|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - Друг мой
Друг мойАвтор: Серафим Введенский
[ принято к публикации 00:31 21-12-2009 | я бля | Просмотров: 1106]В этом how мало know. Это всё как день вчерашний С коммунистами на пашне. Хоронили тещу рьяно, Разорвали два баяна. Да! Действительность жестока, Как гортензия под током. Доктор Хаус лечит раны. Я ищу – находит rambler. Из тоннеля свет хай-тека, Где же брод чрез эту реку, Шаг за шагом – только глубже? Наливай по полной, друже, Не пойдем мы завтра в школу. Ну, так Бернард, где же шоу? Теги:  3 
Комментарии
#0 10:41 21-12-2009Semen Svetloff
че та как то вяло странный стих. ну да ладно есть пара удачных строк, в целом же.. гортензиально-графоманский этюд. * Где мерелин твоя "монро"? Что размерами с ведро Ингиборга-чтож довайте Подмывайте "дапкунайте" итд (стих хуйпроссыш) а по-моему всё здесь всё понятно.. ну да ладно Первые две строчки внимания заслуживают. Остальное - шлак. "Да! Действительность жестока, Как гортензия под током." - интересное сравнение) просто ленивая хуйня подрифмованная хуй там ленивая... Еше свежачок "Володю доставали из пизды лебёдкой" — Володя горько усмехнулся,
прочитав чей–то комментарий, оставленный кем–то на каком–то уставшем форуме. Разумеется, речь шла не о нём, а каком–то абстрактном володе, который в языке с артиклями непременно получил бы артикль, этимологически происходящий от числа "один".... - Просто у Гарри Поттера маленький член,- сказал мальчик-с-пальчик. И на этом сказка закончилась. А потом пришли санитары и растащили дерущихся. Впрочем, дерущихся было двое, остальные создавали подобие кучи. Но санитары справились и с этим....
Хочу, чтобы ты разорвал горло и вдавил туда своё дыхание, чтоб кашель рвался твоим именем, а кровь плевала твой смех. Вбей силуэт в череп, расти внутри, войди целиком и растворись — как яд, как нож в мягкой плоти. Стану зрением, раной, проклятием; каждый вдох превратится в твой стон, каждый удар сердца — в твой удар....
Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́. С Успенья солнце засыпает. И недописаны стихи о лете, пролетевшем мимо, о том, как нефть бурлит в земле, о том, что тень неизлечима. И ночь увязла в конопле тех быстрых ласк, обид и грусти.... |
