Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - макет![]() макетАвтор: штурман Эштерхази Серый, в яблоках, ангел в небе,удлиняемом жизнью птиц за неимением тела, взращённом на мыслях и хлебе, а так же на слЁзах за частоколом густых ресниц. Холодеет затылок от взгляда в упор, вестимо дровишки из леса, желание счастья - тоже. И небо смотрит вдогонку нагло, невыносимо, оставляя своё отражение на бледной, но грубой коже. Так творится не смерть, но её макет, и ангел в небе, по принципу сходства, простая смесь непростой сетчатки, одетой в холодный цвет со следом от самолёта, что вышел весь. Теги:
![]() 2 ![]() Комментарии
#0 14:07 08-06-2007Юля Лукьянова
Не зацепило. неровно и читается с трудом. Вот это только неплохо: "Холодеет затылок от взгляда в упор, вестимо дровишки из леса, желание счастья - тоже. И небо смотрит вдогонку нагло, невыносимо, оставляя своё отражение на бледной, но грубой коже." и про частокол ресниц удачная фраза Невыносимый калъ. Криво. Видимо, личное. класс метафоры 14:07 08-06-2007 +1 14:11 08-06-2007 1 Штурмана ценю как явление. Этот стих не очень. занятно. Еше свежачок - Просто у Гарри Поттера маленький член,- сказал мальчик-с-пальчик. И на этом сказка закончилась. А потом пришли санитары и растащили дерущихся. Впрочем, дерущихся было двое, остальные создавали подобие кучи. Но санитары справились и с этим.... ![]() Хочу, чтобы ты разорвал горло и вдавил туда своё дыхание, чтоб кашель рвался твоим именем, а кровь плевала твой смех. Вбей силуэт в череп, расти внутри, войди целиком и растворись — как яд, как нож в мягкой плоти. Стану зрением, раной, проклятием; каждый вдох превратится в твой стон, каждый удар сердца — в твой удар....
![]() Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́. С Успенья солнце засыпает. И недописаны стихи о лете, пролетевшем мимо, о том, как нефть бурлит в земле, о том, что тень неизлечима. И ночь увязла в конопле тех быстрых ласк, обид и грусти.... Вечер упал мне на плечи плитой.
Серый , угрюмый , железобетонный. Свет постепенно сменяется мглой,' спутницей ночи пронзительно чёрной. В древнем лесу притаился погост, небо цепляя кривыми крестами. Я на погосте , на том, частый гость.... В полнолуние я из дома ни-ни. Сижу под столом и вою как волк, одиноко и протяжно. Песня моя не меняет. Мотив один и тот же, о том, что жизнь - говно, все бабы - бляди и солнце - ебаный фонарь. Луна будто стучится в окно. Ломится. Кажется её вот-вот разорвёт и она разродится множеством маленьких щербатых лун, которые будут также назойливо светить.... |