Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Конкурс:: - Пьеса(конкурс)Пьеса(конкурс)Автор: Чувак в пилотке Смерть — этой пьесы интрига,Роль её вряд ли ясна, С самого первого мига Жизнь мне ломает она Вижу опавшие блёстки Грима сокрывшего тлен, И выхожу на подмостки Дрожь ощущая колен. В голосе мало напора, Страх запечатал уста, Чёрная будка суфлёра Тут неизменно пуста И запустить в лицедея Некому даже яйцом, Все разбежались, не смея Встретиться с действа концом. От тишины антуража И от безлюдья хоть вой, А мизансцена всё та же — Я и фигура за мной. После же первого акта Трезвый, но словно в бреду, Чтоб обьясниться с ней как-то К смерти в гримёрку иду Водки бутылкою тупо Двигаю мрачный букет И с отрешённостью трупа Ставлю стаканов дуэт. Смерть же, возьми да и выпять Из капюшона оскал, Вроде не против и выпить Кажется, я угадал? Но опрокинула тару Чёрным она рукавом, Знать не желает мне пару Дама составить, облом. Что же, негож и не надо! Значит стою на краю, И от верёвки до яда Список я ей подаю: "На вот. Меня уморишь и Будет тебе благодать, Сможешь себе на афиши Дурней других завлекать". Петлями двери старинной Голоса скрипнула ржа: "Что, ненаглядный, противно Жить постоянно дрожа? Много рычащих чудовищ Дал победить ты уму, А с тишиной не поспоришь, Туго тебе одному Слышать как всюду без спешки Шаркаю я по пятам, Вот ты и ищешь поддержки Да не у тех и не там. Разве же зритель безлицый Стоит артиста любви? Что? Для него удавиться? Нет уж, родимый, живи! Не торопи свои сроки И не спеши на убой, Ты не умрёшь одиноким Я — неразлучна с тобой. Плоский мирок декораций Не заслужил твою грусть, Весь он по швам станет рваться Только к нему прикоснусь, Кто-то за славой бесценной Выйдет с поклоном на край, Ты ж вдохновляйся не сценой, Ты для меня поиграй…" ......... Зря помещенье снималось, Зря подавался звонок. Я поразмысливши малость Пьесы продолжить не смог. Теги:
4 Комментарии
#0 19:57 08-10-2014Чувак в пилотке
Антон-джан, спасибо за рубрику, слушай. Но просьба есть. Переложи, будь ласков, "На конкурс". Забыл пометить, понимаешь. Пойди навстречу, да. Очень обяжешь. угу, распишитесь в получении Вай, рахмат тебе, уважаемый! Бедный Йорик! гул затих я вышел на подмостки (с) Дебил, ты где сочинять учился? В сортире у Трех вокзалов? #5 Вы что такое говорите, Виктор. В сортире оно декламирует, вот так Здравствуй, Морфей Златорылый, Также, угрюмый Аид, Думаешь строки дебила? Нет, сочиняет пиит Жизнь разменявший на смерть, и - В сей мизансцене актёр, Могущий искренно всперднуть, Преодолевши запор Только я вышел из матки Плодом запретной любви, Мне поломали в зачатке, Руки, зрачки и мозги Также, бросали не целясь Тельцем об кафельный пол, Будучи только младенец Я узнавал произвол - Понял, что сцена мне участь, Там коротать буду дни, Дрожью коленною мучась, После подобной хуйни. Зритель безлицый, безносый, Бейся губой об торшер, Я не умру от поноса Сам, в одиночку, уже Каплет словесный мой триппер (конкурz – спасибо ЛитПром), Выпятив мощный свой выпер, Щелкаю клаву еблом На стопиццотом куплете Мой расцветает бутон, Может же кто-то заметить? Может! – Спасибо Антон! Я оттого так печален, Будто всегда на краю, Что не могу изначально Кончить в пелотку свою Что у других в междуножьи, Или хотя бы в очке- С литературною дрожью Гордо ношу на башке Я размышляю пелоткой, Также пою ею я, Ею могу беззаботно Я размахаться к хуям …………. Только бывает мгновенье - Враз обрывается текст, Мосх пасищаит забвенье - Ступор пришёл и пиздец…. Пришла поглЯнуть. Понравилось Еше свежачок Теперича, значит, такое не то что бы, Но, как ни как, а всё же пишу, как слышу И вижу. По улице Мира везут гробы Не актуально. Ветер листву колышет Свежую, как никогда, и в последний раз. После - такие всходы, что ёлки палки.... Я на рельсы залез, и по поясу
Разделило меня и... меня Колесо проходящего поезда, Похотливо на стыках звеня. Квас не жрётся и баба не порется, Мимо хера вся жизнь, мимо рта. Ну и хуле теперь хорохориться, Кочевряжиться хуле, братан?... Саша заходил. Сказал, что конкурс.
Ну а хуле, мол, давай стехи! Мол, повестка, принцип, книжка. Нонсенс: Денех не предложено за хит! Ни рубля, ни драхмы, ни песета. Типа, бля, хуярим, и без бэ! Так себе, конечно, для поэта. И для непоэта так себе.... А от трусости, до предательства
Семь ступней, (можно и шаг). Так всегда семенят обстоятельства, проторяя тропинку под крах. Ну и хуле теперь? Сострадания? Нехуй в уши мне ссать про любовь. И какие твои оправдания после всех твоих косяков.... |