|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Корень БелкинаО себе: Не любить меня можно по-разному Контакты: Каменты к креосам Тексты
Этих глупостей целый мешок,
От привычки избавиться сложно, Это русское на посошок, Это как посидеть на дорожку, Как последний в тарелке груздок, Хрен бы с ним, вон, таких же полбанки, Как реакция на гудок, как прилипшая к детству панамка, Сигаретка под кофе с утра, как вопрос ни о чем без ответа но участливо так "как дела", но совсем безучастно при этом, а дежурный привет в смс, или проще - тупые картинки, несомненно обменный процесс, как воз... мне бы воздуха глоток
и клочок бумаги, мне бы солнца чугунок, родниковой влаги, мне бы голос да сорвать , на суку весеннем у души подол задрать, мне бы как Есенин , мне бы в комнате сидеть в коматозе пыли, мне бы кнопочки в двуредь, чтобы жили-были, мне б не меха, а меха разорвать крамольно, и не плакать - хохотать, когда очень больно, мне бы выстегать зарю, чтоб рубцы алели, мне бы вместо говорю петь, да не умею, мне бы память, как би... Ни указателей нет ни семи дорог
во чистом поле лысый одуванчик случайным снегом берег одурачен замерзли водопады и продрог колючий неулыбчивый хребет ступают осторожно и воздушно случайно позабытые здесь души тела похлебки варят на обед в тепле в уюте серых мертвых стен глядят в окно руками воздух гладят перчатки шьют и сумочки из гадин в себе не замечая перемен цепляется за выступы трава когда не вглубь захватываешь шире последнее беспечно растранжирив история проста - учебник без обложки
отложен на потом, и красными тетрадь чернилами пестрит, с упорством неотложки компостеры в висках бьют дырки для наград, рассвет раскроен в кровь, и ночи наживую сметали через край, и день на волоске, забытом не тобой, играю - не живу я, и фоторобот мой на розыскной доске, ушедшие в тираж ничейной потеряшкой, печатные глаза, один и тот же цвет, зажатые в руке газетою вчерашней, которой лупят мух, но мух то вот и нет, чёрное отбелим, отстираем,
ластиками темноту сотрём, зайцами поедем на трамвае, хрен последний с солью дожуём, смажем смехом ржавые качели, солнце обглодаем до костей, и на голом (обнажённом) теле белых нарисуем голубей, пусть они летят куда попало, тащат нас с тобой, как рюкзаки, главное чтоб было им не мало неба, солнца и таких, как ты.... когда-нибудь попробую и я,
что это значит - взять и умереть, вот я была и больше нет меня, и никогда уже не будет впредь, и пустота, заполненная мной, скучать не станет, если вдруг уйду, нелепо выглядит замок дверной и ключ, не подходящий ни к чему, чужие люди мой наполнят дом, поставят в место новое кровать, присядут на минутку за столом, чтоб больше никогда не вспоминать меня, еще живущую во всем, и в этих стенах, подранных котом, и в зеркалах, и за бол... и небо на куски, и сушу на квадраты,
и форму придаем бесформенной воде, и в прошлое ушли шуты и конокрады, и за календарем лишь дырка на стене, ортодоксальный мир без парадоксов скушен, от шишек шишек шиш - не топает медведь, а звезды - не сапфир, ушибы - не укусы, и краешками крыш касается нас смерть, уйти бы в никуда раздетой и разутой, с пустою головой, туманом и росой, мы строим города, на душах наших путы, и улицы толпой, и жизнь - не долгострой, а я ... Прощай,
прощенья не проси, на воскрешение прошенных, сквозь пальцы оголенности, чужие прикрывают шоры, под снегопады под зонтом, по лужам на коньках и санках, язык, намыленный саранкой, и пустота под языком. Растрепан пух по берегам, и небо утопилось в речке, прилипла перьями к рукам несогласованность наречий, всё, до последнего пера, как кур подохших, ощипали, потом коптили и прощали за вымершее не вчера, и золотинкой в кулаке последнее зажато... у солнца не бывает выходных,
сгорает, ничерта не понимая, кому в глаза с утра, кому - под дых, за тыльной стороной - передовая, зияют амбразуры денщиков, амброзии вынюхивают слабых, исподтишка укусами щипков, под небом, как на заднице у бабы, краснеют дни прыщавостью юнцов, созреют синяками ночи, грубо натрет бодягой утро до рубцов, скривит в презрении выцветшие губы, и, шаркая по скомканным следам, бездомным псом, вынюхивая кости, считая не по ... Что мне сделать, чтоб ветер в моей голове,
наконец-то, нашел хоть какой-нибудь выход, и не думать, не знать никогда и нигде ни единственный вдох, ни единственный выдох, как достать из себя, не ломая себя, крепко корни пустившую злую занозу, научиться держать взгляд проклятого дня и погоду любить, не смотря на прогнозы, где живет и живет ли вообще эта дрянь, для чего каждый раз наступают рассветы, и, как черное с белым, на инь и на янь разделили меня, разбросали по св... |
