Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - На картине.На картине.Автор: Гюргич На картине — стена,А картина на мне: Яркий свет из окна, А окно на стене. А стена — на картине, На ней дождь и снег, Чёрный кот на камине И выключен свет. Кресло с пледом на койке, На нём сижу я. И сидит рядом Горький и пьёт за меня. Рвёт малину медведь, Собрала мёд пчела, Соловей начал петь И заснула сова. Ель растёт из окна, Я забрался наверх. Сверху сена копна, А внизу — чёрный мех. Этот мех стал котом, На камине лежит... Аэробус крылом В синем небе блестит. В аэробусе — Я, Рейсом прямо на Марс, И глядит на меня Чёрный радужный глаз. Этот глаз стал котом, Перебрался на шкаф. Я сижу под столом, Я — потомственный граф. Я имел сотни душ, Больше тыщи голов, Я был знатнейший муж, Знал меня граф Орлов. Этот граф стал котом - Он сейчас пиво пьёт, Говорит о Толстом И креветок жуёт. Я же, здесь — на картине, Вишу на стене, А стена в магазине, на светлом окне. То окно где-то в спальне, А спальня — в лесу. Собираюсь в путь дальний — Да, деву спасу. А та дева — принцесса, Я вместе с ней жил, Жил без страха и стресса, Богатство скопил. То богатство спёр лысый И сгинул в ничто, А ничто съели крысы Очень давно... Я с тех пор на картине - Гоняю коров. А тот лысый в машине — живёт «будь здоров». Тут недавно был вещий, шептал на ушкО. Утащил, гад, все вещи И смылся тайком... Я с тех пор на картине — Ловлю дождь и снег. Чёрный кот на камине И выключен свет. 1995г. Теги:
9 Комментарии
Мыслю хуже и реже, Говорю со стеной. То ли я ею брежу, То ль она бредит мной. Читая эти стихи, понимаешь как здравая теряется мысль. ебануца ))) 1995 год. Юрич, что ты курил/нюхал в 95м? Для 95-го года вообще заебись Очень кстати недурственно про вещего спиздившего вещи. Смутило: "И глядит на меня Чёрный радужный глаз" Нехорошее такое представилось, гадостное. Заебись. бугагага... Весчь! +500! В мемориз! Афтар, остафь пяточку )) Да, одно слово — девяностые! — бардак. )) да, забыл, + по любому ехал Ваня на коне нормально заебись стихи. от души мозг душе не товарищ На картине — стена, А картина на мне: Яркий свет из окна, А окно на стене. (с) На картине — стена, А картина в углу. Яркий свет из окна, А окно на полу. Как вариант, почему бы и нет. Главное мысля сохраняется. :-) "Как помнится, вороне пам-парам-пара-пампам А может быть собаке, пам-парам-пара-пампам А может быть корове пам-парам-пара-пампам Однажды повезло..." (с) и "Ох, уж эти сказочки... Ох, уж, эти сказочники..."(с) и ещё мультфильм "Смотри-ка, говорящая рыба"( да и ваще вся серия армянских мультфильмов) Вот истинные вдохновители сего адова творения. Разрыв мозга. А ничего ведь не курил - всё "в здравом уме и твёрдой памяти" писалось. Я вообще не курю. И пю мало. Классно Ничо не понял. Постмодернизьм, наверное. я и сам нифига не понимаю палата, похоже таки Еше свежачок Strange and crazy.
Странное и совершенно чебурахнутое (охренеть). Вышла из подклети Челядь Дворовая кривобокая подышать свежим воздухом и заодно немножко посучить свою Пряжу на солнышке.... °°
Воспоминания о прошлом. И сны о будущем. Печаль. О, скольких Осень укокошит Струёю жёлтого меча! А скольких праведников скучных Перекуёт в лихих козлищ! У горизонта — Чёрт на туче, Снуёт, хохочет, старый дрыщ.... Типа сказочка
Случился у некого Запорчика День рождения и не просто обычный, а юбилейный с круглой датою. Все его поздравляют: и коллеги и просто прохожие, Журналюги-Папарацци с вопросами лезут откровенными, а он уже устал от такого внимания и хочется ему просто полежать где-нибудь, расслабиться и предаться анализу происходящего.... В старой и обшарпанной психушке,
я лечился от шизофрении, доктора копали́сь в черепушке, безо всякой там анестези́и. Рядом кайфовали наркоманы (их врачи лечили метадоном), бомж обоссаный и вечно пьяный, (наслаждавшийся одеколоном).... От гипноза нестерпимо чесался нос, однако почесать его не было никакой возможности. Мои руки были крепко связаны за спиной рукавами смирительной рубашки.
— Я всё равно больше ничего не помню, доктор, — сказал я, — зря стараетесь. — Понятно, понятно.... |
Хуй, стоящий колОм,
Горький, Пушкин, морозы...
Не стихи, а облом.