[ принято к публикации 16:58 07-11-2020 | Антон Чижов | Просмотров: 1056]
Ночь дрожит. Обрюзгла. Холода.
Неуютно так от взгляда колкого,
будто рысь расхлябанно, раскованно
целится в затылок. Провода
воют, и скулит калина, мается
тонкая на стылом сквозняке,
свет подслеповат и спотыкается,
снег луне гадает по руке.
Звон такой, что кажется с ума
вот сейчас, с последними аккордами,
все сойдут, деревья поободраны
До гола. Опухшие дома
жрут с похмелья мокрый снег дотла,
вперемешку с яблоками сгнившими,
брешут псы озябшие, охрипшие.
Ночь дрожит. Обрюзгла. Холода.
Стих передаёт настроение, всё ясно, в принципе, что у автора на душе. Но, блть, расхлябанная рысь, да ещё, когда она целится? Съесть дотла? Снег до тла? Ну ебоне...
На стене у меня висят, фотокарточки которые я вырезаю из журнала Rolling Stone, который приобретаю вот уже 4 год. То что на стене это конечно интересно, но интересней то что за стеной. А за стеной трагедия. Там живёт несчастная женщина, с ещё более несчастной матерью, когда эта женщина находилась в нежном возрасте, она неудачно упала, да головой....
Была не была. Мал мала меньше. Чёт или нечет. Быть или не быть. Красное или черное. Жизнь или смерть. В бороду или в ребро. Одну ноль семь или две по ноль пять — все эти бесценные истины обесценены, когда на кону выбор. И судьба, не только твоя....
Лампочка над столом горела как пойманная в ловушку сверхновая. За окном — мокрая вселенная, где небо липло к крышам машин раскаленным желе. Он щелкал колпачком от ручки: трижды быстро, пауза, два удара о пластик монитора. Привычка десяти лет или нервный тик полузабытого языка Морзе....
дорога к храму не должна быть веселой прогулкой - так вся моя жизнь, получается, дорога к храму, судя по всему. Итак, храм - код в подъезде, консьерж, Директор Всего поднял взгляд: Такое дело…есть вещи, которые даже я не в силах преодолеть - физика там всякая, биология, астрономия, зато я могу сохранить в этом континиуме вашу так сказать матрицу, личность…душу, по-вашему....
Хорошо +