(C) S. King

Не видели, не слышали.
Молчали, не любили.
Не верили, не каялись.
И, в общем – то не жили.
...

Блядь, как же я ненавижу потные руки. И, сцуко, каждый день мне приходится терпеть эту хуеву процедуру пожатия при встрече руки. Ибать, я уже думаю, может мне псориаз какой подцепить или ещё какую хуйню, чтобы больше не здороваться с всякими ебланами с потными руками. Тогда они будут ненавидеть здороваться со мной. Вот тогда поймут, как мне отвратительны их сальные улыбающиеся рожи и в особенности их потнючие руки. Что может быть хуже потных рук? Только потные ноги. Тоже бля....

Если жизнь писать одной строкой,
Через стрессы, время и проблемы,
Измеритель вывести любой,
И вплетать себя в чужие схемы.
...

Я ломаю стекло. Я царапаюсь.
Бляди! Суки! Пустите проплакаться.
Мозг ослеп от оранжевых всполохов,
По костям. По вискам. Словно молотом.
...

Может быть… я не стану спорить,
Ворошить в голове пепел,
Иногда очень больно помнить,
Как ласкает весенний ветер.
Как безропотно и спокойно, ...

Стираются дни и летят незаметно,
Как будто из вечности капает кровь,
Приходят – уходят на выдох столетья,
А мы - только тени в отзвуке слов.
...

В этих строчках многоточьем,
Потеряться, право, можно...
Что ж душа моя так плачет?
Матерь Божья... Матерь Божья...
Я всего усмешка Бога, ...

Мне непросто пройти
Через ваши стальные решётки.
Как Иуда забыл
О распятом, безгрешном Христе,
Так и я, наполняясь до края ...

И видимо так заплетаются наши слова,
Что мы не находим друг друга в неровности строк,
Пытаясь прорваться сидим и плюём в потолок
Добираясь до неба.
...

Летящий ангел, солнцем озарённый,
Не Серафим, а просто низший чин,
Присел передохнуть на подоконник,
Воды попить, устало попросил.
Пока я наливал, он чистил перья, ...