Все тексты

(Букша К. Манон, или Жизнь: Роман. — Спб.: Издательство К. Тублина, Лимбус Пресс, 2007. — 296 с.)

Эта книжка похожа на пустой флакончик из-под духов: и форма оригинальная, и запах еще витает, а — мусор. Думаю, эта вещь семилетней давности давно уже не актуальна ни для автора, ни для читателя, так что своей репликой никого-то я не обижу....

В омуте ночи луна не спеша ползет вверх.
Скрипят карнизы от чьих-то неловких шагов.
Киллеры спят и им снятся глаза своих жертв.
Самое время начать лепить новых Богов.

Лучше из пепла, чтобы не боялись взлететь.
Вся твоя вера теперь – никотиновый дым....

- Не истери! Подумай на досуге:
Что наяву, а что – во сне?
И передай своей подруге
Чтоб не звонила ночью мне

Да и сама сотри мой номер
Поверь, так легче будет жить
Тот, кем я был, в июне помер
Иль застрелился как пиит

Хотя… Уж если вовсе безнадега
Прочти стихи, желательно - свои
Держи вот....

Я и не крашусь.
Как можно!
Когда соль коростой
на коже,
когда провожает паромщик
взглядом меня, в платочке,
бабьим узлом завязанным
(я красивой быть не обязана),
и медлит принять мой нагретый пятак,
жалеет, должно быть: зачем она так....

Я периодически удаляю видео: они все успевают потерять актуальность, и за те полтора года, что я здесь, больше сотни таких записей улетело куда-то – и еще столько же улетит. Я оставляю только первую запись: я помню и этот день, и небоскреб, на крыше которого был тогда (нет, то здание вовсе не скребло небо – есть и повыше, но и там было жутко, и ветер дул, и из-за шума вокруг я не слышал собственные мысли, но легко озвучивал их, пытаясь перекричать город), помню, как нравился мне тесный Шанхай и его поганая ...

в бокале налито сливовое вино
от вкуса сладкого
пьянит немного
в нем смешаны любовь и злость
что с каждой каплей
стоит в горле комом

подали значит буду пить
глядя с насмешкой на дно бокала
пытаясь как то проглотить
ту ягоду осеннего романа

о вкусе нет....

Ржавчина на листьях...осень на пороге.
Лето пролетает, радуя немногим:
"Труженик желаннный" календарной вахты -
Всех нас обманул ты и подставил, ах ты...

Мы копили соки в петербургской стуже,
Въевшейся в нас сажей, ожидали лужи
Барышни чахотной под весенней маской,
Скромницы в пальтишке из зеленой краски....

Ещё один умер, ещё один спился -
мир к лучшему точно не изменился.
Не стало легенды, иль помер бродяга -
мы в Книге Судеб всего лишь бумага.

Ушёл человек - чья-то горькая драма,
абстрактно для времени - стёрлась часть спама.
Но как не хватает оставшимся душам
того, кто покой их уже не нарушит!...

очень хочется выпасть из жизни и снова воскреснуть,
провести над собою такой вот дурацкий расчет.
отчего, когда плохо, веселые пишутся песни,
только петь невозможно, внутри все горит и печет.

что за принцип такой, за прием такой парадоксальный?...

Окунуться бы вновь в предрассветное русское небо,
Там, где кромка воды упирается в черную ночь,
Где ларьки не открыты еще, дуракам на потребу,
Где как-будто есть Бог, и как-будто Он может помочь.

Говорил мне водила один, вскипятив себе чая,
(Мы стояли на трассе, не зная, куда повернуть):
" Это худшее время, сынок, в это время умерших встречают....

Чудесен мир под бездной ночи -
Под безвозмездной синевой,
Которая вам счастье прочит,
Но снаряжает снов конвой.

Которая за радость черни
Ратует, разжигая нимб,
Наводит перст на образ верный,
Венец возносит на Олимп.

Винит во всём сей мир держащих,
Под кожу влазит остальным,
Закладывает звёзды в пращи,
Но виден вместо света дым....

в этом окне нет стекла, и поэтому мы
пьём до утра и поём наши жуткие песни.
белки сожрут мертвеца, но к исходу зимы
он оживёт и, как водится, даже воскреснет.

в этом пространстве, зашитом в холщовый мешок,
пыльно и душно, и хочется плакать от злости:
хищная птица /набор оперённых кишок/
держит в когтях чьи-то кожей покрытые кости....

Началось всё с ночи, но если быть абсолютно точным - со вчерашнего вечера. Правда, вечером я ещё парил ясным соколом с измененным сознанием, поэтому, будет неправильно считать это время потерянным. А вот ночью я и вправду как-то криво приземлился и заснул только под утро....

* * *
Вечерний свет лез в узкие окна кусками папиросной бумаги.
Курить хотелось больше, чем выйти на волю! Пустяковая каторга и пустяковая жизнь… между тем, китаец продолжал что-то бормотать, и я невольно прислушался:
– Но где живут отражения?...

Капли дробь выбивают нестройную,
Нагоняя о вечности мысли,
Прям до слез всё царапали грызли
Потекло по душе, что ж не скрою я.
Как девчонка могу вдруг расплакаться,
От обычного дождика летом,
Он пройдет и уже незаметно,
Отголоски внутри лишь раскатятся....