холода
Автор:
[ принято к публикации
16:58 07-11-2020 |
Антон Чижов | Просмотров: 1047]
Ночь дрожит. Обрюзгла. Холода.
Неуютно так от взгляда колкого,
будто рысь расхлябанно, раскованно
целится в затылок. Провода
воют, и скулит калина, мается
тонкая на стылом сквозняке,
свет подслеповат и спотыкается,
снег луне гадает по руке.
Звон такой, что кажется с ума
вот сейчас, с последними аккордами,
все сойдут, деревья поободраны
До гола. Опухшие дома
жрут с похмелья мокрый снег дотла,
вперемешку с яблоками сгнившими,
брешут псы озябшие, охрипшие.
Ночь дрожит. Обрюзгла. Холода.
«Без веселья нет веселья, —
Говорит мне как-то сын».
«Я ему в ответ с похмелья:
Чуть потише, Аладдин.
Я пытаюсь разобраться
Жив я или нет уже
Иль всё это может сдаться
Мне щас видится во сне.
И тебя и в планах нету,
Потому что мне семь лет
И несвежую котлету
Прожевал я на обед....
Мансийская народная миниатюра.
Унылый человек с постным лицом пришёл ЭКаГэ делать.
Зашел в кабинет, лёг на кушетку, как положено и руки на груди сложил – ждет, что ему ещё скажут.
Ему и говорят, чтобы руки выпрямил, а то к таким скрюченным никакие присоски прилепить не получится, даже с гелем специального назначения....
Хотел бы я иметь гигантский хуй,
Немыслимый, как небоскрёб Газпрома,
С головкой-рестораном наверху.
Я сам бы в нем завёл себе хоромы
На восемь спален, целым этажом.
Зачем так много? Чтобы не ютиться.
К тому же я имел бы восемь жён,
Других не понимая инвестиций....
Север по Цельсию, ветер порывистый.
Прячет напарница нож в рукаве.
Пульс неустойчивый, рвано-отрывистый
У мужика, что лежит на траве.
Кто его сердце уколом осиновым
Намертво к мёрзлой земле приколол?
Вены открытые прячутся в инее.
«Что тут за Дракула, что за прикол?...
Путь, на котором нет запасных путей.
Путь, на котором все перекрёстки мнимы.
Каждый охотник знает — в толпе людей
Кто-то фазан. Путь,
При котором местность — скорее фон,
Нежели фактор скорости и комфорта,
Неочевидно явлен в себе самом....
Хорошо +