Прощание (сборник)

Автор: Usachov ***
Горчит снежинка. Липнет первый снег.
И страха нет, и хочется бояться.
Мне хорошо с Одессой. Мочи нет.
Так хорошо, что лучше б нам расстаться.
Тут слишком много выдранных цитат,
Раздарено бессмысленно контекста
И тень акации из переулка детства
Уже язык не вяжет так.

Тут тополиный пух забился в вены,
От ломки и до валиховских врат…
И кашляет от суеты и пены
Хронический и шумный «Арарат».
Тут на коленях содрана брусчатка,
Нечесаная поседела жесть
И на фасаде шрамы и заплатка
Закутанные в мох и шерсть.

***
Уходят памятники, кто с мольбой, кто с боем,
Политики картавят вразнобой.
Рим не погиб. И не сгорела Троя!
Там просто поменялись власть и строй.
Пришли однажды юнаки в доспехах
И показали грозный манифест:
Снести и точка, к радости и смеху
Всей ойкумены и окрестных мест.,
Лишь для острастки копьями потыкав
И вызвав челядь коммунальных служб...
(Потом сожгли все пьесы Еврипида...
Уж больно слог у трагика колюч) .
Но обошлось без варваров и пьянки,
Всё местными агорами решив,
Кассандра выла? Дали штраф гражданке...
Эней уехал? Ну, хотя бы жив...

***
Бесспорным признаком абсцесса,
для плотных социальных групп,
лежит больная поэтесса,
с утра изображая труп.

Ей тоже, в общем-то, охота
на модернистском полотне
жить не с говном, а с идиотом
и (обязательно!) на дне.

Но вместо этого натужность
запеленавших руки мук,
усталый муж, луны окружность,
чуть деформированный дух…

И жертвой, будто коммунизма,
а может даже колдовства,
лежит она в петле трюизма,
таблетки жрет от естества.

***
Я тихо пью, в дверь ломится эпоха
И требует, чтоб за страной пошел…
А страны ведь не только дохнут плохо,
Но и рождаются совсем нехорошо.
Им пуповины режут гильотины,
В рот льется кровь из мамкиной груди,
Не дни рождения, а сороковины
Они встречают на своем пути.
А поменяв подгузник на штанишки
Взрослеют так, что божечки-спаси:
Братоубийство, подленькие книжки,
Костры, бандиты, князи из грязи…
Я тихо пью, в дверь ломится эпоха,
Какой-то обыск, паспортный контроль.
Так повелось: все страны гибнут плохо
И для рожденья требуется боль.

***
На небе накипь, в мыслях пена,
Дешевый бренди на столе
И легкий запах лжи и тлена
В стране.
Летят букетами «герани»,
Тревожно бьется Телеграмм,
И нету места в этой срани
Простым словам.
«Все планы выполнены четко»,
«Все недобитки учтены»,
Лишь притаились, знают точно,
«Ждуны».
Все в трескотне медийной рати
Все в липкой жиже торжества.
Но нет же в смерти благодати,
Страна?