Х (cenzored)

* * * * *
Под столом с бутербродом
Вместе лежим
Лицом вниз.


* * * * *
Гейше цветы, сакуру детям…
Вот какой рассеянный
С улицы Басё.


* * * * *
Объём работы – константа.
Чем меньше придётся сделать,
Тем больше будет отчётов....

Своими собственными рецепторами, эпидермисом, кончиками пальцев, сердцем и корой головного мозга.

Она вошла в комнату уверенно, не нагибая голову, с прямой спиной и прикрытым лицом. Каждый ее шаг, такой бесшумный, продуманный, вызывал прилив адреналина....

Мой строгий папа Питер,
Гранитный старичок,
Копну легенд из литер
Надел, как паричок.
Теченьем хладнокровен
По осени плаксив,
С зубами из надгробий
Твой парковый курсив.
Прощай мой прародитель.
Вдохну на посошок
Немного пыли....

Я в ночь от тебя ухожу,
Потому что она мне верна.
Я ей как тобой дорожу,
Но в сумерках больше огня.

Надоело всегда уступать,
И обиды откидывать прочь.
Я хочу тебя наказать,
Потому ухожу в эту ночь.

Ты с балкона кричи на меня,
Ненавидь, проклинай и порочь,
Опостылела сущность твоя!...

Я стою у магазина сам не знаю для чего.
Рэкетнуть мне что ль грузина или, может, ну его?
Он стоит слегка заросший, мандарины продаёт.
Может, он мужик хороший-и не курит, и не пьёт.
Но ведь мог и осетинов он стрелять из АКМ.
А теперь он тут, скотина, нагло курит наш «LM»,
Нашим девкам глазки строит, улыбаясь во весь рот....

I
В селе бушует ветер третьим днём
Кружа, вьюгуя над домами;
Повсюду крах.
Вот оземь бьет челом
Шаман, молящий горькими слезами
Небесны силы инцидент унять,
Утихомирить,
Снизить,
Сбавить.
Но ветер продолжает бушевать
И дискомфорт
В селе
Нещадно править....

Я постою на перекрёстке, покурю,-
На блёклый мир туманный посмотрю,-
Бетонные термитники домов
Среди машин, прохожих и гудков.

Мне грустно — эта улица грустна,
Над ней молчит тумана пелена,
В тумане, где безликих лиц поток,
Поток сознания моего – песок

Сквозь талию невидимых часов
Внезапный ливень снов и голосов,
Воспоминания о прожитых днях,
О женщинах моих и о друзьях....

Где две грунтовые дороги
сливаются в единый тракт,
брёл дервиш, в шобонах убогих,
маршрутом Киев-Самарканд.

Он повидать хотел Европу,
семь лет назад покинув дом.
На ишаке хотел галопом
свет счастья разносить кругом.

В чалме, и с длинной бородою....

Вот она осень… Ворвалась нашу жизнь холодом ветров и шквалом листопадов, прихватив с собой в подарок насморк, простуду и депрессивное агрессивное состояние духа. И я был бы рад этому, если бы осень не притащила с собой этих мартышек, которые всеми лапками вцепились в моСК моей, благоверной, жены....

Пора, дружок, свалить куда-то,
Туда, где ты ни зять, не муж.
Смывать с капота кровь заката
И осень пить из чёрных луж.

Там будет всякий грех отпущен.
Там сможешь ты – Пусть знают все! —
Не загудеть козлам, ползущим
По МКАДу в левой полосе....

Как такое могло случиться?
И в таком-то приличном месте!
На творение взять — помочиться!!!
Обосрать к ебеням, без лести!

Я ведь, сука, в душе — романтик,
А у Вас ментовозы с бомжами...
Завяжу стихосёр на бантик,
И уйду, разъёбуйтесь сами!...

Все чувства на тетрадку.
Зачем слова? Ведь я немой.
Пишу ещё одну закладку,
И каждый раз я сам не свой.
Стою я снова под дождём,
Как раб любви её всё жду.
Цветы уже покрылись мхом,
А я всей темы не пойму.
Она уже с другим горланит....

Мы не ебёмся с ней, мы даже с ней не дружим. У нас с ней некий тесный симбиоз. Она моя девчушка из Канзаса, а я её волшебник страны Оз. Мы просто нагло пользуем друг друга, кидаем палки мыслей и идей. Два одиночества зависшие над миром вечноспешащих и смешных людей....

У моего подопытного героя есть опасная привычка всё идеализировать. Идеализация доходит до фанатизма. Даже фанатизм в его представлении тоже должен быть идеален, даже само представление об идеальности всего сущего должно быть идеальным. При всем при этом он как бы идеалист, но сам далеко не идеален, можете мне поверить....

Я могла бы стать идеальной женщиной для каждого,
Даже для Альфонса жертвенно склонившегося
На алтарь невостребованной безвозмездно жажды,
Давала бы ему денег, как кобелю взбесившемуся,

На девочек, что помоложе, и делают вид, что любят,
Сочинила бы для его дур стихов и держала бы свечку,
До утра сторожила бы сон, заебавшихся ведь не будят,
А если бы не кобель, а рыбак, то пошла бы на речку,

Ловила бы «вот таких» от локтя карасей на удочку,
Из говна бы выкапывала червей, вед...

Здесь, на берегу Большой Сибирской реки теплая ночь в это время большая редкость.
Вот и сегодня еще совсем ранней ночью или точнее поздним вечером вдруг становится очевидно – ночь-то эта уже совсем осенняя.
В наших здешних местах это многое значит....

Я жду. Время моё движется вместе с молочной рекою по небосклону и ветром упругим вторгается в густое пространство жизни. С оглушительным треском роняют наземь свою величественную мощь деревья в лесу и поросль разнузданно устремляется ввысь. Потом опять слышится треск....

Бухаю я…
Я не бухаю просто. Я просто нервы подавляю джином.
За головой порой не успеваю, спешу бежать, но просыпаюсь там же.
В одном и том же месте, в переулке. На повороте старого квартала. Там краска с постсоветского пространства. Она и я — и никого не нужно....

Вязкая и нагая темнота. Она обволакивала само естество существования. Сочилась дымными щупальцами в самые глубины сознания. Она была столь ужасна и столь же притягательна, как огонь, пожирающий саму жизнь…

!!!....!!!!....!!!!!!.. Пиииии….Пиииии…....

Жизнь — это запах промокших газет,
Три сигареты без фильтра в кармане,
Четко исполненный телкой минет,
Неба кусочек в надбитом стакане...

Жизнь — это время у Бога взаймы.
Брали и думали — хватит надолго,
Что, ускользнув от тюрьмы и сумы,
Нам не напомнят о выплате долга —

Хуй там....