[ принято к публикации 13:00 13-09-2012 | Raider | Просмотров: 1737]
Ослепление дня — так погубит Великое Море; щерят пасти химеры из сизого мрачного дыма, что ты ищешь безумец в своём изумрудном растворе? Только не отвечай, будто видишь — materia prima.
Ты состаришься здесь, наблюдая процесс дистилляций, от возгонки к возгонке глядя на терзанье тартрата - сочинителем принявшим смех за восторги оваций, дон Кихотом спешащим к воротам небесного града.
Призрак выскользнет из реагентов иных Афродитой, Чёрной Птицей возникшей из Пены, почти не замечен, на страницах из книги для всех, кто ей верен, раскрытой начертает пророчество длань: «Се — сгустившийся вечер».
Кто ты будешь тогда — Дионисовой Пляски кликуша, Аполлоновой Арфы струна, задрожавшая эхом? Превосходство химеры над всем, что наследует душу, безусловно, есть в том, чтоб застыть на века в барельефах.
… Но молчанье ответом… Мечи, не мечи, бисер белый в чёрной бездны отвор — будет алого ровно настолько, чтоб сказать: " NE LA TERRA NE IL CIELO VIST HA PIU BELLA", -
Вот так вот, парни. Бросишь бывало обезличенную реплику про гомосеков в пространство, некоторые и откликнутся. Даже те, кому давно и внятно сказано, что они не интересуют в качестве собеседника. Такие дела
Ну извини. Просто ведешь себя, как уебище. Буду теперь относиться к тебе, как к красивой
#1315:14 14-09-2012
Обезличенная реплика(с) пространство(с). Стараешься казаться неглупым малым? Дурная трата времени. Кстати, прочёл твои тексты, парочку, никакой сюжетной линии, цельности. Вторичное, составленное из подвернувшихся под руку слов. Да я большего от тебя и не ожидал. Ладно, мне пора. Хрюкай здесь, швайн.
Зачем ты так?! Такой коммент могла написать Эллочка Дюдоедочка. Поэты и писатели не бывают «красивыми». Красивыми бывают бляди — у них выхода нет. Извини, ничего личного — наблюдения.
Что «нелогично»? Про красивых блядей или про красивых поэтесс и писательниц. Назови одну (Полозкова и ЛиРае — не в счет!), кого бы я хотел… чпок? А я могу тебе целый паноптикум выслать красивх блядей, но они, сцуко, стихи не пишут. Им некогда, они сосут.
На стене у меня висят, фотокарточки которые я вырезаю из журнала Rolling Stone, который приобретаю вот уже 4 год. То что на стене это конечно интересно, но интересней то что за стеной. А за стеной трагедия. Там живёт несчастная женщина, с ещё более несчастной матерью, когда эта женщина находилась в нежном возрасте, она неудачно упала, да головой....
Была не была. Мал мала меньше. Чёт или нечет. Быть или не быть. Красное или черное. Жизнь или смерть. В бороду или в ребро. Одну ноль семь или две по ноль пять — все эти бесценные истины обесценены, когда на кону выбор. И судьба, не только твоя....
Лампочка над столом горела как пойманная в ловушку сверхновая. За окном — мокрая вселенная, где небо липло к крышам машин раскаленным желе. Он щелкал колпачком от ручки: трижды быстро, пауза, два удара о пластик монитора. Привычка десяти лет или нервный тик полузабытого языка Морзе....
дорога к храму не должна быть веселой прогулкой - так вся моя жизнь, получается, дорога к храму, судя по всему. Итак, храм - код в подъезде, консьерж, Директор Всего поднял взгляд: Такое дело…есть вещи, которые даже я не в силах преодолеть - физика там всякая, биология, астрономия, зато я могу сохранить в этом континиуме вашу так сказать матрицу, личность…душу, по-вашему....
