Графомания

Это было подобием пражской весны.
Кровать была для нас Чехославакией...
Узоры твоих великих ресниц -
Лучшее что было сделано Создатлем.
...

Я Маяковский, я его друзья, я футурист,
Не либерал, не коммунист, не символист,
( Упаси Боже!) За революцию! Вперёд!
Свои стихи пускаю в ход:
«Лоб. Лоп. Нул. Нил. ...

А, между тем, настало лето,
А мы всё тянем лямку ту же,
Как бурлаки…И счастья нету…
Вкруг кадыка удавка туже…
. ...

Мне больно, мне так страшно больно…
Дай руку, я прошу помочь,
Когда так искренне, привольно
Вздыхает ночь,
Когда она пытается наивно ...

Солнечные лучи так приятно ласкают кожу, как давно я их не чувствовала. Эта долгая зима. Кажется она длилась годы, нет всю мою жизнь. Тогда откуда я помню эту нежность, это ласкающее тепло?
Огромное поле, запах цветущих трав заставляет дышать чаще, кажется, что вся кожа пропитывается этим резких запахом. Яркое солнце и никого…ни души… Я вижу дорогу, она совсем близко, пытаюсь добежать до нее и не могу, выбиваюсь из сил, падаю, опять этот запах и невозможная духота....

Травы в саван тебя обрядят
Муравьи отбелят твою кость
Мхи подушки свои постелят
Чтобы мягше тебе спалось.
Воронье на поминках скорых ...

Иногда, как будто, в форточку лезут воры.
Иногда, как будто, в дверь кто-то ломится грубо.
Горячая вода шурует с таким напором,
Что, кажется, сейчас разорвутся трубы.
...

Перебью должников и всех прочих, кто делал мне гадости,
Тех, кто продал меня и считал, что не продешевил.
Это - положняком! Я не буду считать, что растратился,
Не сгорбатит вина, никаких не вкорячится вил.
...

Ты стоишь в этой с блёстками кепочке.
А тут солнечный ветродуй!
20 лет 8-летней девочке.
А сама она - времени дух.
...

Порой, пьяный, не хочу возвращаться домой. Куда пойти, где тепло, в сырую осень? Вокзал. Один ответ. Иного нет.
Тёплое, сухое помещение быстро размаривает. Жёсткое кресло неудобно. Но я хочу спать. Веки слипаются. Нос втягивает кислый запах вокзала, и я засыпаю.
Я вижу Всевышнего. Он не такой, каким его рисуют. Это моложавый человек, белокожий, без бородки, с короткой стрижкой. Ему за сорок. Он худощав, блондин, глаза голубые – истинный ариец....

Мы немножко сошли с ума
Ты и я,да и все вокруг
Видно долго пытала зима
Всех людей завываньем вьюг.
...

Под словом заграница я подразумеваю только Юго-Восточную Азию. Всю. Абсолютно. Но без Российского Дальнего Востока.
Заграница пахнет канализацией. Запах у нее не резкий и отталкивающий, не такой, мерзко шибающий, несущейся из залитых водой подвалов, жилых до-мов, или воняющий из открытых канализационных люков. Нет, не как в России.
Запах другой. Еле уловимый. Запах нечистот. Но смытых. Прилизанных и дезодорированных. Бывших. В прошедшем времени. Плюсквамперфект....

Лёгким весенним растреплешь все волосы,
Щёку погладишь… качаюсь я колосом;
Не захлебнусь переливами голоса!
Заскочила случайно с хвоста кометы.
…когда для меня Ты ...

Господь изощрён, но не злонамерен.
А. Эйнштейн

Утро. Истома. Нега.
Я глажу обнажённое тело девушки. Она спит и, наверное, не чувствует прикосновения моей руки к её бедру. ...

Размышления ни о чем...
Подозрения в никуда...
Очень вяло текут года...
Вдруг осевшие за плечом...
...

«Потому что ты есть – есть я» – писал чепуху на вроде этой каждый день под окном Наташки неизвестный влюбленный. Представляете, встаешь по утру, а тебе выгравированные на асфальте буковки сообщают, что «ты – лудшая». Или просто: «Ты – прекрасный человек». То мелом красным напишет, то оранжевым, то киноварным. Потом и на краску перешел. Изумрудно-зелёную. А потом умершие известняк и другие красители возродились травой. Или подросло чувство – подрос и тайный поклонник....

Этой ночью мне приснилась ты. Ты была так красива. Как, впрочем, и всегда. Ты улы-балась, и мы гуляли, держась за руки. Мне показалось, что так будет всегда. Но вдруг я проснулся и понял, что я один. Темно и спать уже не хочется. Как все это ужасно - знать, что ты есть, ты где-то рядом и не быть с тобой.
Ночь! Ночь, неужели ты не видишь, как сильно я тебя хочу! Ты как недавно родивший-ся котенок, который ничего не видит и не слышит, ты даже знать не хочешь, о чем я ду-маю, чем я живу....

Сегодня утром я хотел убить человека.
Обыкновенного человека – с парой рук, ног, глаз и смехом, с которым он порвал ниточку, соединяющую инвалидную коляску и бледно-зеленый воздушный шарик.
А в коляске сидел тоже человек - лет девяти, в джинсовой курточке и вельветовых штанишках и смотрел он на шарик, навсегда уплывающий от него в прокуренное городское небо, сухими глазами обезвоженного временем старика…
…А в три часа пошел дождь и шел по городу до сумерек....

Это - лето глазами поэта,
хуёвое лето такое.
Это - битая рожа рассвета,
буд-то ёбнули в рожу ногою.
Это - листья, мёртвые листья, ...

В тишине благодарного зала,
Чувствуя музы порыв,
Артистка одна выступала,
Душу свою приоткрыв.
...