Все тексты

Хорошо в саду: птицы щебечут, теплый ветер колышет листву, зреют плоды, бежит ручей. На одном из деревьев, в этом милом местечке, жила-была гусеница. Она мало понимала в красоте сада, пенье птиц для неё ничего не значило, ну а ветер создавал некоторые неудобства, раскачивая ветви....

Артиллерия бьет по сосудам
Кровяным. И кружит голова.
И людские ползут пересуды,
И подранками бьются слова.

Как в окопе мы, “однополчане”,
И бомбежки все близится вой.
Есть у смерти примета – молчанье.
Если ж стих зазвучит, то – живой....

Заряжены тучи дождями
На холке у холода снег
Так осень приходит за нами
Противная как человек

И плачет она, и смеется
И сопли жуёт, и молчит
И что-то у осени жжётся
Фантомный у ней простатит

А я по околице пьяный
Ссутулившись, вяло бреду
Бродяга, поэт окаянный
Родился, видать, на беду

Любимая милая краля
Умчалась на дровнях крича:
"Чтоб сдох ты противный как Сталин
Прожорливый как саранча

Ты жизню нам всем испоганил
И мне и детишкам своим"...

Нет не слетают стылой осенью усы,
Ведя с прохладою жестокий поединок.
Пусть умиляет постоянно бог красы
Нещадно раскрасневшихся блондинок.

Не знает цели замечательней с утра,
Чем расчесать усов раскидистые пряди
Коль если плохо помнит мутное вчера,
То значит весело гулялось очень дяде....

Нанец.
Она его почувствовала ещё до того, как он нажал на кнопку звонка. Каким-то совершенно невероятным образом, она поняла, что он подошёл к двери и сейчас позвонит. И звонок прозвучал, пронзительно, тревожно, бесконечно тоскливо, и захотелось скрыться от этого звука, но скрываться было негде....

Ниже прилагается первая глава романа «Дети Мертвого Дракона», являющегося вторым романом в серии «Бездна» и продолжением романа «Хранитель Бездны».
К сожалению, в соответствии с договоренностью с издателем, я не могу выложить здесь все произведение....

Да, что же мы творим, стреляя в небо
Которое объятия раскрыв,
Впускало нас счастливых. Как нелепо-
Крошить его молчаньем на разрыв.

У тишины остры и метки стрелы.
Мишень тонка, воздушна и чиста
Мы, как стрелки, выходит, неумелы
И только раним наши небеса....

Вы были так пластичны ко всему,
И позы так податливо меняли
Не разу не сказали, так не бу!..
Фантазии всецело воплощали.

Вас не смущал мгновенный переход,
От классики к банальному аналу,
Вы не стесняясь брали это в рот,
Со мной стремясь к заветному финалу....

Женщина в белой вязаной шапочке
знает одиночество изнутри.
Словно голкипер пропускает стопочки,
когда в окна подсматривают фонари.

Развалившись в кресле, читает запойно поэмы
о великой и вечной любви,
пока с неё действительность рисует мемы
под хештегом еслиневышлазамуждотридцати....

Девяносто дней лета:
Странный итог.
Мечта, пропавшая где-то,
И сгоревший чертог.

Девяносто дней лета:
Будто и не со мной.
Хотя, что непонятно,
Ты - давно не родной.

Девяносто дней лета:
Уже не секрет,
Что было - кануло в лету....

Приди ко мне, приди, мой ласковый садовник...
Ты еще влюбишься, но пока приди и ласкай меня...
Ты мой сосед по даче - там, где лето в чувствах моих виновно,
Как губ твоих вино – нектар сентября...

О, ласковый юноша, твоя жена уехала в город....

На крымском пирсе, с тоской во взоре,
Укрывшись сущего пеленой:
От птицы - небом, от рыбы - морем,
От суетливой толпы - спиной,

Стоял я долго, и всюду крайним
Пытался место найти словам,
Беспечно в воду роняя камни,
Почти как милостыню волнам....

Каждое утро я мог наблюдать как в небе пугливо разбегаются облака, обнажая горизонт. За окном начинался октябрь. Сезон дождей со вспышками любви к прошедшему лету, называемому всеми почему-то бабьим. Холод уже высвобождал себя из каждой щели. Выползал на свет и бродил огромными тенями, заставляя двигаться быстрее, а глупым юным модницам намекал на неминуемую смену гардероба....

Я перелистывал страницы чужих книг, а там за спиной уже спрашивали:"ну как, понравилось? Правда-вещь!".И всё что я хотел- это отомстить. Моей верой и надеждой в последние годы была только месть. С кругами под глазами и зашкаливающим давлением. Моё, не трожь!...

Тебя не слепило солнце, но ослепила луна.
Явь постоянно выходит из-под контроля сна.
Ты пойми, что небо лежит на твоих руках –
о чем тебе не раз говорил оранжевый монах.

Свечи в церквях не потухнут, не догорят.
Тебя воровато растащат адепты цитат,
когда воскреснет смысл в ушедших словах,
которые тебе говорил оранжевый монах....

Василий Петрович Грибкинштах быстро ходил из угла в угол комнаты номер двадцать три общежития железнодорожников, время от времени натыкаясь то на стол, то на на стоящий у темного окна стул. Потирая дрожащие руки с необрезанными ногтями и лихорадочно бормоча - "Скоро, скоро, совсем скоро....