Все тексты

У татарочки сиськи были что надо. Хотя для кого-то может уже и перебор, иному даже вымя. Но мне они показались сдобными, как подоспевшее тесто. и пахли таким же теплом, как свежий хлеб. Сама татарочка была маленького даже я бы сказал миниатюрного роста....

У старого кассетника на корпусе дыра,
Облезлые цветастые наклейки,
На кнопках стёрлись знаки, да и, видимо, пора
Давно уже забыть про батарейки.

У старого кассетника нет мини-USB
И жидкокристаллических дисплеев,
Он никогда не слышал о формате MP3,
И видел лишь один кассетный плеер....

...

Небес помойных опрокинутого таза,
В блевотных пятнах звёзднодырных брызг,
Глазуньей солнца подогретого экстаза,
Весной нас накрывающего вдрызг .

Притупленной вялостоящей нудной ебли,
 Под  тошноту и  ломоту в костях.
Сухой степной стерни обглоданные стебли,
Матрацем послужившие в гостях....

Прогулки по Праге весьма цикличны,
особенно ранней весной.
Клозет мы находим в бистро обычно
и там же еще по одной
кружке Урквелла или Вельвета,
чтобы спустя полчаса
искать куда бы отлить все это,
блаженно закрыв глаза.


А в промежутках благословенное
счастье для чужаков....

Расскажи мне, пожалуйста, о себе.
Я знаю, конечно, что тебе это очень больно
Ты думаешь - мне никогда не понять тебя,
Кобылице, выросшей в хлебном поле

Ты думаешь, мне машет в окно каждое утро заря,
мне храмов колокола новый радостный день пророчат,
Для моих ног растёт эта шёлковая трава
А звёзды мигают, желая спокойной ночи

А вот и нет, мне совсем не лучше,
Моего несчастья только небо синей и глубже,
Я стою уже по горло в беде,
А ты – только мысочком в луже....

(Из цикла: "Слесарные стихи")

Напильника изгиб, и шаг насечки,
Количество снимаемого им,
В одно движение, замах, прыжок от печки,
От чёрной пряди, до смешных седин.

Сдувает стружку выхлоп перегара,
Табачным запахом народный беломор,
Рука точна, медлительна, устала,
Точить, строгать и шлифовать прибор....

Ну! И на кой хрен ему это надо?
Да какая разница, для чего? Главное – он платит. Сидит плавно где-нибудь за безбрежным дубовым столом в тиши своего офиса нехилого. Маленький тщедушный панк в дорогом, как грузовой автомобиль, костюме. Смачно курит огромную нескончаемую кубинскую сигару....

Жил у нас в девяностых во дворе пенсионер, хуем груши околачивающий. Вдовец, однако, всегда со старухой какой-нибудь под боком. Дядей Витей звали.
Так вот, любил этот Дядя Витя порнуху посмотреть по пьяне. Втыкал он её самозабвенно, словно коммунист бондарчуковскую «Судьбу человека»....

I

Они стояли на пепелище русской армии, три офицера ударного полка, с горестью они думали об своем отечестве. Один из них начал рассказ о своей военной истории. Это был год великого патриотизма, год восхваления царя и отечества.

1914 год....

В Москве гуляют сквозняки.
Душа согреться просит водки.
Здесь Пушкин проезжал в пролетке,
И Пастернак писал стихи.

Здесь каждый тополь знаменит.
Идут деревья в ритме ямба.
И рама та, что мыла мама,
Хранит свой первозданный вид....

...

Это интервью было записано 17 мая 2016 года. Два месяца назад Илья освободился из тюрьмы. До этого я Илью никогда не видел. Несколько раз слышал по телефону, видел на фото. Имелись небезосновательные подозрения, что приедет уголовное чудовище. В таком случае я планировал отвести Илью на бутовский пивняк и пообщаться там....

Зима, морозные деньки,
Работа-сука, план по валу,
И в понедельник от тоски,
Хернёй страдаю я на славу.

А за окном метель, буран,
Снег валит, заметая сушу,
И белым цветом моет душу,
На грязной скатерти стакан.

Прости, уйди моё исканье,
От сердца мука отступи,
Необоримое желанье,
В даль за собою позови....

Я тебя не забыл. Но и, не вспоминаю.
Друг для друга мы были эпизодом одним.
Ветер гонит листвы ошалевшую стаю.
Озверевших пожарищ расстилается дым.

На губах не затёрт вкус твоих поцелуев.
О вспотевшие кожы и горячие рты.
Но сквознячат на сердце моём ветродуи....

Как будто яйца в золоте рожала
С упрямством дамы гордые слова,
-Веселья мимо зря не пробежала,
Судьбы улыбку с помпой догнала.

-Да что же ты такое в коготочках
Сегодня с треском вынесла из вне?
-Я до утра могла быть юной точно,
Потонет тяжесть возраста во тьме....

У меня роскошный особняк,
на Лазурном Берегу Прованса,
в нём, бывает, я хуячу стансы,
попивая "Hennessy" коньяк.

Особняк стоит особняком,
в стороне от шумного Тулона,
рядом с "конурой" Ален Делона
(я с Аленом балуюсь вином)....

Быть может, все - сопливая хуйня,
И никакая я не поэтесса.
Стихи получше пишет даже слесарь,
Напившись водкой просто в ебеня.

Быть может, в моих строчках мало мата,
Все исправимо, блять, поверьте мне.
Вам не хватает пьянства и разврата
В обычной жизни серо-блеклых дней?...

Скажи, когда ты засыпаешь
под монотонный скрип пера,
то, возвратившись, понимаешь,
что нет ни завтра ни вчера?

Что нет ни ночи и ни дня,
ни полного и ни пустого,
ни льда, ни ветра, ни огня,
ни сложного и ни простого,

ни гор, ни леса, ни морей,
ни суеты, ни распорядка,
ни медленнее, ни скорей,
ни бедности и ни достатка....

Я не пират и даже не разбойник, хотя злодей, каких не видел свет. Овал меняю я на треугольник не очень круглых ромбиком монет. Я не злодей, но мог бы быть пиратом. И тискать лист бумаги меж колен. Но вся беда, что проебали атом, а атом, раз проебан, - не у дел....