Слава Капустина

так ушла весна. в последнюю полночь и по-прежнему неуловимая,
прощалась и замерла серебряным перстнем у июня на тонком мизинце.
осталась мелкими зёрнами в объективе окна, на твоей коже — душистым цветочным мылом.
а я запомнила ее лицо. и больше не видела таких лиц....

а теперь — нанизывай на свою душу штили, прибои, прощания и порты,
и вылечиться от печали, в общем-то, даже и не мечтай. кавычки.
одинокие птицы сбиваются в стаи. одинокие люди — задыхаются в переполненных электричках.
бросай якоря и плачь. здесь точка,
голая и загорелая....

ты замыкаешь круг. проявляешь наспех размытые виды из окна, смотав стекла, как плёнки.
варишь сладкий туман из полночи в серебряном панцире, собираешь осколки росы.
прости, я разбила этот рассвет. на счастье. не напополам, а вдребезги. вылила всё — до последней слезы,
надела на твои горячие руки рукава горизонта, и застегнула запонки....

мне бы
стать бисерной пылью и спать на Вашей газете,
как мерцающим облаком жениться на засухе,
и по воздуху плыть, предчувствуя вздохи ветра,
и просто любить — как держать котенка за пазухой.
стать гладкой картиной, крестившей себя Возрождением
или детской улыбкой на фото в толстом альбоме....

ночь мочит ноги в штиле наших с тобой морей,
благо что они пока только до потолка.
ты ломаешь стереотипы; я ломаю спички и голос,
за твои Foo Fighters, пью за любовь — только из левой руки и только с твоей.
мне кажется, в нашем городе чернильные облака
и что этим дождем они втекают в твои мягкие волосы,
а я сижу на Луне и жду от тебя звонка,
нанизав на шею синих дорог и кратеров самые банальные рифмы,
а у тебя: вместо пальцев — струны, вместо языка — медиатор....

сны выпивают меня по капле и наполняют заново
в округлой плоскости этих искривленных дуг
я всего лишь в плену твоих геометрических рук -
из Абсолюта мутирую в сладостный, теплый Чинзано.
этими утрами меня рифмуют твои статусы, высказывания
и вопросы, наводящие, как взыскания....

это как будто, знаете, вставляешь ключ от своей квартиры в замок двери, которую видишь в первый раз в жизни, в случайном подъезде незнакомого района чужого города, на рассвете, спьяну. и он подходит. находишь в шкафу туфли, оставшиеся от предыдущих жильцов, а они твоего размера....

у меня вздрагивают ангелы на плече
и как струны натягиваются нервы.
я эхо тумана, часов и спбч,
мой мир — почти удаленный сервер,
мой компасы показывают на север
и окна рассматриваются только в таком ключе.

утро на меня наваливается горьким кофе,
молчит многоликими спящими тобою в оффе,
шумит машинами, засыпает в метро, музыку в руке держа....

город, высокий и круглолицый, мой, снежными облаками накрыт, как щитом,
серые птицы в окно заглядывают исподлобья и угрожающе.
можно я буду антонимом слову «счастье»? я падаю сквозь этажи с грохотом,
дуга этих улиц, влажная и улыбающаяся,
вяжет витиеватые буквы грязным, использованным бинтом
и разбрасывает их, где ни попадя....

ты одномерный, как вырезанные из зеркал паспарту,
моя бесценная серебряная пломба, ртутная амальгама,
вросшийся каждым зубом, каждым нервом у меня во рту,
научивший меня глотать хищных птиц и пережевывать камни.
спасибо, я в этой сказке — собака, кусающая сразу в аорту,
ведьма с белыми волосами, доброе зло, аминь....