|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Снобизм:: - Exit
ExitАвтор: Француский самагонщик
[ принято к публикации 21:44 30-03-2008 | Шырвинтъ | Просмотров: 2023]Впрочем, нах-нах такие удовольствия. Главное – что воняло непрерывно. Никакого спасу. Совершенно изнурительно. Вадим сморщился, оторвался от клавиатуры – всё равно ни фразы написать невозможно, – встал, подошёл к окну, нервно распахнул его. В комнату хлынул морозный воздух. Вадим пыхнул зажатой в углу рта сигаретой, затянулся, выдохнул в окно, поёжился. В голове снова возникли какие-то слова. Он метнулся к столу, принялся переносить слова на монитор. Вскоре запах вернулся, несмотря на холод. Блядь, подумал Вадим. Блядь. Что за наказание. Забил на всё, остался после выходных на даче, думал неделю провести в творческом, сука, экстазе – он всегда смущался пафоса и привык снижать его вульгаризмами, – и вот на тебе. Вонь. Аромат. Букет. Амбре, бля. Третий день подряд. Он ткнул окурок в пепельницу, спустился на первый этаж – четвёртая, если считать снизу, ступенька неприятно скрипнула, – прошёл на кухню, открыл холодильник. Отсюда, что ли, несёт? Нет, вряд ли. Пяток яиц, три банки консервов рыбных разных, подсохший уже кусок сыра. Всё, можно сказать, стерильное. На стенке дверцы – две бутылки водки, в одной на донышке, другая непочатая. Посмотрел через плечо – на полу, в углу, стоят ещё две бутылки. Пустые. Много пью, покаянно подумал Вадим. И возразил себе: а как не пить? Выпьешь – обоняние притупляется. Кстати, можно бы накатить. А то никаких сил терпеть. Одиннадцать утра, по старому времени как раз пора. Он вылил в любимую стопку остатки, аккуратно пристроил опорожнённую бутылку к двум другим, отрезал от подчерствевшего батона кусочек. Да, хлеб тоже кончился. Белого только сухая горбушка осталась, чёрный зацвёл. Вадим понюхал заплесневевшую буханку – пахнет, но запах совсем не тот. Снова влез в холодильник. Ага, масла нет… обойдёмся… а вот – чёрная икра… из водорослей… дожил… ладно, сгодится, не барин… После того, как выпил и закусил, стало немного легче. Подумалось, что надо бы сгонять в магазин, а то голодная смерть тут практически на носу. Нет, иронически поправил он себя, голодная кома. Так изящнее звучит. …Слова, слова… Как же бедны они. Как мало можно выразить словами, особенно в прозе. И как это мучительно. В поэзии-то ещё ничего – ритм там, созвучия, то, сё. Похоже на музыку, только с имитацией смысла. И за изначальными значениями слов – что-то иное. А в прозе – вроде бы просто, но это только так кажется. Несравненно труднее. Созвучия, наоборот, приходится ломать, или, вернее, строить абсолютно по-другому. В поэзии они – из призрачных хрустальных конструкций, в прозе – из кирпича, грубого, да к тому же плохо обожжённого. Поди скрепи эти кирпичи. Ритм опять же – есть, должен быть, только слогами не сочтёшь, всё плавает, всё – то оно так, а то оно эдак… А смыслы между тем норовят ускользнуть… Вадим очнулся, поставил стопку на стол. Всё это, конечно, очень даже красиво, хоть и банально, да вот снова завоняло. Так, немедленно перекурить, а там видно будет. Взбежал – как молодой, хмыкнул он, ежели за куревом, – на второй этаж, цапнул сигареты, зажигалку, снова ссыпался вниз – та же ступенька скрипнула, чтоб её, – выскочил на крыльцо, закурил. В полдень, напомнил себе Вадим, устрою кофе-брейк. Эта мысль всегда грела. Потом всё-таки съезжу, прикуплю жратвы. В ближайший магазин съезжу. Километра три, ментов тут отродясь не стояло, глухомань, а выбор в этом сельпо не хуже, чем где-либо. Спасибо Тимурычу. Да, водки ещё прикупить. Но что же это всё-таки так отравляет жизнь? Вот опять тянет… – А это от вас самих, Вадим Игоревич, и тянет, – отчётливо прозвучало в голове. Вадим отстранённо подумал, что следовало бы вздрогнуть. Но почему-то не вздрогнулось. Вместо этого он с сомнением произнёс вслух: – Белочка? Так неоткуда, вроде как. – Неоткуда, – подтвердил голос. Неприятный, кстати, голос. Очень уж равнодушный. Ну, совсем безразличный. – Подумаешь, ноль семь в день. Пустяки. Вы, дорогой, на делириум тременс даже и не рассчитывайте. – Ёб твою… – пробормотал Вадим, закуривая следующую сигарету. – Фу, – отозвался голос. И смолк, словно его обладателя шокировал мат. Вадим обошёл дом по часовой стрелке. Никого, естественно. Заглянул в гараж. Всё спокойно. И уж тут-то вонять нечему и говорить некому. Взял ломик, проследовал в дальний угол участка, приподнял люк септика, сдвинул, заглянул, принюхался. Ну, говнецом потягивает, да, но это не то. – Не там, не там ищете, – брезгливым тоном сказало нечто. – Вот же дебил… Ведь русским языком сказано – к себе принюхались бы. – Да пошёл ты, – пробормотал Вадим. Однако глюки налицо. Белка там, не белка, но глюки вполне даже выраженные. Что ж, и так бывает. Наверное. Он всё-таки последовал совету голоса – сунул нос под мышку. Ничего особенного не учуял, но поднялся в ванную, принял душ – обстоятельно, тщательно. Истово вымыл голову. Спустился в спальню, оделся во всё чистое. – Вот это правильно, – откликнулось в голове. – Иди в жопу, – огрызнулся он. В груди возникло что-то – словно корявый кол встал между горлом и желудком. Вадим сглотнул раз, другой – не помогло. Ладно, решил он, клин клином. Вернулся на кухню, мимоходом зажёг конфорку под чайником. Вытащил из холодильника бутылку, вскрыл, налил, выпил, закусывать не стал. Посидел молча. Когда чайник засвистел, намешал растворимого кофе, глотнул, закурил. Прислушался к ощущениям. В груди отпустило. Но пахнет, пахнет. Далее обследовал: – кладовку. В картонной коробке, которую подозревал, обнаружил две вялые картофелины и одну луковицу. Никакого особенного амбре. Да, картошки купить, когда в магазин поеду. – подвал. В прошлом году там дохлая мышь завалялась. Сейчас – ничего. Идиот, идиот, стучало в голове. Ладно, решил Вадим. И это пройдёт. Он взял кружку с кофе, сигареты, зажигалку, в который уже раз поднялся на второй этаж – дефектная ступенька теперь промолчала, – сел за стол, положил руки на клавиатуру. Сейчас, вот только допью, докурю… …а смыслы всё ускользают, и чтобы уловить их, нужно напрячь не воображение даже, которого традиционно, как он всегда считал, не хватает, и не логику, которой, опять же традиционно, всю жизнь девать некуда, только непонятно, что с ней делать… а что-то другое, идущее вот оттуда, сверху… Господи, как беспомощен я… ритмы, созвучия, смыслы, образы, память… но погоди, погоди, сейчас я уловлю… В нос шибануло. И некто сзади вежливо произнёс: – Здравствуйте. Вадим обернулся. В проёме двери завис неясный силуэт. – …? – Да неважно. Вы, Вадим Игоревич, сами всё понимаете. – …? Перед глазами, справа налево и немного снизу вверх, проплыли чёрные пятна, три штуки. Опять возник тот самый кол в груди. Стало темно, тихо, и даже запахи исчезли. Потом Вадим пришёл в себя – во всяком случае, так ему показалось. На экране монитора всё висели буквы, в которые он много месяцев пытался вложить смысл. И ещё – звонил мобильный. Он понял – это почувствовала что-то и встревожилась женщина, любившая его. Но ни разобрать смысла тех букв, ни ответить той женщине он не сумел. Ах, как жаль… Зато и преследовавшего его запаха не стало. Мгновением позже не стало ни звуков, ни света. Значит, покой, подумал Вадим. Классика. Последний импульс памяти. Заслужил же я хотя бы это. Тьма и безмолвие не ответили. Теги:  0 
Комментарии
Про голодную кому есть гыыы.Форма-безупречна как фсигда.В малейших мелочах. Понравилось... понравилось асобенна последний импульс... Обалдеть! Но такой уход - удел очень счастливых людей. Раз - и готово. изячьная притча.. Зоепца Чота очень грустно... ни об чем.не про пизду не прокрасную армию.воняет. хуясе притча. человек на дачке протух, как скумбрия и умер. Жэсть Хорошо."Смущался пафоса"..пиздато! Оба.."Здравствуйте" ..желать здоровья,не к месту "Да, человек смертен, но это было бы еще пол беды. Плохо то, что он иногда внезапно смертен, вот в чем фокус"(c) Ожидал трупика, но ФС, как всегда, превосходит ожидания. Респект. Круто. пиздато, впечатлило Ну, вот... Опять про смерть. Красиво написано, только думать в эту сторону что-то не хочется, ну никак. В-общем, текст хорош, а вот послевкусие от него горькое. Нельзя думать в этом направлении(с). ой. предсказуемо, но зато каков стиль изложения! блестяще! Хорошо, радует обстоятельность в мелочах - то, чего я всегда хочу добиться и то на что у меня никогда не хватает терпения. Рубрика, ессичесна, довольно странная. рубрика странновата действ-но А так все хорошо. как всегда. Мастер. Спасибо за каменты. А мрачности и жути вовсе не хотел. Хотел светлой печали - ЁПРСТ правильно всё сказала. один из моих постоянно любимых песателей. ни разу не разочаровал. кстати, мрачности и жути тут не вижу тоже. неизбежность не обязательно страшна. ФС - круть. и очень в настроение. спасибо! оу.. сорри за пЕсателя. не подумайте, что от слова "пейс". вот так хотел закосить под грамотного - типа уважаемому автору уважительный коммент.. и на радостях ошибки не проверил. все эмоции. *волнуюсь, ога* Частный случай Да где ж предсказуемо? Я то ждала, трупик какой в погребе дачи завёлся и вот-вот чревовещать начнёт о бессмертной душе. "в творческом, сука, экстазе – он всегда смущался пафоса и привык снижать его вульгаризмами" - метко! "поэзия.. похоже на музыку, только с имитацией смысла" - пощёчина пиитам? гы "дефектная ступенька теперь промолчала" - эх! Дьявол - в деталях. * При жизни протух и вспомнить НЕЧЕГО. Или он "очень счастливый"/ЁПРСТ/, вот и жена любила? Без Кыся не разобраццо..( Заметь, ФС, на любимую тему легко пишется. И читается легко. Готичный сборник может получиться, чем не вариант? ПС Понравилось. Опечалилась тоже. И еще задумалась о распределении времени между "творческим сука экстазом" и любимыми людьми. Не лучше ли помереть дома возле "женщины, любившей его"? Нови 10:58 31-03-2008 Наверное, для кого как. Мне кажется, не всегда это лучше. Человек имеет право на личное пространство даже в таком случае. Может, нелепая аналогия, но животные всегда уходят умирать в одиночестве. Нови, к тому же никто помирать-то не собирался. Заранее ведь чаще всего неизвестно. И слава Богу, кстати полтора раза прочитал. понравилось. Фу, бля! Че за пораша нах? Какой жы эта снобизм? Этта ж далбаебизм... Здораво. По-хорошему грусна и жизненно. Понравелось. все отлично. кроме названия (искренне, мне не понравилось). зато как передана будничность финала... это школа блять. высокий класс. нормально. А где там девушки про жену вычитали? Текст мной до дыр засверлен - нету про жену. "Женщина, любившая его" - далеко не всегда это жена, сдаёцца мне. Человек - это душа, обременённая трупом (с). Труп не обоняет запах собственного распада. Значит, душа-то была, робкая, правда, излишне самокритичная, мятущаяся, сомневающаяся, дезинфицирующая себя изнутри - и бесполезно.. Ну, ещё одна формула завершаемости жизненного цикла: до скрипу отмытая тушка, таки обоняющая запашок тлена, - знак полнейшего развода души и субстанции, её обременявшей. Изящно, не могу не признать. Ну, математик-мистик, скока там у тя ещё формул в рукавчике-то? Вытряхивай давай! Мне аццки интересно. А что до счастья такого вот перехода... Гм, не взялся бы сходу о счастье талдычить. Тут скорее - непонимание знаков, подаваемых тебе. Обратный отсчёт включен, метроном щелкает третьи сутки - а ты упорно в говне роешься, мышей прошлогодних ищешь... А ещё не поздно ведь перекусить тот самый проводочек, чтобы остановить программу самоуничтожения. У многих в последний момент, как в голливудских штамповках, нащупывался этот проводок или там - кусачки под руку подворачивались. Тут вот - не такая уж мощная программа, ещё можно поправить. А душа оглохла и ослепла. И ну себя жалеть - за дерьмово прожитое. Какое ж это счастье - на пороге "туда" понять, что всё проебал? Беспомощность это, инфантильность. "Света не заслужил".. - а пытался? То-то.. Хуёвая смертушка. Автор уважаем. Тема близка. Результат: желание что-то делать, пока не завонялся. Значит, автор достиг цели. ФС А что на мониторе? Поделитесь? Кысь, ну да, всё так. Наверное. элькарт, на мониторе еще не написанное, гыг Француский самагонщик А кто знает - так, не так? Это ж у каждого своё. Критериев всемирных как-то создать не удосужились. Да и кто бы им поверил, критериям? Кому-то такой переход счастьем кажется - и будет казаться. А это ведь - нижняя фаза мирового равновесия, колебания затухающего маятника. Мне бы хотелось уйти на бОльшем размахе. Но тогда - страданием уравновешивается уход. Страданий не хоцца - слаб я, скотина)) Клавиатурку давно мыл? А то у некоторых такой пиздос, что букав не видать. Заполз, сука, какой-нибудь клопик-черепашка под клавишу "фтн лун", да и помёр героически от рук писателя. отлично грустно, но при этом иронично над "голодной комой" паржал Какой блеа фтн лун? Какой клопег? Всё у меня в порядке, и с клавиатуркой, и вапще. чота возрастное ггг исполнение мастерское Француский самагонщик Нееет, бля! Теперь ты поимеешь свою порцию жалости! И успокояйцеваний! Теперь уж тебя вдосыт поотождествляют!!! В следующий раз с оглядкой писать будешь!!! страшно...понравилось а начиналось всё как притча. над такой поразмыслить приятно, интеллектуальная игрушечка. ага. со светлой грустью поперебирать фразочки - как всегда ёмкие, изящные, сбалансированные. а в конце - опа. "покой" вылез. заслужил хотя бы это. я вот лирического героя жалеть не собираюсь. свалил в покой. Мастер, блять. только у Булгакова вабще-то он еще и любимую прихватил. а здесь она - даже не дозвонилась. эх, мужики... крео - зачотное, да. очень цепляет. многих, судя по комментам. Кысю - отдельное уважение. здорово значит, покой "покой нам только снится" Охуительно. Как всегда. Жалко, что на ночь прочитал, лучше бы с утра завтра. Француский самагонщик 09:06 31-03-2008 "А мрачности и жути вовсе не хотел. Хотел светлой печали.." Вчера как-то нерешительно было мне эту струнку тронуть. Такая она.. проекционная получилась, очень человеческая. Слаб человечишко, оттого и желанием одержим как-то влиять на ход времени, на мыслетечение. Ан - фигушки. Талант ты не сам взрастил, не морковка чай - талант приложен к тебе, но самодостаточен, ты лишь проводник. Потому авторское "хотел - не хотел" роль играет невеликую. Светлой печали по уходу не реализовавшейся личности быть не может по определению. Формулу ты вывел, а решение пытаешься подгонять. Бесполезно, ФС. Талант не переспоришь. Хотел ты светлой печали, а получилась жуть никчёмного существования. Вампир, загрызший сам себя - иначе откуда ощущение кола в груди появилось бы? Вот скажи, чего написал про кол пронзивший, а не, скажем, ком подкативший? Ответишь - "да хрен его знает, такой образ пришел". Юр, спроста никакой образ не явится. Потому не жалеешь ты героя своего глуповатого и слабоватого, не сочувствуешь ему - ты вместе с ним суетливо боишься, тоскливо мечешься, пытаешься помочь - вон, мелочи ему подкидываешь, а он, сцуко, не понимает. Он помер уже давно, он зомби с колом, ходячий тлен - не даром же ступенечка в последний подъём промолчала, поскольку нехуй уже якорить, весом к земле притягивать, Личность сгнила, а проспиртованная тушка с жалкими потугами созидания нахуй не нужна. Какая тут светлая печаль может быть? Ты уже не раз рисовал картины перехода - и всякий раз у тебя были Личности. Разного качества, но - Личности, цельные и в хамстве, и в быковатости, и в растительности устремленний и желаний. А Вадим Игоревич - какая ж Личность? Осколки, фрагменты, мечтания и метания. Целого не получается. В том и ужас, что человек-то осознает свой набор смальтовый - а мозаику складывать не хочет. В бутылку нырнуть - оно проще. Зализать себя, успокоить глупой надеждой, которая, по классике жанра, умирает последней. Ступенька уже не скрипит под бесплотным бесплодием, а недоразложившийся мозг шлёт импульсы надежды - "ну хоть покой-то я заслужил".. Хуй! По классике - фраза звучит: "Света он не заслужил. Он заслужил Покой". А тут - тьма безмолвствует. Во как. У тебя, Юрий, очень логичный талант - ни соврать, ни схалтурить не даст. Вот и не вышло светлой печали - мрак беспросветный с безмолвием, жуть, одним словом. Это человече врать способен, Талант - он, брат, иной категории свойство, лжа неведома ему. А вот не зацепить этот рассказ не может. Даже названием, которое так не понравилось уважаемому НЖЖП. А мне вот - очень понравилось. Логика таланта - exit. И нехуй тут рассусоливать. Лаконично предельно: как жил - то и заслужил. Чего там с леталисом ещё морочиться? Лета - это забвение. А забывать - тоже ведь что-то надо. Блять, а если даже забывать нечего и некого? Какой тут letalis? Exit! Всё. Словно и не было. Ни света, ни покоя - безмолвствие. Не о чем говорить. Не спорь со своим талантом, ЮрСаныч! Кысь Не ожидал столь детального анализа. И благодарен, беспесды. Читателю всегда виднее. Точнее, читатель всегда имеет право на собственные впечатления и толкования, право, ничуть не меньшее, чем авторское. А может, даже большее, потому что автор далеко не всегда задумывается над интерпретациями написанного. Да, это очередная картина того самого перехода, очередная его формула. И ты прав, и Розка права - личность уже рассыпалась, пыжится чего-то, всё о себе да о никчёмностях разных. Потому в конце и - ничего. Пустота. Потому и на тот звонок не может ответить. Надо было раньше спохватываться, самому звонить, что ли. Нет, трудно толковать своё. Еще раз спасибо. Француский самагонщик Пишите, автор, пишите))) Читать нам - не перечитать! Француский самагонщик Дочел добавленные комменты. Про клопика -- вроде как шутка, а вроде как и нет. Иной раз с-под пера (клавиш) такая внутренняя вонь лезет, что хоть листок в трубочку сверни, поджигай да размахивай (кстати, хорошее средство от вони, помогает б/п). Может, вся беда у героя в том, что огонёк некому было зажечь, спички кончились? Я Вас, папа, абажаю и читать люблю Я Вас, папа, абажаю и читать люблю Хуле там, уже заполночь, можно не шивроваться... Как всегда отлично! Скачал все предыдущее, читаю-охуеваю.Все,как про себя и, бля, прямо руки опускаются- хули что писать - уже все написано и так охуительно..Я еще от " Часа перед рассветом" не отошел, а тут это...Цепляет сильно. Спасибо! Еше свежачок Соль минор
Ветер играет "Чакону" на ветках берёз, Листья под но́ги врезаются пятнами кадмия Засентябрило цветно, и совсем не всерьёз, Но ambient ноября не особо то радует. Небо с кровавым подбоем шаманит на снег, Гуси сорвались на крик, угнетающий лимбику.... Незнакомыми ощущениями охвачен –
Колокольчики зазвенели под потолком. Формирующееся в радиопередаче Растворяется в равнодушии городском. Отражения разноцветных воспоминаний Провоцирует гиацинтовая вода. Вырисовывается в сумеречном романе – Фантастическую реальность не разгадал.... Я не терплю посконной речи,
ее я просто ненавижу! Все эти вече и далече. Себя я ими не унижу ! Мне англицизмы греют душу. Я сириосли вам толкую. Шпаргалку я зову хэлпушей и уподобился кок хую . Все эти буллинги и траблы, абьюзы, лакшери и фейки, а также клатчи, шузы, батлы милее русской телогрейки .... Когда я был евреем, а евреем я был недолго.. Я вообще-то русский, папа Изя, мама Сара , поэтому меня назвали Колей, чтобы соседи не шибко завидовали. К семи годам родители отправили меня учиться пиликать на скрипочке. Мол, каждый еврейский рЭбенок должен уметь пиликать на скрипочке, чтобы потом непременно стать гинекологом с юридическим образованием.... Боже, прости меня, я так не люблю подобвисшие тити.
Я очень боялся, что сиси отвиснут у матери сына. Хотел бы привыкнуть, но нет, мои милые, как не крутите. Противно становится мне, жалко сиси и, кажется, стыдно. Я трогал вас множество раз и реально пытался привыкнуть.... |
1 нах штоль?