|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Снобизм:: - Письмо из дождяПисьмо из дождяАвтор: Na
[ принято к публикации 18:57 23-09-2010 | Гугуце | Просмотров: 1320]Не пиши мне письма. В нём вся нежность, А строки твои, Что на швы позолотой тесьма — Красят мой не развенчанный миф Про тебя. И в том наша весна, О которой тебе говорил. На районе — привет пацанам: Мустафе, Жан-Луи и Анри. Как и прежде, Тебя нет милей, Хоть и сравнивал. Ты не серчай. Поцелуев чужих карамель Слаще там, где оставишь на чай. А живой ли тот мартовский кот С драным ухом, Что вхожим был в дом? Я пил кофе, а он молоко. Может выпью ещё с тем котом. В школе так же всё платят гроши За историю «Rue Rivoli»? У доски молчаливый Рашид: Кто же автор? Превер? Валери? Не спеши говорить от тоски Пакистанской подруге о нас: В древнем мире зыбучи пески И змеиных мудрее нет глаз. Чёрным снегом здесь вместо песка Укрываю тоску ту подчас. Там, где счастьем торгуют в кусках Тех, что рвут по команде: фас. Не пиши. Не пиши мне письма. Строк дождливых твоих нет ясней. Жаль в тени преуспел я весьма. И, быть может, в какой-то весне Перестанет грустить ангел наш, Коли надобность станется. Что ж... *** Я в твой стол уберу карандаш, Где лежит, мне подаренный, нож. _________ A+ Na Теги:  -3 
Комментарии
#0 11:37 24-09-2010Ян Топорчик
Это что-то изнутри, душевное. Втыкал с умным видом. Пожалуй что хорошо, да. Очень хороший стих. Ассоциативный. Красиво. По-децки как-то, нелеповато. Вери гут Игорь, молодец good! стих хороший, но рифма местами хромает рифма хромая (рики сказал) причём конкретно так хромает конкретный рикки спасибо осилившим. вроде красиво, вроде искренне. искренность она много. а что по-децки, ну и ладно. Ёмаё, это как же я тебя тут пропустила-то, братское сердце? Про бумажный кораблик и заснеженную трассу ничего нет — зачот ггг «Поцелуев чужих карамель Слаще там, где оставишь на чай» — очень понравилось. И вообще я тебя люблю, да. Что такое это рики, кстате? 2Мама Стифлера: Моё почтение, Лида. Я вас тоже очень люблю, ога. Спасибо за Ваш коммент к «Лоции».Я не всё читаю ресурсное.Как то не замечал Вас. Ваши стихи лучшее, что я читал тут на ресурсе из поэзии Перечитал всю Вашу подборку.Мощь. Всё класс ритмика, образность, язык… Это относится к каждой вещи-открытие дня! Ну, хуй знает. По-моему, афтырь просто манипулирует (как шулер колодой карт) всякиме там напыщенныме словаме: «весна», «дождь», «тоска», «глаза». Не первый стих просто читайу. И такое вот впечятление какой-то наепки. У нас на раёне Мустафы быть не может... Красивосте... Это: «А строки твои, Что на швы позолотой тесьма — Красят мой не развенчанный миф» ну пургенище, мадам, замудрили. Тормозить-соображать некада в стихе, и вся позолота мимо кассы. Йомче было бы: «А строки твои, Как на шов позолота-тесьма Красят мой неразвенчанный миф.» Еше свежачок
куда сквозь стёкла в инее
смотреть пространство уже минимум на треть кому в многоголосии внимать колоссам ли колосьям вашу мать? во лбу дитя семь пядей или пядь (что есть) хотя уже кружится вспять всех катастроф связующая ось и край суров где эхо родилось за статус кво судимы будьте не вы за него ещё дороже мне!... Я знаю - она на меня дрочит
и нервно хохочет в ванной пенной, руками попеременно. И представляет мой хуй огромный в лощине, до этого сонной. Коньяк и просекко, похмелье, словно локомотивом под подреберье. Я знаю - она на меня дрочит и анус клокочет бледный, мытый, всеми хуями забытый.... Валетный* шнырь* пригнал* мне ящик*,
в нём галстук*,гнутки*,балагас*. бутон*,визжало*,прочий хавчик*, под стелькой гнуток-ганджубас*. Пусть я чаплан*, но не халявщик* и не держу в кармане фигу*, у Мюллера* сменял тот ящик, на толстую, седую* книгу.... когда педерасты и воры сдохнут в кровавой грязи на груди им выклюют вороны слово poesie в нервах в планетах в природе бьется черный экстаз в озаренном водороде поэты ищите Ортанз Евгений Головин Это пытка — когда на прилёты отпущен лимит, исчерпается в love-ле охоты — возникнет покой....
Я всегда считал, что цена моленью
Не красней гроша, и что жизнь тюленья Хороша валяньем на мокрых скалах, Без улыбки, смысла, и без оскала. Я, примяв траву, наблюдаю реку, Ожидая первое ку-ка-ре’-ку. В бездорожье сна, зачехлив светило, Облака заходят друг к дружке с тыла, Ведь удар в затылок всегда больнее, На росе лежу, как на мокром льне я.... |
