Х (cenzored)

Знаю: времени вода
Понемножку кровь остудит,
Всё же — лучшие года
Те, которые наступят.

Там такие дни стоят
Каждый к боли сердца чуток,
Меж находок и утрат
Не заполнен промежуток.

Жизни главная пора!
От рассвета до Заката,
Там пока что нет «вчера»,
Там одно сплошное «Завтра»....

Под наивной обложкой скрывается вечная книга,
Непонятно сначала о чем, но приятно читать.
Греет руку приятным теплом до волшебного мига,
О котором чуть страшно, но сладко и жарко мечтать.

Закрывая глаза, погружаясь в изгибы сюжета,
Окунуться готов, словно в омут, нырнув с головой....

Пустынные улицы города. Россия, да, кажется Россия. Немытая такая, грязная, я бы даже сказал зачуханная. Никого. Пусто. Ни газа, ни нефти, ни людей. Пусто. Иду на окраину. Поля раскинулись, люди пшеницу собирают. «Странно, — думаю я, — рано еще вроде, зима на дворе»....

Всё произошло накануне, я в свой законный выходной, отсыпался без задниг ног, навёрстывая полуночные интернеты. Спал как убитый, но этот ацкий грохот, внезапно воззвавший меня к реальности из мира грёз и фантазий, проигнорировать было невозможно, в силу бешеной вибрации, распространяемой самой причиной непонятной спросонья движухи....

На статью я наткнулся в тот же день, когда ждал на улице того же Майка с двумя подругами, чтобы вместе завалиться в новомодный булкотряс с целью оттопыриться. Погодка стояла, мягко говоря, не теплой. Рядом с остановкой, на которой я, поеживаясь, курил, располагался газетный ларек....

Октябрьское утро было слишком холодное после, проведенной на верхней полке одного купейного вагона, жаркой ночи. Где я, ворочаясь, в простыне и поту, матерно вспоминала проводников — задротников, чуждых мне с раннего возраста.

Когда один из представителей этой неумирающей профессии, которая, скорее всего будет жить вечно, ну, или пока не появиться возможность легализировать каналы телепорта, которая сможет разорит к чертовой матери все «пути сообщения»....

а может ну всё нахуй,
да и съебаться на ГОА...
а может и на Кубу, на Кипр или просто в Эквадор...
да похуй, мне главное чтоб солнце круглый год, да океан,
ну или большое море, что бы трава росла, похлещи Русской,
что бы красивые, с хорошей попочкой мулатки
приносили мне всегда мой новым Авиньон....

Вот опять разнузданная осень
Намотала грязи на колеса,
Через серый светофильтр неба
Отжимала дождевые облака...
Листья, изморозью ломкие колосья, -
В иней заморозила весь рост их...
Костерищ огонь и запах хлеба
Уток клин унес под звук манка....

Кто сказал и откудова это вообще повелось, что ездить в метро западло. Это ж кайф галимый, сколько там вкуснятины в виде самых разнообразных личностей и персонажей. В конце концов это пиздец как удобно, кстати, кто-нибудь замечал, этакое своеобразное амбре в подземных переходах, напоминающее стойкий аромат коробки из под новеньких туфлей....

* * * * *
Под столом с бутербродом
Вместе лежим
Лицом вниз.


* * * * *
Гейше цветы, сакуру детям…
Вот какой рассеянный
С улицы Басё.


* * * * *
Объём работы – константа.
Чем меньше придётся сделать,
Тем больше будет отчётов....

Своими собственными рецепторами, эпидермисом, кончиками пальцев, сердцем и корой головного мозга.

Она вошла в комнату уверенно, не нагибая голову, с прямой спиной и прикрытым лицом. Каждый ее шаг, такой бесшумный, продуманный, вызывал прилив адреналина....

Мой строгий папа Питер,
Гранитный старичок,
Копну легенд из литер
Надел, как паричок.
Теченьем хладнокровен
По осени плаксив,
С зубами из надгробий
Твой парковый курсив.
Прощай мой прародитель.
Вдохну на посошок
Немного пыли....

Я в ночь от тебя ухожу,
Потому что она мне верна.
Я ей как тобой дорожу,
Но в сумерках больше огня.

Надоело всегда уступать,
И обиды откидывать прочь.
Я хочу тебя наказать,
Потому ухожу в эту ночь.

Ты с балкона кричи на меня,
Ненавидь, проклинай и порочь,
Опостылела сущность твоя!...

Я стою у магазина сам не знаю для чего.
Рэкетнуть мне что ль грузина или, может, ну его?
Он стоит слегка заросший, мандарины продаёт.
Может, он мужик хороший-и не курит, и не пьёт.
Но ведь мог и осетинов он стрелять из АКМ.
А теперь он тут, скотина, нагло курит наш «LM»,
Нашим девкам глазки строит, улыбаясь во весь рот....

I
В селе бушует ветер третьим днём
Кружа, вьюгуя над домами;
Повсюду крах.
Вот оземь бьет челом
Шаман, молящий горькими слезами
Небесны силы инцидент унять,
Утихомирить,
Снизить,
Сбавить.
Но ветер продолжает бушевать
И дискомфорт
В селе
Нещадно править....

Я постою на перекрёстке, покурю,-
На блёклый мир туманный посмотрю,-
Бетонные термитники домов
Среди машин, прохожих и гудков.

Мне грустно — эта улица грустна,
Над ней молчит тумана пелена,
В тумане, где безликих лиц поток,
Поток сознания моего – песок

Сквозь талию невидимых часов
Внезапный ливень снов и голосов,
Воспоминания о прожитых днях,
О женщинах моих и о друзьях....

Где две грунтовые дороги
сливаются в единый тракт,
брёл дервиш, в шобонах убогих,
маршрутом Киев-Самарканд.

Он повидать хотел Европу,
семь лет назад покинув дом.
На ишаке хотел галопом
свет счастья разносить кругом.

В чалме, и с длинной бородою....

Вот она осень… Ворвалась нашу жизнь холодом ветров и шквалом листопадов, прихватив с собой в подарок насморк, простуду и депрессивное агрессивное состояние духа. И я был бы рад этому, если бы осень не притащила с собой этих мартышек, которые всеми лапками вцепились в моСК моей, благоверной, жены....

Пора, дружок, свалить куда-то,
Туда, где ты ни зять, не муж.
Смывать с капота кровь заката
И осень пить из чёрных луж.

Там будет всякий грех отпущен.
Там сможешь ты – Пусть знают все! —
Не загудеть козлам, ползущим
По МКАДу в левой полосе....

Как такое могло случиться?
И в таком-то приличном месте!
На творение взять — помочиться!!!
Обосрать к ебеням, без лести!

Я ведь, сука, в душе — романтик,
А у Вас ментовозы с бомжами...
Завяжу стихосёр на бантик,
И уйду, разъёбуйтесь сами!...