Х (cenzored)

У одиночества тяжелая рука,
И на помине смерть уже легка –
Все замерло… И вечно ждать звонка
В пустой квартире…
Допит настоя горького стакан:
Всегда один рецепт у мужика
Чтоб не случилось…
Звезда упала… Счастье загадать
Опять не вышло…
Наелись слухами и непонятной правдой досыта…
Плечо бы… Улыбнуться… Поддержать…
И позвонить… Но в трубке ясно слышно,
Что абонент уже давно вне зоны доступа…
И некому, и нечего сказать....

ЗООПАРК.

Ты посмотри сынок на лица наших мэров,
Скажи мне, на кого они похожи?
На Чехова, Дали или Толстого,
По-моему не тянут эти рожи.
А на кого? Что, что? На бегемотов.
Ну, прямо и не знаю что ответить.
Хотя известно, «истину глаголить»,
Устами маленькими могут наши дети....

Я поливаю спермой
Мой фетиш сокровенный
Люблю его я нежно
Под тяжестью Вселенной

Мне образ этот милый
Навязывают стены
Реальность покрывая
Фатой сплошного тлена

Попытки мысли жалкой
Во вспышках эфемерных
Выталкивают снова
Мой плод, так цепко-верный

Опутывает эго
Он белой простынею
И весит колокольчик
Чтоб увести с собою
....

Настало время перестать
Быть похожим на улитку в аквариуме
И отлепиться от стекла автобуса и телевизора
Чтобы жизнь свою самому верстать,
Пытаться делать своими руками
То, что нужно тебе самому.

Провода вдоль дороги,
Фонари, словно тысячи лун,
И дома, и машины…....

Я соскучилась
По местам, где не жжёт, а теплится,
По распахнутым в небо извилинам,
Где от блеска ума глаз не слепится,
Где селёдки из бочки солили нам
Губы, в мир что вчера кровоточили,
А сегодня уняли пожарище,
И прильнули, и за-ми-ро-точили,
Что душа моя, что влагалище –
Всё без разницы к Богу отхожее,
Трогай!...

Знаю: времени вода
Понемножку кровь остудит,
Всё же — лучшие года
Те, которые наступят.

Там такие дни стоят
Каждый к боли сердца чуток,
Меж находок и утрат
Не заполнен промежуток.

Жизни главная пора!
От рассвета до Заката,
Там пока что нет «вчера»,
Там одно сплошное «Завтра»....

Под наивной обложкой скрывается вечная книга,
Непонятно сначала о чем, но приятно читать.
Греет руку приятным теплом до волшебного мига,
О котором чуть страшно, но сладко и жарко мечтать.

Закрывая глаза, погружаясь в изгибы сюжета,
Окунуться готов, словно в омут, нырнув с головой....

Пустынные улицы города. Россия, да, кажется Россия. Немытая такая, грязная, я бы даже сказал зачуханная. Никого. Пусто. Ни газа, ни нефти, ни людей. Пусто. Иду на окраину. Поля раскинулись, люди пшеницу собирают. «Странно, — думаю я, — рано еще вроде, зима на дворе»....

Всё произошло накануне, я в свой законный выходной, отсыпался без задниг ног, навёрстывая полуночные интернеты. Спал как убитый, но этот ацкий грохот, внезапно воззвавший меня к реальности из мира грёз и фантазий, проигнорировать было невозможно, в силу бешеной вибрации, распространяемой самой причиной непонятной спросонья движухи....

На статью я наткнулся в тот же день, когда ждал на улице того же Майка с двумя подругами, чтобы вместе завалиться в новомодный булкотряс с целью оттопыриться. Погодка стояла, мягко говоря, не теплой. Рядом с остановкой, на которой я, поеживаясь, курил, располагался газетный ларек....

Октябрьское утро было слишком холодное после, проведенной на верхней полке одного купейного вагона, жаркой ночи. Где я, ворочаясь, в простыне и поту, матерно вспоминала проводников — задротников, чуждых мне с раннего возраста.

Когда один из представителей этой неумирающей профессии, которая, скорее всего будет жить вечно, ну, или пока не появиться возможность легализировать каналы телепорта, которая сможет разорит к чертовой матери все «пути сообщения»....

а может ну всё нахуй,
да и съебаться на ГОА...
а может и на Кубу, на Кипр или просто в Эквадор...
да похуй, мне главное чтоб солнце круглый год, да океан,
ну или большое море, что бы трава росла, похлещи Русской,
что бы красивые, с хорошей попочкой мулатки
приносили мне всегда мой новым Авиньон....

Вот опять разнузданная осень
Намотала грязи на колеса,
Через серый светофильтр неба
Отжимала дождевые облака...
Листья, изморозью ломкие колосья, -
В иней заморозила весь рост их...
Костерищ огонь и запах хлеба
Уток клин унес под звук манка....

Кто сказал и откудова это вообще повелось, что ездить в метро западло. Это ж кайф галимый, сколько там вкуснятины в виде самых разнообразных личностей и персонажей. В конце концов это пиздец как удобно, кстати, кто-нибудь замечал, этакое своеобразное амбре в подземных переходах, напоминающее стойкий аромат коробки из под новеньких туфлей....

* * * * *
Под столом с бутербродом
Вместе лежим
Лицом вниз.


* * * * *
Гейше цветы, сакуру детям…
Вот какой рассеянный
С улицы Басё.


* * * * *
Объём работы – константа.
Чем меньше придётся сделать,
Тем больше будет отчётов....

Своими собственными рецепторами, эпидермисом, кончиками пальцев, сердцем и корой головного мозга.

Она вошла в комнату уверенно, не нагибая голову, с прямой спиной и прикрытым лицом. Каждый ее шаг, такой бесшумный, продуманный, вызывал прилив адреналина....

Мой строгий папа Питер,
Гранитный старичок,
Копну легенд из литер
Надел, как паричок.
Теченьем хладнокровен
По осени плаксив,
С зубами из надгробий
Твой парковый курсив.
Прощай мой прародитель.
Вдохну на посошок
Немного пыли....

Я в ночь от тебя ухожу,
Потому что она мне верна.
Я ей как тобой дорожу,
Но в сумерках больше огня.

Надоело всегда уступать,
И обиды откидывать прочь.
Я хочу тебя наказать,
Потому ухожу в эту ночь.

Ты с балкона кричи на меня,
Ненавидь, проклинай и порочь,
Опостылела сущность твоя!...

Я стою у магазина сам не знаю для чего.
Рэкетнуть мне что ль грузина или, может, ну его?
Он стоит слегка заросший, мандарины продаёт.
Может, он мужик хороший-и не курит, и не пьёт.
Но ведь мог и осетинов он стрелять из АКМ.
А теперь он тут, скотина, нагло курит наш «LM»,
Нашим девкам глазки строит, улыбаясь во весь рот....

I
В селе бушует ветер третьим днём
Кружа, вьюгуя над домами;
Повсюду крах.
Вот оземь бьет челом
Шаман, молящий горькими слезами
Небесны силы инцидент унять,
Утихомирить,
Снизить,
Сбавить.
Но ветер продолжает бушевать
И дискомфорт
В селе
Нещадно править....