|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь
В череде заоконных погод и миров
Вроде и пить уже не хотел,
Что у меня не накормлен пёс
Мне бы упиться, уйти в астрал Вот мы стоим на берегу самого обычного в мире озера
Океан сомнений
В чашке мутной грусти Сам себе злой гений Закурю – отпустит Пачками бумага Литрами касторка Пузырится брага Щипет нос махорка Мысли просто вязнут В головном уборе На дороге грязно Буквы на заборе Голубая лампа Кот на абажуре Я мычу, он лапой Надышавшись дури Книжечки на полках Бабушки на лавках На душе наколка Ну, и сила – в плавках Стук...
День, ночью повернулся не потея,
Мы так же мечем бисер, копим медь. Но всех гнетут глобальные идеи. Глобальные, что просто охуеть. С чего всем миром правят идиоты? Что сделать, чтобы не было войны? С чего тайфуны, паводки, потопы СмелИ кусок тропической страны?... То ли, блин, в коме я, то ли блин штанги я
И мы в результате зависли на пару
Ты будешь ионом, я буду Ионой Брожу… не в смысле прокисаю,
А просто двигаюсь куда-то… Воображенье потрясает Твой образ, что был чист когда-то. Твои глаза, твои ресницы, И груди, скрытые под лифом. В башку пустую, словно спицы, Ползут бессмысленные рифмы....
В лохмотьях, называемых «пальто»,
Диагональю Невского проспекта, В калейдоскопе лиц и диалектов, Внимая звукам тех, кто есть никто,
В тисках парадных невских муляжей, Из сладких и порочных миражей Самим собою изгнанный до срока. ...Лакает колокол заутренний туман
Вибрируют частицы мира звоном Ломает лёд река, иду дыханьем пьян Ведом волной небесным камертоном. . Вселенской музыки чарующий мотив Витки пространства пульсом бьются в венах Сегодня здесь сейчас – иду глаза закрыв И вижу как прозрачны мира стены.... Всё получилось так, как и должно случиться
очнулся?
… реанимация? … окончилась комы прострация? … maybe? … новая галлюцинация? … профанация? аппликация? трансформация? … maybe? … судьбы мастурбация?...
На бреющем. Над городом-героем
Трассируют осколки рваных душ Поодиночке. Парами. По трое. Под завыванье ветра и кликуш. Чернеют раны, выбиты глазницы. На плоскостях и гранях блики тьмы. Эвклидово изломанные лица Над стужей неэвклидовой зимы.... С утра мой хуй стоит на тулет,
И все же хочетца ебатца, Не чуть не меньше чем проссатцца, Скажи зачем? Ответа нет. Лежу и мучаюсь ужасно, Мозг спит, ужасно тянет ссать, Пора прибор свой доставать, Но тщетно все, и все напрасно. Еще часок, борясь со сном, Терпеть и подавлять желанье, Мечтать, переживать страданье, Гнать мыслей судорожный сонм.... …куда уходят поезда любви прошедшей?
Назад домой, где серый дым заводов взмывается над синим небосклоном, затмив собой слепящий взгляд прожектор, лучом которого ещё вчера играясь, мы клялись на века в любви и верности, и мы дышали через фильтр нежности, в котором не было ни капли чёрной грязи.... «Эхх! Гони-ка брат извозчик прочь из этого села!
Я судьбы своей затворщик, не хочу сгореть дотла! Из кабацких чревоточин вырваться хочу на свет, Жизнь была бела, как простынь, а теперь черна от бед. Пролетев в хмельном угаре, словно свечка отгорев, Струной порванной в гитаре, напоследок отзвенев, я сломал судьбы темницу, выбив её дверь с петель, соколом, свободной птицей, я взлететь хочу теперь!... Падали капли. Их стук был похож
На звук разъебанного пианино. Я, к сожаленью, в твой дом не вхож- Меня все время проносит мимо. Между углами ищу горизонт, Выход из геометрий кварталов. Мне принципиально похуй на дождь, Главное, чтобы водки хватало.... Шагаю я однажды Вперёд по невкусной грязно-снежной каше. Весна выходила нынче неугодная и капризная. Тяжело длятся роды её. Воды льются напрасно, ботинки только мокнут да плевки в лицо с крыш летят, и всё. Ничего приятного. Воздух как будто чистый даже, а равно — что не щурься, не разглядеть очертаний домов и машин....
Вечер, встреча, перебор, неурочные моменты, непонятный разговор, напряжённый жёсткий спор, недосказанное мнение, зубы в кровь и пьяных пенье, и ни капли уваженья к существующим властям, если где услышишь мягкость, редко, только там да сям. Кто то учиться пить водку, кто то же равнять походку потому что стан красив, и характером спесив, только вот походка- «ха»не годиться не хуя....
Старик забросил в сине море
годами латанную сеть и в нескончаемом дозоре он часа ждет, чтоб умереть. Ему уже не надо денег. Старуха? Померла она. В кармане пятьдесят копеек, да литр дешевого вина. Когда ж захватит невод рыбку, когда ее начнется торг, она поймет судьбы ошибку....
Друзья раскиданы по свету,
как брызги от мадам Клико. И фотки шлют по интернету, где их узнать не так легко. Острижены крутые хайры — всему, увы, своя пора... И на столах не банки сайры, а тарталетки с фуа-гра.... |
