Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - О боге, церкви и политикеО боге, церкви и политикеАвтор: Вивиан Дамор-Блок Я не ведал азарта игры на рулетке,Не выкладывал карт на шершавом зеленом сукне. Не искал себя в дыме чадящей пипетки, Не нашел вдохновения в терпком душистом вине. От волненья дрожащими мокрыми пальцами, В темной спальне, на хрипло скрипящей софе, Пьяной девочки скромно-нарядное платьице Не швырял на потеху жестоко-трусливой молве. Я, как денди, в небрежно повязанной бабочке, В старомодном костюме с дрянной папироской во рту, На задрипанной старенькой ломаной лавочке Тщился выжить в как будто морфийном бреду. Неужели позорное рабское семя пустило В душах корни до самых глубоких тоннелей метро? Пусть игла никогда не меняет винила, Но горчит с каждым днем православный кагор. Потому что поэзия ныне не стоит ни цента В мире, где каждый сперва заглянет в прейскурант, Чтобы вычислить точную прелесть момента И понять кто ценней — Адам Смит или Кант. Пост-пост-постмодернистское виденье мира - Пустота в головах возрождает нацистский салют. Увлеченные пляской развратного чумного пира, Мы обиду и страх возвели в абсолют. И шатаясь под ношей несбывшихся судеб, Брел, оставив под утро притихший кабак, Блудник, наркоман, алкоголик — и первый из судей, Спотыкаясь о некупленые чучела собак. Теги:
![]() -3 ![]() Комментарии
#0 15:51 03-05-2012штурман Эштерхази
во как. Чучелка собак от поэзии. Не наезжай на постмодернизм. Почитай Бодрийяра к примеру. а где эти самые бог, церковь и политика? автор, сам читать пробовал это? автор, клёвый у тебя ник Не айс чо-то всё в кучу автор нахуевертил. вот те и рубрика, блять хотя надо признать, что негавно Еше свежачок На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат.... ![]() Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... ![]() Пришел за полночь вымолвить на ушко, -Одну тебя лишь ласково люблю. А ты змеёй шипеть собралась ушлой, -Давай сначала кровушки попью. -Собой владеть попробуй ради Бога Подарок мой порвёт неровен час. Взирает он на змей гремучих строго Мангусту жить понравится у нас.... |