Слава Капустина

некоторые слова действительно не рифмуются,
сколько над ними не бейся.
но если хочешь нелепых трагикомедий,
то несколько у меня есть.

например, вот влюбляешься так, что хоть выдохни и умри,
не на веки вечные, а для начала
месяца так на три,
пишешь, как будто пробки выбило изнутри,
обольщаешь, как Мата Хари,
да и все взаимно вроде бы, нечем париться,
не побоюсь сказать, что совсем как та,
что, говорят, чем-то похожа на сон....

пьяная ночь липнет к рукам, как смола,
каждое слово сбивает с ног наповал.
например, когда ты говоришь мне -
снимай колготки,
пока ты их не порвала.

в скобках - пока я их сам на тебе не порвал.

и меня так бомбит, что слетает
надежный, проплаченный интернет,
и как хорошо, что знаешь об этом
один только ты,
несмотря на все о тебе написанные посты
и вместе выкуренные сигареты....

Может быть, ты напишешь мне.
Что-нибудь о том, как холодна кожа ноябрьских автотрасс, поздней ночью, расскажи без прикрас, как тяжел их прикус, как огромен запас, ты же видел воочию, и, боюсь, что не раз. Неоднократно, точно.

Или о том, как тебя нежно целуют ветра, после полуночи, наших редких встреч, расскажи все как есть, не нужно жалеть меня или беречь....

Алкоголь — как соль. Можно, конечно, без него. Но не вкусно. (М-ф 'Жил-был пес')

- простите ли Вы мне, Северянин, такие языковые вольности и небрежности?
- я, мастер, всего-то что. я так. я старателен и прилежен. я даже копирую Вас на фотокарточках....

как на тебя посмотреть, чтобы ты всех прогнал, а меня попросил остаться. чтобы я читала тебя руками, и от каждой буквы искрили пальцы. чтобы в каждой игре дураками. оба. в глубине кинескопа. в тишине взорванного небоскрёба. два стеснительно-влюблённых циклопа....

Запряженная яркокрылыми, на скользком облаке, его кровать.

Сам ты песчаная бестия. Редчайший восьмой мутант.
Приходи к нам в поднебесную полуночничать, тебе тут рукой подать
До Божьих реторт, в которых ты и зачат.

Сколько тебе аккуратно резать лучи предрассветные, не вечность ведь?...

каждое утро сдирать одежду с себя, как со стен обои
каждый вечер стихи в микрофон выплескивать, как помои
отражение в зеркале рассматривать, как чужое
и бегать по лестницам только сверху вниз;
пропускать эти смолы через затравленный организм
и потом забывать все, и каждый день начинать сначала....

где эта сила, чтоб я стала тем, кем никогда не буду,
когда замолчат мои карманные будды;

чтоб исцеляли мощи святого Кобейна,
а его фото висело в углу, как иконостас.
из воды и хлеба посредством химии вкусный квас,
приготовленный не для нас....

здравствуй, Батлер.

здесь сверкает обувь, время и серебро, да вот только вопрос ребром:
сколько стоит сто гамм добра, если мерить сто грамм добром,
тем, кто может американо превратить в самый лучший ром;
здесь настоящие мусульманские Заратустры, что среди ясного неба гром....

осень, и всё опять с головы до пят,
спрячьте меня на дальние антресоли
с голым дождем, а вы знаете, говорят -
осень — лишь одна из форм непереносимости алкоголя.
это она стреляет в тебя в упор,
будто в оргазме цепляясь в порывы ветра.
осень — это неоконченный разговор,
это резко дорожающие сигареты,
осень — это пропущенные звонки,
деградация воли и прочие незначительные нюансы,
это такие желанные мезальянсы
на расстоянии вытянутой руки....