Про толстую кишку

Автор: iambakulin Жизнь приходится плести,
голь на выдумки и трах.
Принтер выдал первый стих и стих.
Твоё тело бродит в тех мирах,
чьи любому богу не спасти.

В чём проблема?
Найденное потеряют.
Обнаружат. Снова не найдут.

Кабы ты, дружок, поменьше блеял,
жизнь не походила б на батут.

Но десерт попробовать не вышло,
потому что ложек дефицит.
И смеётся оттого Всевышний,
что прекрасно умещается в шприцы.

Там ему комфортно.
Он как морфий.
Знаешь, что молитвы тоже жгут?

Ты чего молчишь такой аморфный?
Вновь уподобляешься мешку?

И когда такое хвалят — больно,
как же тут не вырваться смешку?
«Так глубок! Бурлишь! Чем-то наполнен!»
Будто, блядь, про толстую кишку.

Всё не ново — и распятья и распутье.
Сможем выше? Да, который год!
Меряешься хуем, как Распутин.
Ползаешь, как чёртов луноход.

У моей любви на шее лапка кроля,
в междуножье — заячья губа.
И когда я упиваюсь этой ролью —
вытираю чей-то пот с лица и лба.

Жизнь — клещи, но смерть — клише.
Ты в курсе.
Лёг в кровать — как дурака свалял.
Да, никто не ждал, но мы вернулись.
Мы вернулись на круги своя.