Каждый охотник знает себя в прицеле. 

Новый сезон. Время ровняет путь. 
Я наблюдаю мерно жующий труп 
Свой. Вывожу за скобки 
Разум.