Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Зима

Зима

Автор: Яблочный Спас
   [ принято к публикации 00:31  02-02-2012 | Шырвинтъ | Просмотров: 892]
Митрохе снится баба. Не голая – нет.
В сарафане на бедрах дебелых — куполом. В рюшечках. Лицом не старая, молодуха скорее. Но полная.
Митроха счастливо лыбится во сне, тянет обрубки рук, желая обладать бабой, пускает пузырь.
Тот выдувается задумчиво огромный, а потом лопается. И струйка серой слюны стекает по щетинистому подбородку сорокалетнего идиота.

Бабка Тамара, затонувшая Титаником в продавленном кресле, наблюдает за постояльцем и вяжет, пропуская друг в дружку бесконечные петли свитера цвета весенней ржи.
- Будет обнова тебе ко дню ангела, будет моя сиротинушка, — сизые губы перебирают слова, будто река камушки. Шепчут.
Митрофан спит, и с каждым осенним днем сны становятся веселей, гаже, задиристей.
Взять вон корову, к примеру…

Скоро зима укроет взбухшие от дождей глиняные речушки проселков. Враз ляжет снег на зеленомшистый шифер лубочных избушек.
Тьма падет. Тьма беспросветная. Тьма.

Вяжет старуха свитер, думая о сорокаградусном морозном мареве, в котором тоненько плачет заиндевелая бечева, натянутая от крыльца до сортира, чтобы ночью не сгинуть в метелице.
О неприкосновенном запасе кира в виде тридцати трех самогонных ведер.
О преющем под стрехой сене.
О дубовом колодезном битке.
О прелой, как шерстяные чуни, старости.

С каждым ноябрьским вечером звезды над хутором загораются выше и выше. Будто земля валится от них в кромешную пропасть. А они где были там и висят.

- Главное, — думает бабка, шевеля спицами, – Чтобы огонь горел в печи. Чтобы Черт, летящий по небу на тракторном колесе, миновал, не приметил. Чтобы покой был, да уют. А для чего тогда жить, сестры да братия? Для чего?

И когда предпоследняя петелька овечий шерсти ссыпется меж заскорузлых пальцев, и свитер станет именно тем обещанным свитером с горлом, ромбиками на груди, зеленушками по краям – за окнами пойдет снег.

- Зима, — выдохнет бабка, — Дожили, родимый. Зима.

Спит Митроха. Бегут в его снах от колодца к ручью весенние девки. Лают из-под пыльных воротин очумевшие от духоты лета псы. Свистит сентябрьский ветродуй в промозглых амбарах. Спит, дурачок.

А бабка затеплит свечку над его изголовьем, где махонький образ, накроет подушкой плотней вздорный, курносый нос безногого и безрукого инвалида, переберет четки.
«Отче Наш… Полежит в леднике пока. Опосля решу, что да как».

Спустится в погреб, первую из тридцати трех достанет и гулко впечатает в дощатый стол.
«Ежи еси на небеси…»
Задумается.

Летом вновь постучатся цыгане в окно, попросят приютить на зиму очередной обрубок, да в ночь уйдут, калики перехожие.
Бабка знает, что с оковалка минимум десять кило парного можно нарезать.
Ляжет темень на хуторок, укроет пушистым снегом, и жди до весны одна.
Волчья луна, да шавка воет, тоскуя.

А свитер за денежку неплохую на рынке всегда возьмут.


Теги:





0


Комментарии

#0 02:26  02-02-2012Голем    
сказка, рассказанная в глубоком сугробе
и засыпая, хочется верить...
безусловно, понравилось
хотя начало я бы переписал, ггг
#1 08:25  02-02-2012Гриша Рубероид    
страшная бабка.
#2 08:49  02-02-2012Дмитрий Перов    
да, страшная миниатюрка получилась
но в стиле автора всё. не страх, изложение
#3 08:51  02-02-2012Гриша Рубероид    
за изложение вопросов нет.
#4 09:17  02-02-2012Дмитрий Перов    
Если Володя ты написал это недавно, то у меня возникли мыслишки, что Конкордат тот, был очень даже полезен. Возможно, я и ошибаюсь. Возможно. Но сама форма очень походит. Форма, не содержание! Считаю, удачным тот эксперимент. В любом случае, ты миниатюру пиздатую написал. Сделал.
Это и есть показатель класса автора. Ну.
#5 09:18  02-02-2012Дмитрий Перов    
а сечас попесдую ко я до аптеки. Простыл как сволочь паходу. Аж трясёт всего.
#6 09:35  02-02-2012кольман    
ггг. Надо сыночку на ночь рассказать. Он не испугается, привыкший. Мочит всякую нечисть до полуночи, кровище с монитора рекой. Добрый малый.
#7 09:56  02-02-2012кольман    
"… А ты доченька за меня не переживай, самой, небойсь, тяжело в городе. Высылаю тебе с оказией мясца на котлетки, побалуй внучат. Ты спрашивала в письме про постояльца Митрошеньку? Так он ушел, по осени. Скучал по своим сильно."
#8 10:04  02-02-2012Ирма    
Очень понравилось.
#9 10:17  02-02-2012херр Римас    
чо, каг обычно, вышак. И мысли героев креоса таг чотко просканировал.
#10 10:36  02-02-2012Трикстер    
Текст супер! очень красиво описал. И главно сюжет тоже… как бы сказка, а на самом деле нет. Хроники.
#11 11:02  02-02-2012Тоша Кракатау    
атмомсфера из эдвардрукиножницы
#12 11:05  02-02-2012Великодушный публицист    
Чо нормальная бапка
Текст тоже хороший
#13 11:54  02-02-2012Чёрный Куб.    
 страшно
писдят в сказках про бабу-ягу, она вон какая
#15 13:00  02-02-2012Рыцарь Третьего Уровня    
красиво пишет человек
#16 13:22  02-02-2012X    
Мощ.
#17 13:23  02-02-2012X    

#18 13:26  02-02-2012Шизоff    
блять, еле зашол с другого компа
#19 13:30  02-02-2012Шизоff    
цикл рассказов «Пугающая доброта Яблочного Спаса»
#20 13:36  02-02-2012Яблочный Спас    
спасибо други

а у меня нормально зашлось
#21 13:39  02-02-2012castingbyme    
охуительно. Сначала хотела спросить — ты в каком веке живёшь? Скоко можно так писать? А потом зачиталась. Спас, фильм вспомнился. Про кружевные чепчики есть такой. Там две старушки бездомных привечают, потом травят их, а сумасшедший племянник в подвале панамский канал роет. Бабульки потом отравленные трупы в этот канал зарывают. Добрые бабушки, божьи одуванчики. Кажется, английский фильм.
Ещё и сюр здесь — бабка говорит, что ушёл безногий постоялец.
Смешной рассказик.
#22 13:41  02-02-2012castingbyme    
Х
первый, чо
#23 13:42  02-02-2012castingbyme    
вчера вечером ЛП опять глючило.
#24 13:47  02-02-2012Шева    
Ох бля… А думал написать — поэтично то как.
#25 13:48  02-02-2012Шева    
/студеная зимняя пора/ за окном усугубляет силу текста
#26 13:50  02-02-2012Арчибальд Мохнаткин    
ебатьебать четырнадцатизначные пароли.
#27 13:52  02-02-2012Арчибальд Мохнаткин    
кортасаром повеяло, только этаким разанским.пскопским, в случяе Спаса
#28 14:22  02-02-2012Астральный Куннилингус    
Очень сильно, проникся.
«Будет еще темнота, такая — не увидишь зги
Тьма, вечная тьма, тьма, на все времена...» ©Церковь Детства
#29 16:37  02-02-2012Гельмут    
хороший рассказ. душевный.
И струйка серой слюны стекает по щетинистому подбородку сорокалетнего идиота.(с)
решил вот сходить побриться
#30 23:14  02-02-2012el gato triste    
да
#31 00:16  03-02-2012Сука я    
Ай красиво. Белая чернуха такая.
#32 02:36  03-02-2012Чхеидзе Заза    
выпить захотелось
#33 04:23  03-02-2012простой    
че та знакомое, про заготовки человечины в зиму на хуторе… А Спас? Не из моего ли кавера к твоему предыдущему эпосу дернуто? Ладна, все равно круто, пока не надоедает твой самобытный говорок букавками. Дальше посмотрим
#34 10:14  03-02-2012Агата Кристи    
честно говоря, думал что в конце бабка скончается, изнасилованная митрохой. Ошибся. Детектив.
#35 17:36  08-02-2012Лука Окрошкин    
я тебя давненько не читывал. где ты нахапалсо такой мудной канибалятины?
к Сука-я +1.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
21:35  12-09-2017
: [4] [За жизнь]
Глуша

-…Ну и жарища. Печет словно в преисподней. Ягода на ветке сохнет. Эх, сейчас бы искупаться. А? Озеро-то вот оно, в двух шагах.
Молодая девица промокнула рукавом рубахи красное, потное лицо, морщась глотнула из крынки теплой воды и перешла к следующему кусту, тёмно-красному от переспелой вишни....
00:57  10-09-2017
: [6] [За жизнь]

осень сжимает время в кулак
ночи длиннее - дни короче
реже на озере, медный пятак
солнца багрового, Господи мочит

ветер неистовый, мусор из куч
вновь разметает как выпивший дворник
чьё-то письмо словно солнечный луч
падает птицей на мой подоконник

почерк и адрес до боли знаком
кто-же из ящика выбросил письма
он хоть и хрупок, но под замком....
Закатно. Рождаются планы, пути отрезок
нам видится перспективою - время грезить,
и невзирая на то, что плетут нам парки,
надежды таить и бесцельно блуждать по парку.
Затактно. Не звука печать, но приход мессии –
подкорковая динамика амнезии,
нас ветер листами по чистому полю гонит –
мы странны, местами - нам есть, что вспомнить....
Как ночь тиха, как будто ты в утробе
Как будто ты не здесь, а где-то там
Как будто то затаился кто-то в гробе
Как ток волшебный, что по проводам

Ты всем невидим - пьян, раздавлен, брошен
Распластан средь удушливой листвы
И кто ты, никогда уже не спросят
Никто не позовет из темноты

Припухший нос, разбитое колено,
Растерзанность как вырванный контекст
Всю жизнь предрасположен к переменам
Вся жизнь как недоразвитый протест

Лежит мужик в кусточках возле речки
...
Двадцать три года назад, летом 1994 года я несколько уже месяцев пребывал под следствием на «Матросской тишине». Не помню уже наверное того летнего месяца, когда в битком набитой народом тюрьме началась эпидемия дизентерии, но она началась. Поумирало огромное количество народа....