|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - в память о грязных страницах
в память о грязных страницахАвтор: Ромка Кактус
[ принято к публикации 14:51 30-10-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1659]порывистый ветер рвёт 17 лет в клочья ошмётки поцелуев на грязных страницах слипаются в комья и давят прохожих звучит злобный хохот погибель ведут в кандалах мимо плахи и вот катятся яблоки капает мёд с растерзанной дыни самка шакала лижет детёнышу пустые глазницы утро колышется в тусклом бессонье первые лица мерцают в позёмке калеки дерутся культями за лёд из помойки скоро скользить будут мёртвые в сломанных санках по разбитым дорогам ноябрь нас теперь ни за что не отпустит оставит болтаться на угольных ветках а потом снегири захватят балконы и склюют всю рябину все крошки всю землю Теги:  13 
Комментарии
#0 15:52 30-10-2016mayor1
Дихлофос по вене? надо рогатку хорошую купить. балкон не застеклённый хуясе наворотил Понял короче что некая самка шакала лижет у Ромки "культю", а у того - капает мёд из растерзанной дыни. При этом с балкона слышен злобный хохот. По всей видимости это смеются снегири. .. снегирей ещё не успели съесть. они пока торжествуют. раздавил ужасными образами и метафорами своими автор меня Ужас-ужас. Снегири - чоткий финал. сгустил на + напамять "снегири на пепелище клювом кушают угли... или лучшей штоле пищи отыскать ,блять, не смогли?" (с) Еше свежачок - Просто у Гарри Поттера маленький член,- сказал мальчик-с-пальчик. И на этом сказка закончилась. А потом пришли санитары и растащили дерущихся. Впрочем, дерущихся было двое, остальные создавали подобие кучи. Но санитары справились и с этим....
Хочу, чтобы ты разорвал горло и вдавил туда своё дыхание, чтоб кашель рвался твоим именем, а кровь плевала твой смех. Вбей силуэт в череп, расти внутри, войди целиком и растворись — как яд, как нож в мягкой плоти. Стану зрением, раной, проклятием; каждый вдох превратится в твой стон, каждый удар сердца — в твой удар....
Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́. С Успенья солнце засыпает. И недописаны стихи о лете, пролетевшем мимо, о том, как нефть бурлит в земле, о том, что тень неизлечима. И ночь увязла в конопле тех быстрых ласк, обид и грусти.... Вечер упал мне на плечи плитой.
Серый , угрюмый , железобетонный. Свет постепенно сменяется мглой,' спутницей ночи пронзительно чёрной. В древнем лесу притаился погост, небо цепляя кривыми крестами. Я на погосте , на том, частый гость.... В полнолуние я из дома ни-ни. Сижу под столом и вою как волк, одиноко и протяжно. Песня моя не меняет. Мотив один и тот же, о том, что жизнь - говно, все бабы - бляди и солнце - ебаный фонарь. Луна будто стучится в окно. Ломится. Кажется её вот-вот разорвёт и она разродится множеством маленьких щербатых лун, которые будут также назойливо светить.... |
