|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Снобизм:: - Трудовы ебудни поэта Трудовы ебудни поэтаАвтор: STEBO
[ принято к публикации 12:34 29-09-2011 | Лютый ОКБА | Просмотров: 608]В той самой, гордой байроновской позе. Влажнеет постепенно грустный взгляд, Роняя неожиданные слезы. На землю опускается листва И лодочками плавает по травам. Мне нравится, что осень так чиста, А я еще и сильный, и кудрявый! И дар мне дан об осени стихи Слагать, пускай на них и нету спроса. Зато слова и мысли так легки, А рифмы восхитительные просто! Еще часок и Настенька придет, Оранжевый жилет на крюк повесит, Пожарит мне говяжий антрекот, Пирог поставит печь на сдобном тесте. Поев, начну читать стихи жене, Себя представив скандинавским скальдом. Она же засыпая скажет мне: «Сегодня было семь машин асфальта.» Весь вечер просижу у милых ног, Считая пальцем трещинки на пятках, Чтоб завтра встать к окну за свой станок: В одной руке — перо, в другой — тетрадка! Теги:  0 
Комментарии
#0 14:24 29-09-2011Лютый ОКБА
охуенне чо идиллия маладец лг. так и надо. интуитивно понимаю, что семь машин асфальта это нихуя не булка с изюмом. лиргерой — сцкот. наш человек в смысле. Оч хороший стих! Аллегория счастья, ында зависть берёт. Автор — молодЕц Еще часок и Настенька придет, Тяжелую пиздюлину отвесит, За подгоревший жесткий антрекот, За тапочки, что не стоят на месте. я помню все твоы трэщенке ее пою тваимаи песенке ЛГ нихуя не делает, смотит в окно и ждёт, когда жена придёт после смены и накормит этого паразита. Насте нужны две вещи — холодное или горячее оружие (типа подушки или беретты), чтоб избавиться от ненужной обузы и хороший крем для ног. Как это, Настенька придет, а он жене стихи читать!? Возмущена. А так — очень понравилось. а я бы хотел вот так… весь день у окна с тетрадкой… а жина пусть хуярит, и не дай бог блять с козами сваими получку сука не принесет домой!.. отлично! где бы найти такую Настю? А стих, канешна, ахуительный. Пожалуй, это отмечу Очень заебатый стишок. аааа, так Настенька — это и есть жена? мне тоже почему-то, как и Глокой Куздре, подумалось иначе придет такая Настенька, все сделает, а жена вся такая томная в пеньюарах на креслах дремлет. Асфальт токо смутил в такой связи стих отличный! цкоты я очень хахатался (с) я адский подъёбщик, гыгыгы отмечу тоде, пожалуй. красиво. Пожалуй тоже отмечу это тонкое (хоть и не революционное), сатирическое произведение. понравилось. Сплетение, сосуществование творческой с трудяжной наутрой. Интересно. натурой наутро тоже имеет… вот оно счастьеее!!! бабы великий народ… Прекрасно, гг. Настенька, правда, очень добрая. Еше свежачок
Ворчит прибой, ворочая вериги:
маяк заброшенный, Olmeca Gold, старик - в карманах, по узлу морскому, фиги, игральным чипом цитрус жжёт язык, и сносок звёздочки лишь одному мне светят. Темно и сыро - в рубке маяка. Условный "я" и безусловный ветер, залётных два, нетрезвых босяка....
Наверное июнь. В головах большинства жителей планеты Земля, и граждан страны, по чьему тротуару я топаю сейчас усталыми ногами, определенно июнь. Город не по летнему серый, не по столичному скучный. Слева тянутся покосившиеся деревянные заборчики, справа осевшие от времени домишки, а где-то километрах в ста надо мной расстилается черная холодная мгла, которая ни про июнь, ни про меня не знает....
Созвездий блекнут полустёртые тату -
ковши, медведицы, горгоны и горгульи, полузажившие следы зубов акульих на спинах душ, пирующих в Саду в ночи. Июль. Как из литой резины, лоснятся беглых каторжников спины, иссиня-чёрные, лиловые к утру.... Весь мир замкнулся в слове "похуй"
Мне похуй стало всё и вся Любовь мне похуй - охи, вздохи.. Работа похуй, и семья Иду я браво, речь гортанна И сам себе я господин Не похуй мне, и это странно, Что я такой всего один Ещё не похуй слово "водка" Не похуй - "пиво" энд "коньяк" И треплет ветер мне бородку Как будто в полюшке сорняк А остальное мне всё похуй Сегодня жив, а завтра мёртв.... "Малыш, ты бьешься, как огонь в печурке,
И, задыхаясь, пьешь по каплям воздух, И бредит мозг виденьями веков. Тебе мучительнее пытки отдых. Дни оседают черной гущей в турке, И мысль сжимает болью пульс висков". "О чем ты, я, отец, не понимаю?... |
